Charles Cros

“ Sa mort est le moindre malheur
Qu’elle ait pu faire.
Son amant n’a pas vu se ternir,
Au souffle de l’infidèle,
La pureté du souvenir
Qu’il avait d’elle.
La mort n’a pas atteint le beau.
La chair perverse est tuée ”

“ Faussez les instruments ; encrassez les lambris,
Et vendez à l’encan ce que vous aurez pris.
Pour que, si quelque soir l’obsession trop forte
M’y ramène, plus rien n’y parle de la morte.
Que pas un coin ne reste intime, indéfloré. ”

“ Peut-être, seulement alors, je guérirai.
(Avec des rhythmes lents j’endors ma rêverie,
Comme une mère fait de son enfant qui crie.)
Un jour, j’ai mis mon cœur dans sa petite main
Et, tous en fleur, mes chers espoirs du lendemain.
L’amour paye si bien des trésors qu’on lui donne ! ”