Marie Devoucoux

“ Mais, hélas ! le canon qui tonne A chassé les oiseaux des nids, Le printemps, morose, s'étonne De trouver les bois dégarnis.
Sur d'innombrables tombes neuves, Gisent des bouquets effeuillés Et, devant les crêpes des veuves, L'Amour même s'est endeuillé.
Je ne puis songer qu'à la gloire De nos morts et de nos absents, Car l'heure est aux pages d'histoire Que l'on écrit avec du sang!
AVRIL 1915
Le ciel gris pâle a des trous bleus ; L'hiver morose et froid recule ; Le jour se lève moins frileux Et s'attarde en long crépuscule. ”

“ Ce pays est riant, ces vallons sont peuplés Que nous avons tenus sous notre joug, naguère ; Seuls, du burg orgueilleux, les murs démantelés, Rappellent aujourd'hui les rigueurs de la guerre.
Mais sur leur dur granit, le temps, en s'écoulant, A posé sa patine, effaçant les blessures, Habillant le grand corps mutilé, le voilant D'un somptueux manteau d'opulentes verdures.
Vignette romantique et noble, où le flot d'or Du clair de lune étend, le soir, sa fantaisie, Le vieux donjon n'est plus qu'un féerique décor Dont mon âme a goûté l'exq uise poésie ! ”

“ La joie a pour jamais déserté leurs foyers : Cœurs déchirés, en proie au désespoir farouche, Dans un abîme noir, leurs rêves sont noyés, Mais le cri de révolte expire sur leur bouche.
Tête haute, elles vont, sans paraître sentir Le poids lourd de ce crêpe encadrant leur visage.
La force que Dieu met en l'âme du martyr, Soutient leurs pas tremblants, exalte leur courage ! ”