“ Arrivé là, c’est dit ; l’infini devient morne, Reste court, et s’arrête épuisé ; c’est sa borne. Nous appelons cela le dimanche. Il est sûr Qu’il faut pour faire un ciel bien des rouleaux d’azur, Qu’un chêne à fabriquer n’est pas un mince arbuste, Et qu’il faut une échelle étrangement robuste Et que l’échafaudage ait été bien construit Pour peindre l’aube à fresque au mur noir de la nuit. ”
