Paul Arène

“ Car, moineaux citadins, ici, dans notre ville, Un merle paysan peut retrouver l'asile Que Meudon lui refuse ; et, parole d'honneur ! Vous ne connaissez pas, moineaux, votre bonheur, La paix des champs, hélas!... En hiver, passe encore ! Mais dès que le velours de la mousse se dore,
Dès que près de l'étang se redressent les joncs, Et qu'au souffle d'avril éclatent les bourgeons, C'est par tous les tramways et par toutes les gares Un envahissement de peuplades barbares Qui, le bâton en main, marchant par rangs serrés, Apportent le tumulte au fond de nos forêts. ”

“ Certes, ils sont d'un grand poète, ces vers du Noël en Mer dont PARIS NOËL eut la primeur, que chante le vieux Thamus, sa barre de pilote au poing, en pleine mer, pendant que naît Jésus à Bethléem.
Les démons ont dit vrai, mon fils ; depuis le temps Que Jupiter jaloux foudroya les Titans, Et depuis que l'Etna mugit, crachant du soufre, L'homme est abandonné sur terre, l'homme souffre, Peinant toujours, gelé l'hiver, brûlant l'été, Sans te vaincre jamais, ô maigre pauvreté ! ”

“ O Muse de rubans coiffée, Muse à la nuque ébouriffée, Toi de qui Paris s'est épris, Muse mignonne qui te ris De la grande bouche d'Orphée; Muse peu sévère, qui n'as Qu'un petit fifre au lieu de lyre, Et pour lauriers que des lilâs ; Muse qui sais à peine lire, Muse, entre toutes, chère à ceux Qui veulent rester paresseux, Toi qui verses un saint délire Avec des flots d'Aï mousseux ”

“ Colombine s'embarque et navigue jusqu'à Ces pays fabuleux où, tandis que palpite, Dans le quartz zébré d'or, l'âme de la pépite, Tu distilles ton philtre adorable, ô Coca !
POÈMES ET FANTAISIES. 175
VII
Or, la Coca, c'est l'or vivant; c'est l'or fluide Qui refait un pur-sang de l'étalon fourbu ; L'amante tend la coupe et l'amoureux la vide. Ecce Pierrot redivivus! Pierrot a bu.
VIII
Pierrot, peu confiant d'abord, flaire, puis goûte ; Pierrot rien qu'à l'odeur est tout ragaillardi. Il lève le flacon d'un grand geste hardi :
— « La Vénus vivandière a versé cette goutte! » ”

“ Gourteline, un vrai lettré aussi, me disait, un jour, en me parlant des contes de Paul Arène : « C'est superbe et on ne voit pas comment c'est écrit. » Dans ses poésies, non plus, c'est-à-dire dans une expression plus intime encore de sa nature, — car c'est dans le rythme surtout que le poète affirme, même inconsciemment, les sincérités de son âme, — on ne rencontre que lui-même. Il chante comme il écrit, par un don merveilleux de donner aux autres le meilleur de soi dans une formule harmonieuse, comme l'oiseau, comme la source, comme le zéphyr. ”