Francis Vielé-Griffin

“ Tout le leurre de Vie est en tes mains prodigues, Tout mon pauvre trésor est pâle sous les pas; Mais l'Heure est immobile et l'Art est sans fatigue Si je lève mes yeux vers tes chers yeux lilas ;
L'ombre qui te devance ou te suit selon l'heure, Est si frêle à tes pieds qu'on ne songe, à la voir, Que sans loi, douce joie, et sans moi qu'elle effleure, Elle s'en ira par delà ton dernier soir ”

“ J'ai désiré mourir de son baiser,
C'était ma joie, et c'était tout son coeur ;
— Ce soir, j'ai peur...
Non. c'est comme un regret, plutôt ;
Nous sommes morts cent fois — hier, tantôt —
Avec nos heures de tous âges
Et celle-ci, est-elle étrange?
Ne dirons-nous, demain, ce soir?
Et comme hier— et avec plus d'espoir?
Ne sommes-nous morts cent fois :
Où est l'enfant rêveur qu'on nous conta?
Où tous nos soirs? où nos baisers, nos désirs d'Elle?
— Ah ! vraiment, tout est vain, la mort est belle!...
Si j'avais vécu... mais laissons ces choses ”

“ IL est bon de vivre la pauvre vie, Le beau bleu fleuve où le coeur dévie ;
3.
30 LES CYGNES
Il est bon de marcher à travers prés
Quand la route reprise en fut deux fois lasse;
Je vois qu'il est bon de vivre la belle vie :
C'est comme un amour dont la flamme est basse,
Qui meure, et l'on rit — mais on pleure après.
Je pense aussi que le soleil fut tel Au cours de ce vain jour doux et mortel, Au long de ces juins, par les prés et les rives, Par les clairs coteaux, par le val brumeux (Rouge, et rose aux pavots, et bleu pâle, et doré !) ”

“ La lyre chante,
De poète en poète
— Hymne en le vent d'espoir vers l'avenir chassée ;
Marches, retours et pauses — Le choeur des métamorphoses Trace mes gloires consommées ; Et c'est le sourire des roses Et c'est la voix des ramées Et c'est l'âme des choses, Que ton âme a bien aimées :
Dans mon verger de Mai — je te l'avais dit — Dans mon verger de Mai toute rose rit, Le soleil perle en pleurs aux pétales, Une branche balance une chanson de nid, La douceur s'éperd des senteurs matinales ;
Dans mon vallon de Mai tout arum s'étire, Le soleil s'aveugle au miroir mobile ”

“ La nuit est sur nous en sa joie ineffable; Nos baisers et l'écho des poèmes — la gloire !... — La gloire, où nul n'atteint — ne valent la victoire De dominer son rêve et le taire à jamais... Hélène, ô l'Evoquée en rythmes innommés, D'entre les saules gris apparais, Reine fière, Car voici que se fait muette la Prière. ”

“ N'aurait-on pu vivre selon la Vie?
N'aurait-on pu, selon d'autres lois
(Qu'elle sait, sans doute, et qu'elle nous eût dites,
Si nous avions foi)
L'aimer autrement et selon son coeur
Et selon le secret de sa rumeur
De rires, d'amours, de maternité
LES CYGNES 31
Et s'en faire aimer, tout un long été, Et vivre de son immortalité?...
ON m'a pris à elle, avec des mots Sonnant faux dans l'aube — il me souvient : Les hauts blés verts, les blés nouveaux
— Forêt d'enfance — et leurs bluets ”

“ Que tout, hors la forêt, est pire
Que je ne suis pas seul, voyant des yeux,
Parmi les feuilles où bruissent ses traînes,
Flavie, ou qui je veux,
Sans un reproche ;
Et pour avoir posé ma tête emmi les mousses
Et regardé l'azur qui semble proche
Entre les branches roses de jeunes pousses,
— Deux pierres froides à mes poignets de fièvres —
Je puis leur dire, sachant les en griser,
Que toute la douceur de leur baiser
Fleurit et chante ici mieux qu'à leurs lèvres.
Je leur dirai,
Que rien ne pleure, ici,
Et que le vent d'automne, aussi,
Lui qu'on croit triste, est un hymne d'espoir ”

“ Ainsi, le soleil vit en son moindre rayon, Et quelle herbe rêva ses gloires embrasées? Et qui devinerait aux larmes des rosées La vaste mer houlant jusqu'au septentrion ?
Ainsi la plaine immense élargissant nos rêves Suscite l'Infini pour se perdre au néant, Ainsi la folle extase avec ses splendeurs brèves Eblouissent nos yeux jusqu'en l'aveuglement :
76 LES CYGNES
J'ai peur de toute joie en son mystère triste, Même un futile amour émeut de majesté, Si bien que tout mon coeur se récuse et résiste Et pleure éperdument vers ton rêve attesté ! ”

“ Les bruissements de la forêt Dès une éternité nous avons espéré.
Voix lointaines
L'homme se voûte d'âge, Haineux de n'être plus son propre dieu : Et marche tremblant en son peu de rage, Et de son peu d'amour se fait un jeu ”

“ Si doux que s'en adoucirait la vaste mer;
Voici le vin qu'écrase
La nuit de joie en son pressoir ;
La larme est douce dans son ombre jaillie
Et la pudeur se pâme défaillie
Et la Vie est ivre d'espoir... »
QUELQUE autre soir, on chante en soi
« Ecoute en l'ombre auprès de toi : Un sanglot meurt et tout est coi; Quel rêve es-tu venu tuer? Prends donc et bois le poison triste Sans qu'un remords en toi résiste Sans qu'un regret en toi persiste, Quel rêve es-tu venu tuer?... » ”

“ Si se tarissait le vieux flot des pleurs
La rose du rire en serait flétrie
—Je n'ai pleuré qu'en l'ombre de mes soirs meilleurs —
La vie est bonne en les douces fleurs,
Mais la vie est sainte en la ronce fleurie
Qu'on cueille aux cueilles de la prairie ”

“ Sors vers la bataille rangée,
Tente à l'injure et tue ayant tenté :
L'injure est douce que l'on a vengée
Et le jour ne revaut que ce qu'il a coûté ;
Au soir il fera bon avoir vécu
La vie épique en épopée ”

“ Pour porter l'étendard il n'est plus même un homme : A peine un front courbé devant l'épouvantail... Monte dans l'encens bleu vers l'or vert du vitrail, Verbe majestueux aux profondeurs d'abîme, Verbe désespéré des échos de Solyme, Rythmé des voix de Rome, Reine de la bataille ! ”

“ Au seuil du monde, où — comme Ulysse Polytlas, aux confins du Gades extrême de son voyage, le regard perdu aux lointains crépusculanes du désert d'au dela — tout homme voit l'ombre de sa mere, pale, vaine. ”

“ Hélène,
Hélène, à la lèvre sereine, Hélène, avec tes cheveux roux, Entre tes saules apparais-nous.
QUATRIEME CHANSON
« . . Pour nous, c'est un eblouissement d'éclair — puis une longue obscurité — puis un celair encore »
R W EMERSON
UNE ombre est fugace aux tournants de la route; On sourit du verger aux treillis de la haie ; Une pudeur se fond emmi la roseraie ; Quelqu'une chante qui se tait pour qui l'écoute : El l'on parle tout bas vers la source qui goutte : Le jour est souriant de féerique doute, Et c'est la Vie — ô mon coeur — toute ”