Georges Courteline

“ Jeanne, ne tremble pas.
La mort n'est rien, si notre amour plus forte
Survit encore au plus prochain trépas.
La femme
Dans le cercueil, où nos cendres glacées
Sommeilleront en l'horreur des néants,
L'homme
Pour nous chérir au bout de mille années,
Nos coeurs, ma Jeanne, auront encore vingt ans. ”

“ Apparition d'un couple de mendiants dans l'allée centrale de l'orchestre.
L'homme (soixante ans, barbe en broussaille couleur de cendres) est vêtu de loques misérables, cravaté d'un cordon de soulier, chaussé de bottes dont s'entrebâillent les bouts sur les ongles de ses orteils nus. Un épais bandage de toile emmaillote son index droit, affligé d'un panaris. La femme est à l'avenant, aucun âge présumable: quarante ans ou soixante-cinq. Un désolant jersey qu'achèvent des basques en créneaux emprisonne sa poitrine plus plate qu'une ardoise. ”

“ L'homme. --- Tu crânes à cause qu'on est dans la bonne société. Espère un peu; on n'y sera pas toujours. C'est malheureux, ça aussi, de se faire moucher par une pouffiasse qui vous achète devant le monde et qui dit comme ça qu'on est saoul. ”