Tristan Corbière,
La Pastorale de Conlie
“ Citoyens-décréteurs de victoires en chambre, Tyrans forains impuissants ! — La parole est à vous — la parole est légère !... La Honte est fille... elle passa — Ceux dont les pieds verdis sortent à fleur-de-terre Se taisent... — Trop vert pour vous, ça ! ”
Tristan Corbière,
La Pastorale de Conlie
“ Poussés, traînant au pied la savate et la honte, Cracher sur nos foyers éteints ! .............. — Va : toi qui n’es pas bue, ô fosse de Conlie ! De nos jeunes sangs appauvris, Qu’en voyant regermer tes blés gras, on oublie Nos os qui végétaient pourris, La chair plaquée après nos blouses en guenilles — Fumier tout seul rassemblé... — Ne mangez pas ce pain, mères et jeunes filles ! L’ergot de mort est dans le blé. ”
