Émile Deschamps

“ Se glissant sous le porche en mitre,
La Discorde, à l’angle des tours,
Entre tout droit dans le chapitre.
Le Vent dehors l’attend toujours !
C’est pourquoi fourrures de martres
Et manteaux ne se quittent pas. ”

“ Dont l’industrie encor noircit le sombre mur,
Moi, je rêvais plus loin... &, pareils au fruit mûr
Qui tombe, en gémissant, détaché de la branche,
Je sentis de mon front, qui sous l’automne penche,
Tomber ces vers plaintifs où quelque autre rêveur
Découvrira, peut-être, une intime saveur. ”