Patrice Buet

“ Je t'adore, tiens... tu peux dire que tu ne changeras jamais, toi !
CHRISTIANE. — Et toi donc !
GERMAINE. — Alors, c'est entendu, tu restes ? CHRISTIANE. — Il faudrait d'abord savoir ce qu'en pense Madame Talmont.
GERMAINE. — Tu me casses les oreilles avec Madme Talmont... Ma mère m'impose Mademoiselle Brignolet, c'est bien le moins qu'elle accepte une de mes amies !
CHRISTIANE. — C'est juste, il y a Mademoiselle Brignolet... Alors, vraiment non, çà n'est pas payé !
GERMAINE. — Ta voiture n'a que deux places ? CHRISTIANE. — Hein ?
GERMAINE. — Je dis : ta voiture n'a que deux places ? ”

“ C'est temps perdu que de chercher à les corriger, de même que c'est peine inutile que d'essayer de voir clair dans le passé de certains hommes d'aventures.
Ce qu'il y a de certain, c'est qu'on n'avait pas à se plaindre de Julien à Fort-Rae. On le surveillait. On ne le maltraitait pas. S'il avait éveillé les méfiances, c'est surtout parce qu'il s'était lié plus particulièrement avec Fred Mohler, dont il paraissait s'être fait l'âme, damnée.
En manifestant son inquiétude au sujet du sauvage, Elzéar Francœur les associait tous
les deux dans sa pensée. ”

“ C'est l'instant du repos délassant qui prépare au sommeil réparateur la nature et les hommes. De temps à autre on entend les clarines des vaches qui rentrent à l'étable. La voix aiguë de quelque faneuse répond à celle d'un paysan portée d'un bout de champ à l'autre par l'air sonore.
Non loin du point de vue, l'on passe devant une ferme construite au-dessus de la route. Elle appartient à Jules Rupont, un brave homme, un bon père, un solide travailleur que tout le monde aime et estime. ”

“ Dans le train qui l'emporte, Florence Masset revit en pensée ces huits jours qui viennent de passer comme un rêve.
Quitter le pays où l'on est né, se séparer d'un être cher, abandonner ses tombes, c'est un arrachement comparable à la mort elle-même. Combien plus cruel est-il encore lorsqu'il n'est pas volontaire, mais subi sous la pression des sournoises attaques du destin !
La grande maison du faubourg de la Madeleine, trait d'union entre le centre de Moûtiers et la route d'Albertville, était une maison du bonheur. ”

“ La jeune comtesse était plus fée que jamais dans sa toilette simple et vaporeuse, harmonisée en rose et blanc.
— Une fée, bien sûr ! opina Mme de Felmase. La fée moldave : on lui avait donné ce surnom d'abord à cause de sa beauté diaphane, de son allure royale, de son étrange attrait. Mais il n'y a pas que cela. Il y a le don, l'esprit, l'âme..., le don du silence, l'esprit d'abnégation, l'âme de la force et du courage. Il semblait qu'elle ne fût qu'une immatérielle apparition dans cette immense maison de la rue de Richelieu, pleine de bruits et de gens. ”

“ TRÉMUZARD. — Dites plutôt le désir de renaître... Ce n'est peut-être pas plus vrai, mais c'est plus agré- able.
MARCHEDOL. — Pas d'émotions, surtout !... (haussant les épaules.) Sans les émotions, qu'est-ce que la vie ? A la rigueur, on peut se passer d'un vice, mais se voir filtrer les nouvelles, n'avoir plus droit aux surprises même heureuses, se laisser conduire au milieu des événements même familiaux, comme un infirme auquel on évite les chutes et les heurts... c'est en cela que l'on se sent diminué... exilé... fichu...
TRÉMUZARD. — Vous exagérez, mon bon Marche-
dol... ”

“ C'est l'heure où la croix du Nivolet scintille comme un diamant, où le Granier prend son coup de rouge. Ce côté-ci de la montagne est en pleine ombre, et dans cette ombre portée, le ciel s'obscurcit davantage, et plus encore sous les couverts d'une forêt vierge en miniature.
On avance malaisément. Le pied tâtonne. La tête louvoie entre les brindilles pendantes. On risque à chaque instant la chute, la bosse, l'égratignure, l'éborgnement.
De pêcheur, point.
— Où cet animal-là a-t-il pu se nicher ? grogne Marius.
— Il doit être au milieu du torrent, opine
Ambroise. ”

“ Il n'y a pas de quoi rire. Oui, moi, j'ai une passion : le bésigue... Oui, oui, moquez-vous! Moquez-vous tant que vous voudrez ! N'empêche que le bésigue, c'est une passion comme une autre.
Florence objecta :
— Mais vous n'en avez pas besoin, vous. Vous n'êtes pas seule. Vous avez des parents, une sœur, un beau-frère, des nièces...
Mlle Turluron reprit son air pincé et bougonna : — Ils me supportent... un mois par an, à la campagne, à condition que je reste dans mon coin, que je me montre le moins possible, que je ne touche à rien, que je ne me mêle de rien. ”