Jean-Noël Sissia

“ Plein champ ! et mon poème à fleur de blé Chavire, et tout se recommence, Emergeant d'un seul verbe AIMER : Seul ce qui vit peut faire un tel silence !
Le beau miracle que ce mot Parvienne à vous toucher ensemble Epis et cœur, et que bientôt La même gerbe nous assemble.
Connais en toi ce qui s'avance,
Ecoute-le, grave, léger Puis sens murir cette semence Sous le souffle chaud de juillet.
Comme il fait serein où se penchent Les tiges blondes de l'été !
Qu'il fait clair ! Vois l'avalanche De ces grains d'amour, éclater.
Chant plein ! j'écoute encor plus ivre, Saoulé d'or et de bleu. ”

“ Le ciel sautille son bleu pomme Entre les doigts fous du bonheur, La rue claire va son bonhomme De l'autre côté de mon cœur.
Mon cœur : cette grande personne Qui court son rêve de travers Et qui s'amuse avec l'automne A rouillé sa feuille à l'envers. ”

“ Je crains tant je sais De tout ce qui commence Le peu qui suffirait Pour éventer notre silence.
Le cœur à contre jour...
De son pas invisible,
L'aube sur notre amour Dénonce en bleu son impossible. ”

“ Et tu voudrais casser ma plume Pour que je vive sans penser... Ce n'est pas en prenant la lune Qu'on m'empêchera de rêver !
D'amour, de guerre ou bien d'enfance, Chacun revient d'un même pas. Je reviens de trop de silence, Mon amour je reviens de toi.
II
OUTRE CŒUR
Le temps est loin des troubadours Des cœurs des bergères folâtres, Le siècle fait battre tambour,
Moi, je n 'ai que mon cœur à battre.
J.N.S.
LE MAL DE VIVRE
Désapprendre le temps des roses !
Mes poèmes mis bout à bout.
Mon rêve fuit l'eau de partout...
Tant de mes regards sur les choses Ont dit « adieu » du premier coup. ”

“ Ivre de ce trop plein de printemps, de lumière, D'amour - comme autrefois quand c'était la première -Riche de tous les mots qu'on n'a pas encor dits ;
Tout ce qu'on peut chanter des rêves qu'on a faits A cette heure où la vie écoute ce qu'elle est,
Tout ce qu'on était près si souvent de répandre. ”

“ Tout commence ! Le ciel court sur les champs de blé. Oubli, sur mes cahiers d'enfance,
Fais voltiger ton tablier.
LES SEPT COULEURS
VIOLET
La mort prend des couleurs A ces vitraux qui fument au soleil.
INDIGO
Ah ! Cette Blainville avec son indigo, Je la déteste des pieds à la tête.
A. de MUSSET. (« un caprice. »)
BLEU
Bleu ! C' est peu dire azur Et presque trop pour moi Qui n'en sait la mesure Que d'un regard de toi.
Bleu c'est ce rêve étrange De te boire à l'envers ;
Beau désir que dérange L'ordonnance d'un vers.
Bleu : l' aigu bref d'un pin, Outrance de la mer ! ”