Mathilde Alanic

“ La mère Bianchon rentra dans sa masure, déposa son paquet, puis demeura debout, sans pensée, écoutant le tapage qui assourdissait sa pauvre tête. Toutes les cloches de la ville lui semblaient carillonner en même temps.
Le son fêlé de l’antique horloge vibra dans ce brouhaha. La bonne femme tressaillit, comme si quelque ressort se détendait aussi en elle. Inséparable de l’idée de l’heure, l’obligation de faire la soupe mit la vieille en mouvement, la ramena aux machinales besognes de chaque soir. ”

“ Elle tomba sur une chaise et éclata en sanglots, dans son tablier.
— Mon pauvre homme ! Comment que tu t’arrangeras !... Penseras-tu seulement, le dimanche, à mettre une chemise propre ! Faudra donc que tu fasses ta soupe !... Mon Dieu Seigneur ! Jamais tu ne t’en tireras !
Le père Bianchon, très rouge, le nez rabattu dans la moustache, se guinda d’un air digne et leva l’épaule.
— Ben sûr !... Avec ça que c’est malin de faire bouillir un pot !... Tu crois toujours qu’on est plus empêtré que toi ! ”

“ Tout le long de leurs quarante-cinq ans de ménage, le père et la mère Bianchon s’étaient chamaillés. Mais à mesure que les forces leur échappaient, ils devenaient plus irascibles, s’en prenant l’un à l’autre de toutes leurs misères croissantes, du chômage plus fréquent, du gain moins élevé, du travail moins facile. ”