N. Couturier

“ Aucun de vos beaux fruits n'est de saveur amère ; Avec vous le bonheur a paru sur la terre ; Enseignez l'art divin de rendre l'homme heureux ; Secret que vous tenez du plus brillant des dieux !
A votre voix, déjà la pierre obéissante
Se transforme en demeure agréable, élégante ;
On la voit s'assouplir en gracieux contour, Pour préparer à l'homme un plus riant séjour : La science et le génie, étonnant la nature, Ont fait, selon vos lois, naître l'architecture.
Docile à vos leçons, le mortel studieux Le compas à la main va mesurer les cieux. ”

“ La paix et la vertu régnent là sur terre ; Puis, ici, sans effroi, vous contemplez la guerre, L'incendie et la mort, ou la mer en fureur Et goùtez un doux charme au sein de la terreur ; Tout ce que dit Clio, dans ses sublimes pages S'embellissait encor sur les divins ouvrages : La peinture, en son vol, s'élança jusqu'aux cieux, D'un rien fit des trésors et s'empara des dieux. ”

“ L'étude des beaux-arts, des sciences et des lettres, répand dans l'âme un baume capable d'adoucir bien des douleurs ; elle est la source d'une douee jouissance pour celui qui s'y livre sans vanité ; et c'est bien ainsi, que je me suis mis à invoquer les muses du fond de mon cœur. ”

“ L'artiste, avec grand soin doit cacher son travail, Ses pénibles tourments, comme un épouvantail ; La science peut tout voir, mais aux yeux du vulgaire Gardez-vous de montrer ce qui peut lui déplaire, Oter l'illusion c'est renverser du ciel, Quel que soit son talent, le plus haut immortel. ”

“ Quand un cri formidable a jeté ses alarmes, Que retentit au loin le tumulte des armes ;
Qu'animés de fureur, prêts à tout ravager, Les malheureux mortels courent s'entr'égorger ; Vous fuyez en pleurant, Muses épouvantées, Ces rives autrefois, sous vos pas enchantées ”

“ Comme un beau ciel serein revient après l'orage, Promettre au laboureur de retour à l'ouvrage, Pour prix de ses travaux, de ses nobles sueurs, Des plus riches moissons, les champêtres douceurs, Ainsi, vous paraissez ! ”

“ Rien ne semble divin si l'on y voit la gêne; La faveur du publie peut se changer en haine, Il frémirait d'horreur, fuirait épouvanté A l'aspect du scapel disséquant la beauté.
Passez : ne voyez pas du peintre la palette, Ni le cerveau fêlé sous la main du poète, Ni la science au berceau dans son ingrat calcul, Sans couronne le roi, sans toge le consul, Si vous ne voulez dire : Hélas ! ce sont des hommes Bàtis tout comme nous ; ils sont ce que nous sommes, Et nous ne croyons plus au rang des immortels, Ceux à qui l'univers a dressé des autels. ”

“ Mais alors qu'il parcourt sa rapide carrrièrc Sans jamais dans son vol revenir en arrière, Fauchant avec fureur le pauvre genre humain, La Muse à sa poursuite étend vers lui la main, Détourne de la faulx le coup impitoyable, Puis d'un trait lumineux, d'un trait ineffaçable Conserve à tout jamais d'un monde enseveli L'ombre prête à fuir dans l'éternel oubli, Au-dessus de la mort elle étend son empire, Elle oppose au Destin sa puissance d'écrire, Et voilà les anciens sortis de leurs tombeaux, Présentés aux vivants dans les âges nouveaux. ”