Auguste de Vaucelle

“ Rêves de bonheur calme et sans mélange, Déjà faits pour nous, et déjà brisés.
C'est que l'on sent bien qu'un autre soi-même, Doux soleil levant, vient de naître en lui ; Reflet pur encor du foyer suprême, Sur notre couchant, aurore qui luit.
En ses jeunes flancs notre sang ruisselle, En lui, notre avril reverdit joyeux ; Dans son clair regard notre âme étincelle, Et tout notre ciel sourit dans ses yeux.
Quand sur ton berceau, rêveur, je me penche, Frêle et blonde enfant, mon plus cher trésor, De mon cœur trop plein le bonheur s'épanche, Et déborde ainsi qu'un large flot d'or. ”

“ Encore un printemps fleuri sur des tombes, Encore un flot bleu qui cache un écueil; L'abîme est partout : qu'importe où tu tombes!
Marche, voyageur, qui.vas au cercueil.
Dès l'aube tu pars, beau d'insouciance, Et souriant même à travers tes pleurs, Et de l'arbre amer où pend la science, Sans toucher aux fruits tu cueilles les fleurs.
Et tu cours, candide et l'âme ravie, Sans prévoir qu'un jour tu seras bien las; Car, pour te cacher les rocs de la vie, Avril sur ton front penche ses lilas. ”

“ Et toi, nouveau Satan, sur l'océan de flamme, Guizot, tu planeras, un autre enfer dans l'âme; Et des hommes maudits la grande nation Te nommera le roi de la damnation.
Car, nul autant que toi, ne porte sur sa face Ce signe de malheur qu'aucun pouvoir n'efface ; Dans ce terne regard, qui n'a jamais souri, Se reflète ton cœur, que la haine a nourri ”

“ La poésie est morte : ainsi parle la foule, Et distraite, elle passe et son large pied foule Vos rêves radieux.
Insensible aux accords qu'enfante le génie, Son étroite raison méprise l'harmonie Qui chante dans vos vers ; A l'air de votre ciel, barbare, elle préfère Respirer à plein cœur, la fétide atmosphère Des égouts entr'ouverts.
Et nous voyons la Muse, ainsi qu'aux temps d'Homère, Traîner, par les sentiers d'une existence amère,.
Des jours sans lendemain :
Et si la Poésief en ces lieux, nous rassemble,
C'est autant pour pleurer que pour chanter ensenibl En nous donnant la main. ”

“ Jeune, il est déjà vieux : car de l'antique rouille Lorsque le genre humain chaque jour se dépouille, Lorsque tout rajeunit par la mobilité, Lui seul est resté fixe en sa caducité.
Pour que, nouveau Phénix, de sa cendre il renaisse, Il faut au vieux géant redonner la jeunesse ; Infuser un sang chaud dans ce corps en langueur; Des muscles sans ressort ranimer la vigueur; Et dans les nerfs blasés par la nocturne orgie Avec l'indépendance injecter l'énergie. ”

“ Source de toute vie, âme de toutes choses, Dans les cercles de l'être et des métamorphoses, Il fait tourner sans fin les éléments divers ; Sans fin, sa volonté, créatrice sublime, Pour combler les néants échafaude l'abîme, Et dans de vieux chaos refait des univers.
Ineffable bonté, souveraine clémence, Il fait dans nos erreurs la part de la démence, Et nous tend dans la chute une indulgente main ; Plein de compassion pour la faiblesse humaine, Au sentier du devoir, le pardon la ramène, Et, sans se fatiguer, lui montre le chemin. ”

“ Ce ministre pédant, qui se grime en grand homme Et que le pays montre avant que je le nomme, Cet indigne félon, ce singe de vertu, Si tu l'oses, Guizot, réponds, le connais-tu?.
Dans les convulsions d'une atroce souffrance, Quand sous le fer anglais se torturait la France, Quand tombaient en martyrs nos soldats aux abois, Lui, courait adorer une idole de bois, Et pour les dieux déchus sa vieille idolâtrie Allait chercher à Gand l'autel de la patrie. ”

