Camille Le Senne

“ Père, je suis la Muse au front ceint d'asphodèles, L'inconsolable sœur des cœurs inconsolés, Qui garde dans son sein comme un dépôt fidèle La cendre chaude encor des bonheurs envolés.
Je suis le confident des suprêmes détresses Qu'on invoque quand rien ne peut plus secourir, Et, dans l'amer rancœur des perfides caresses, Tu m'appelas un jour, car tu voulais mourir. ”

“ Et Corneille est tombé pour la France et son roi.
LA MUSE DES GLOIRES
Non, père, il vit toujours le vaillant de ta race Que la Mort effleura de son baiser sanglant.
Peut-être combat-il sur la terre d'Alsace, Peut-être est-il au guet dans un fossé flamand!
Non, ils ne sont pas morts ses compagnons de gloire, Ils ont recommencé la course à la victoire Sous le pavois flottant de nouvelles couleurs.
Lorsque notre pays attend sa délivrance, Il n'est qu'un combattant, comme il n'est qu'une France La cocarde a changé, ce sont les mêmes cœurs. ”

“ C'est pour emplir sans fin vos actives mâchoires, Canons jamais lassés, ouvriers de victoire Dont chaque jet allume au fond de l'ombre noire Une aurore aux reflets sanglants, C'est pour les bons chasseurs de la bête de proie, C'est pour la dent de fer qui déchire et qui broie, Pour le gosier d'airain qui jusqu'au ciel aboie Que poussent nos épis brûlants. ”

“ Des justices du sort adorons le mystère, La main de l'étranger en éventrant la terre Au plus profond du sol a creusé le cratère Qui vomira l'envahisseur.
CORNEILLE à la Muse des Deuils qui s'est agenouillée près de lui.
0 Muse des douleurs, ô Muse des détresses, Relève au ciel tes yeux plus beaux d'avoir pleuré, Mais serrant sur ton cœur le trésor des tendresses, Demeure à mes genoux, proche du sol sacré.
Dans le funèbre abri de la morne demeure, Attentifs au fracas dont l'écho les effleure, Tous ceux qui sont tombés attendent d'heure en Le pieux souvenir et l'adieu des vivants ”

“ Forêt sombre, futaie humaine, Lorsque ta houle se déchaîne Remplissant le creux des vallons, Toutes tes vagues confondues Semblent des racines tordues Qui s'accrochent au flanc des monts.
Quand la Mort, âpre bûcheronne, A grands coups de cognée sillonne Tes rameaux de fer hérissés, Tu serres les rangs sous la trombe, Et chaque fois l'arbre qui tombe Par un autre arbre est remplacé. ”

“ Lorsque vous renaîtrez, ô nobles cathédrales, Gardez pour ces vaillants vos hymnes triomphales, Soyez la voix de la cité ; Que votre porche en deuil de lauriers se couronne, Et que dans vos beffrois la cloche d'airain sonne L'angélus de l'humanité. ”

“ Tendant ses bras, gonflant sa sève, C'est la chênaie qui se soulève, La chênaie de nos fiers soldats ; Les fûts palpitants sont des torses, Le sang gicle de leurs écorces, Sous la mitraille qui s'abat. ”

“ Et je viens joindre ici, ô ma sœur immortelle, Les pavots de ma nuit aux fleurs de ton printemps.
LA MUSE DES GLOIRES, près du fauteuil de Corneille.
Il dort, mais d'un sommeil que le souci dévore, Car les morts voient aussi de troublantes aurores Qui viennent de la terre et causent leur tourment. ”