André de Bellecombe

“ La France avec horreur te verrait dans son sein, Et te repousserait comme un vil assassin.
Donc à tes ennemis épargne une victoire, Et ne te flétris pas au livre de l'histoire.
Fils des Francs, votre orgueil a vu son dernier jour; Les Gaulois, ô Joas, triomphent à leur tour.
Va, les temps ne sont plus de la grâce divine, Ce n'est plus aujourd'hui qu'une idée enfantine; Elle ne germe encor que dans de vieux cerveaux, Qui ne s'ouvrent jamais à des dogmes nouveaux.
Les guérir de leur mal serait chose impossible; Qu'ils gardent ce hochet à leur zèle impassible. ”

“ Mais si de la hauteur d'un trône qui s'écroule, Un prince est descendu dans l'ordinaire foule, Par la faute des siens, par la faute de rois Qui flétrissaient le peuple et violaient ses droits; Si, dis-je, descendu dans la plaine où nous sommes, Il ne sait même pas monter au rang des hommes, Et gagner comme nous son pain de tous les jours, Au lieu de conspirer d'impossibles retours ”

“ Les rois qui t'accueillaient dans ton exil amer, Te la peignaient sans doute en fille de l'enfer : N'est-elle pas pour eux l'odieux météore Qui du sein de la nuit fit jaillir une aurore, Et du peuple endormi suscita le réveil ?
Puis de la guillotine évoquant l'appareil, Ils changeaient la prêtresse en Laïs libertine, Qui danse dans le sang et sur la mort piétine.
Ces horreurs, t'ont-ils dit, il faut les prévenir; Ainsi, du peuple il faut garrotter l'avenir. ”