“ Pans le vide immense, aveugle, incolore, Et que seul le rêve a pu parcourir, Il voit, du néant les mondes éclore, Et sous l'œil de Dieu les soleils fleurir.
Et l'abîme obscur s'emplit de lumière, Et des cieux nouveaux, jusque-là voilés, Sè dorant des feux de l'aube première Cachent dans le jour leurs fronts étoiles.
Avec la clarté, s'éveille la vie, Ce souffle divin en l'homme enfermé, Qui tient la substance à l'âme asservie, Et meut le limon où l'être a germé.
Tout se développe et tout fructifie Depuis le ciron jusqu'au cèdre altier ”

“ Comme un coureur lassé, quand le soleil plus pàle Abrège chaque jour sa course par les cieux ; Quand la lune, le soir, voit ses rayons d'opale Sur les champs sans écho glisser silencieux ;
Quand le long des rameaux pend la feuille jaunie Quand les dernières fleurs, le front décoloré, Vers le gazon témoin de leur lente agonie Inclinent pour adieu leur sourire éploré ;
Ah ! c'est l'hiver qui vient et c'est déjà l'automne : Par la forêt en deuil plus de gais chants d'oiseaux, Et l'on entend dans l'air que la voix monotone De la bise qui pleure avec les grandes eaux. ”

“ Et plus bas, plus bas, chaque jour elle tombe, Et comme elle au fond je me sens attirer : Déjà ma jeunesse a le pied dans la tombe !
La ronce envahit notre pèlerinage, Ami, recueillons les fleurs du souvenir ; Nous ne savons pas ce que Dieu nous ménage, Tâchons d'en garder pour fleurir l'avenir : La ronce envahit notre pèlerinage !
Ami, revenons à ton foyer rustique, Où j'ai retrouvé la gaîté du bon temps ; L'amitié croît là sur une souche antique, Et garde en hiver les parfums du printemps : Ami, revenons à ton foyer rustique. ”

“ Sans quoi, tous les frissons qu'un homme peut avoir, Horripilant de peur ton rugueux épiderme, A tes coupables jours auraient soudain mis terme.
En toi, Guizot, je hais autant qu'on peut haïr L'homme qui par frayeur descend jusqu'à trahir, Le bas ambitieux, le ministre sans âme, Qui courbe son pays sous un pouvoir infâme ”

“ D'une fauve couleur la plaine est nuancée, Et le grain jaune est lourd à sa tige élancée, Les blés sont mûrs. Voyez, comme un riche tapis, Se dérouler au loin un océan d'épis ; La brise matinale, en passant sur ses ondes, Fait comme des flots d'or ployer leurs vagues blondes, Et le jour nouveau-né mêle ses frais rayons Aux perles dont la nuit diapre les sillons.
Coupez la paille mûre et couchez les javelles, Jeunes filles, allons ! chantez toutes en chœur De vos chants printaniers les fleurs les plus nonvelles: Le chant aide au travail et réjouit le cœur. ”

“ Eh bien! ce déserteur, ce renégat sans foi, Guizot, tu le connais, car cet homme. c'est toi!.
Oui, c'est toi que l'on voit, artisan de discorde, Eteindre le flambeau de la miséricorde; Crier sans fin ; vengeance ! et dans l'ombre, tout bas, Infiltrer ta fureur à l'esprit des débats.
Quand la France, partout, sur sa base sapée, S'agite en chancelant, de vertige frappée; Toi, devant l'étranger, fort de nos factions, Tu consumes le temps en génuflexions ; Car le vieil allié de la sainte alliance Contre son pays seul s'arme de défiance ”

“ Et, tant que la jeunesse au banquet vous convie, Buvez aux coupes d'or des nobles passions.
Aimez, amis, c'est là qu'est toute la science ; Le reste est hérissé de secrets douloureux.
Craignez d'y déchirer la folle insouciance Qui vous cache le monde et qui vous fait heureux.
Les printemps sont toujours fleuris de jeunes filles, Que je regarde encor les yeux baignés de pleurs ; Mais on ne m'attend plus à l'ombre des charmilles : A votre tour, amis, allez cueillir les fleurs !
Hâtez-vous, la jeunesse est si vite envolée! ”

