Léopold Laluyé

“ Le bon Dieu m'a mise au monde Et vraiment il a bien fait.
La vie est belle et doit plaire Aux âmes de bon aloi.
C'est si bon vivre ! Ma foi, Le soleil qui nous éclaire N'est pas plus joyeux que moi.
Mais que vois-je dans la plaine ? Un soldat, un capitaine !
Le front haut, l'oeil résolu. Il s'arrête et prend la peine De me faire un beau salut.
Il me parle ; en son langage Si tendre et si doux j'ai foi...
Il me prend les mains !... Pourquoi ? L'oiseau que l'on met en cage N'est pas plus troublé que moi. ”

“ D’abord, résigne-toi, calme ta douleur vaine,
Laisse au repos ce fer que l’implacable sort
A tordu dans tes mains, contrains aussi ta haine,
Comme un lion blessé qui rugit sous sa chaîne
Et qui, pour un moment, s’accroupit et s’endort. ”

“ Le ciel par un soir d'orage N'est pas plus triste que moi.
LA VIPÈRE.
Dès que, rampante, elle soulève Sa tête au regard froid, cruel, Elle voit l'oiseau qui s'élève Ou qui chante, les yeux au ciel;
Et dans les bois qui reverdissent Les papillons dont les couleurs Ont des reflets qui l'éblouissent, Elle sent le parfum des fleurs.
Oiseau, papillon diaphane,
Fleur chatoyante au doux parfum, Ce qui brille enfin, ce qui plane, A son regard est importun.
Et n'ayant l'éclat ni les ailes, Ni ce qui charme ou fait rêver, Elle a des morsures cruelles Pour ceux qui veulent s'élever. ”

“ Puisque nous ne pouvons garder en nous toujours La jeunesse, un trésor! le seul que rien n'égale,
Du moins, sachons vieillir ; que notre coeur exhale Le plus pur de lui-même ; et fiers, suivons le cours De la vie en prenant des chemins sans détours, Et conservant l'espoir d'une joie idéale.
Aux fraîches qualités que l'âge nous reprend Substituons, amis, quelque chose de grand :
Une de ces vertus que seul le juste acclame.
Soyons plus résignés aux maux dont nous souffrons ; Que nos cheveux blancs soient les nimbes de nos fronts ; Enfin, préparons-nous à n'être plus qu'une âme. ”

“ Ami, notre existence est un album aussi Où chaque page écrite a ses vers ou sa prose, Où chaque impression, ancienne ou fraîche éclose, S'imprime en notre coeur, pour y dormir ainsi.
Que d'heureux dont l'album à riche couverture Ne présente aux regards que dorures et fleurs ; Et d'autres, dédaignés de la mère nature,
Dont l'album déchiré ne contient que des pleurs !
Ceux-là pour qui la vie a parfois ses revanches, Frappés par le malheur s'en relèvent plus grands. Les vrais infortunés sont les indifférents Dont l'inutile album n'a que des pages blanches. ”

“ Qu'ils sachent bien, ceux-là, que de sa sainte épée
La France les bénit et portera leur deuil,
Le désespoir au coeur, mais le front ceint d'orgueil.
A leurs mères aussi, leurs femmes et leurs filles,
A tout ce qui les aime, à toutes ces familles Dont le foyer désert est triste, ruiné,
Merci ! Plus tard, le jour où le sort acharné Sera las ou vaincu, ces filles et ces mères En pleurant leurs absents auront droit d'être fières Que la mort, qui les prit au milieu du chemin, Daignât leur réserver une si belle fin. ”

“ Beau comme Antinoüs, mais surtout, simple et grave, Ignorant sa beauté sans ignorer son coeur,
Intrépide au danger comme un soldat qu'on brave, Indulgent sans faiblesse et juste sans rigueur ;
Marchant le front vers Dieu, ne cherchant d'autre gloire Que celle d'écraser le mal qu'il voit surgir,
Et, comme les grands saints de notre sainte histoire, Insensible au bonheur dont il pourrait rougir.
Il respecte la femme et méprise le lâche Qui pour un peu d'amour lui vend un faible appui, Et celle que son bras protége sans relâche Ne tombera jamais en marchant près de lui. ”

“ Moi, je m'appelle Marguerite, L'étoile blanche des prés verts ; Je suis frileuse et je n'habite Que les endroits d'herbe couverts.
Je vis bien peu, pauvre fleurette, Car, de mon sort indifférent,
L'homme effeuille ma collerette, Dès qu'il me prend.
LE CHOEUR.
De nos corolles entr'ouvertes Formons un bouquet merveilleux ; Parfumons l'air, charmons les yeux ; Entrelaçons nos tiges vertes ;
Aimons la terre, aimons les cieux.
Je suis la clématite blanche.
Comme l'oiseau dans les forêts,
J'aime à grimper de branche en branche Pour voir le soleil de plus près. ”

