N. Delaroche

“ Ami , voici venir l'hiver aux teintes sombres , Le jour terne et sans feux , et la nuit pleine d'ombres , Les tristes sifflements de la bise du nord Qui pleure à mes vitraux comme un appel de mort : Au penchant des côteaux, au creux de la vallée, Comme un chaste linceul la neige amoncelée ; Un soleil incertain , pâle , dont à midi L'inutile rayon est à peine attiédi. ”

“ Qui de nous , agité de secrètes alarmes , Le cœur gros de tristesse et de muettes larmes , Sous un tiède soleil, sous un ciel étoilé , Ne s'est senti soudain , malgré lui, consolé, Et n'a respiré mieux , comme la nature? ”

“ L'homme , fidèle écho du monde extérieur , Comme lui, tour-à-tour, grave, sombre ou rieur, Chante avec les beaux jours, pleure avec la tempête , Suivant les vents du ciel, penche ou lève la tête, Et des bruits d'ici-bas dont retentit son cœur Recueille des concerts de joie ou de douleur. ”

“ Oui, je ne sais pourquoi cette frêle poitrine , Qu'un rayon échappé du seigneur illumine , Enveloppe de feu , mais où le ciel n'a mis Que la vigueur à peine, et la vie à demi, Monte avec le soleil, et comme lui rayonne , S'éclipse par degrés , et descend à l'automne ; S'épanouit en mai, comme les jeunes fleurs ; Comme elles , un instant, fait briller ses couleurs ”

“ Toujours des cranes secs et chauves , Des ossements au rauque bruit ; Pourtant que fraîches sont les mauves, Qui des morts embaument la nuit !
Faut-il enlaidir la nature , A notre regard attristé , Lui jeter pour vile pâture , La dégoûtante nudité ? ”