“ Et, lorsque l'hiver blanchit la campagne, Et que le ruisseau dort sous les glaçons, Auprès du foyer elle est ma compagne, Et berce mon rêve avec ses chansons.
Sans être moins riche, à tous elle donne Un peu de son cœur et de ses beaux jours ; Chère muse folle, on le lui pardonne, Elle est jeune et doit le rester toujours.
Pour moi, que le ciel sans doute a fait naître Sous un astre ami des doctes loisirs, Pour n'être qu'à moi, je sais ne rien être, El borne au repos mes simples désirs. ”

“ Superbe, et le front ceint de lueurs magnifiques, Elle apparaît déjà dans les fables orphiques; Contre l'erreur luttant, Elle descend armée, et du rhythme et du nombre, De la nuit chaotique, elle dissipe l'ombre, Et l'éclairé en chantant.
Des fraîches visions la Grèce fut la mère : L'Olympe naît riant de la lyre d'Homère ; Vénus, du sein des flots,
Emerge, jeune reine, éblouissante et blonde, Et Tétvs à travers le voile bleu de l'onde Sourit aux matelots.
La Nayade, aux yeux verts, sur la vague se joue, Et lutine le Ilot qui lui baise la joue,
Et fuit en soupirant ”

“ Le soleil, incliné sur la voûte azurée, Verse avec moins d'ardeur sa lumière épurée, Et, des célestes dons brillants dispensateur, Fait resplendir plus loin l'éclat du Créateur.
Enfants, le jour s'en va, redoublons de courage ; La faucille à la main travaillons jusqu'au soir, Et, moissonneurs vaillants et sans peur à l'ouvrage, Sans reproche au souper nous pourrons nous asseoir.
Ne laissez pas longtemps, sans qu'elle soit liée, Vieillir sur le sillon la javelle oubliée ; Si l'orage survient, retenus en faisceaux, Les épis craindront moins le ravage des eaux ”

“ On sent crouler en soi le secret sanctuaire Où rayonnait la foi, divin legs des aïeux ; Et sous l'autel détruit, s'ouvre un large ossuaire, Où viennent s'enterrer tous nos rêves pieux.
C'est l'heure ténébreuse où la folie inspire, Où sous l'abattement nous sentant défaillir, Le démon de la mort, insidieux vampire, Dans notre ombre se glisse et vient nous assaillir.
Succombant sous le laix d'une indicible peine, On sent un vague abîme entr'ouvert sous ses pas, Et l'ange des tombeaux sur sa lyre d'ébène Chante à nos désespoirs l'ivresse du trépas. ”

“ Sous le ciel toute voix s'anime : La terre en adoration Élève à Dieu l'hymne unanime Que chante la création.
Avec ses mille bruits et ses larges murmures, La forêt au réveil chante par les ramures ; L'esprit harmonieux qui dort dans les roseaux Fait chanter les buissons par la voix des oiseaux.
Des coteaux aux vallons, chers aux détours de l'onde,
Du tapis vert des prés à la campagne blonde, De partout où de Dieu luit le regard béni S'élance vers le ciel le chant de l'infini. ”

“ Le soir, qui sème aux champs de l'abîme insondé La poussière de feu dont il est inondé, Comme l'azur sans borne étoile les chaumières.
L'humble vitrage où luit un agreste flambeau, Pour mon regard ému resplendit aussi beau Que l'astre qui rayonne au sommet de l'espace ; Étoile ou bien flambeau, qu'importe au Créateur, Et que m'importe à moi: naïf contemplateur : Cen est toujours qu'un point qui s'allume et qui passe. ”

“ Oui, la poésie est ! ou formidable, ou tendre, Son verbe, écho céleste, à tous se fait entendre, En traits fiers ou touchants; * Et sûre d'elle-même, au dédain qui la nie, Sans cesse elle répond, par la voix du génie, Et s'affirme en ses chants.
Soleil de la pensée, idéale lumière, Elle a lui sur le monde à son aube première; Dès l'aurore des temps, On la voit ruisseler de la bouche des sages,
Et projeter au loin, sur la brume des âges, Ses rayons éclatants. ”