“ Là-haut, contre le ciel, tout au long du chemin, Tristes feuilles comme des mains, Vous gisez, noires, sur la terre.L’heure s’épuise à composer les jours ; L’autan, comme un rôdeur, par les plaines circule ”
“ Là-haut, contre le ciel, tout au long du chemin, Tristes feuilles comme des mains, Vous gisez, noires, sur la terre.L’heure s’épuise à composer les jours ; L’autan, comme un rôdeur, par les plaines circule ”
