P.-B. Fournier

“ Ah! quel que soit le feu qui pénètre son âme, Le rayon de la-haut qui l'éclairé, l'enflamme, Peintre, musicien, sculpteur, artiste enfin, Artiste par l'esprit que seconde la main, Ou n'importe comment se traduit son génie, Si le titre d'artiste en lui se justifie, Celui-là parmi nous a la meilleure part, Car l'Éternel partout le suit de son regard ! ”

“ Eût-il, ce fier mortel,, le succès pour devise, Eût-il la renommée à son désir soumise, Je dirai qu'à son âme il manque un sentiment, Je dirai qu'il n'a pas le feu, l'entraînement Qui captive les sens, émeut, ravit, transporte, Et que l'artiste enfin se classe de la sorte : Chez l'un c'est le talent ennobli par le cœur, Comme est Farinelli recevant son tailleur, Chez l'autre, du talent, c'est tout. ”

“ L'artiste tout entier à l'amour de son art, Au-dessus du calcul élève son regard, Et cet artiste-là, l'artiste véritable, C'est bien Farinelli, c'est une actrice aimable, Qui, je ne sais quel jour, dans ces lieux fréquentés Par les gens que Plutus traite en enfants gâtés, De la misère en pleurs veut soulager la peine. ”