“ C'était au Luxembourg, en mai, le matin ; l'air Était doux, tranquille, et le ciel était clair ;
Et les petits oiseaux, dans les branches nombreuses, Gazouillaient au soleil leurs strophes amoureuses. Une femme passa, vieille, le front penché,
Et triste, et le regard vers la terre attaché,
Comme y sondant déjà la profondeur immense De ce dernier asile ou le repos commence.
Elle arrêta ses pas près d'un lilas fleuri,
Le regarda longtemps d'un air tout attendri,
Puis de sa maigre main, au mouvement pénible,
En abaissa vers elle une branche flexible ”

“ Moi, que la mort n'attriste guère, Je veux te donner devant Dieu, Non pas une larme vulgaire,
Mais un sourire pour adieu.
Pour la conduire à son tombeau Séchez ces pleurs. La chaste fille, Qu'aujourd'hui le suaire habille, Du mariage eût mis l'anneau.
Dans ces nuits que l'amour éclaire. L'épousée eût vu de son sein Éclore un fruit aimé soudain Qui, mûrissant dans la misère, Eût fait, peut-être, un assassin !
Moi, que la mort n'attriste guère, Je veux te donner devant Dieu,
Non pas une larme vulgaire,
Mais un sourire pour adieu.
Pour la conduire à son tombeau Séchez ces pleurs. ”

“ Tes enfants, mère, Vénèrent ta douleur et respectent ton deuil ; Quelques-uns des combats portent la trace altière,
Bien d'autres ne sont plus !... Ils dorment sous la terre, Embaumes dans leur gloire, au fond d'un froid cercueil.
Ne les plains pas : la mort, qui dompta leur courage, Ferma leurs yeux mourants à tes affronts derniers... Plains les vivants plutôt, plains ceux pour qui l'orage N'a ni soleil ni trêve, et qui font le voyage De la vie à travers les plus sombres sentiers. ”

“ Que ma main distraite a cueillie Sur le tertre d'un froid tombeau, Pardonne-moi ce sacrilége,
Et dis-moi quel vivant protége Cette tombe où fut ton berceau.
Petite fleur, sur ton calice Je vois une perle qui glisse En scintillant comme un grain d'or, Est-ce une goutte de rosée,
Ou bien une larme versée Par celui qui regrette encor ?
Août 1850.
LE CHANT DU DÉPART.
Voilà trente ans que la nature M'a jeté sur ce globe affreux Où l'homme n'est vraiment heureux Que si son essence est impure.
Trente ans ! c'est trop, en vérité, Pour voir toujours la même chose ”

“ Dans cet album, miroir brillant,
Plus d'une muse au blanc corsage Reconnaîtra son frais visage Et s'en ira tout en riant.
Plus d'une aussi dont la coutume Est d'applaudir à sa beauté, Se drapant dans sa majesté Fera la moue à votre plume.
Car la vérité sans atours Est rarement la bienvenue ;
Une grisette toute nue Fait mieux l'affaire de nos jours. ”

“ Mais à désespérer quel sombre instinct nous pousse ? Tous les oiseaux n'ont pas leur nid doublé de mousse; Au creux des noirs rochers plus d'un s'endort la nuit.
Peut-être que le riche, au jour du grand mystère, Quitte son Paradis quand il quitte la terre Et que la blanche Mort au nôtre nous conduit. ”

“ En cherchant un sonnet crois-tu ne perdre rien ? Crois-tu ne perdre rien quand, rimeur trop fertile, Tu répands comme une eau ta séve juvénile ?
Le coeur du vrai poëte esc un vase doré Où fermente un parfum, mais un parfum sacré. ”

“ Et toi, pauvre mère, à qui la mort, ivre De cris et de pleurs, a pris un doux bien, Va ! Dieu l'aimait trop pour le laisser vivre...
Puisqu'à ton enfant il te faut survivre, Au nom de cet ange, écoute-moi bien... ”

“ Et tu pourras alors, calme, mais attentive Aux flots envahisseurs de ce Rhin allemand,
Laisser dans ton coeur fier, où Dieu veut qu'elle vive, Ta haine fermenter comme une eau corrosive Jusqu'au jour désiré du dernier dénoûment.
Il viendra, ce jour... Quand ? nul ne le sait peut-être, Attends ! l'attente est forte, elle lève ou soumet ”

“ C'est bien le vrai savant, implacable et penseur, Qui, sans aucune larme à la pitié ravie,
Sans effroi, sans remords, sans trouble, sans pâleur, Ouvre les chiens vivants tordus par la douleur, Et cherche dans la mort les secrets de la vie. ”

“ Car la femme aime, quoi qu'on fasse, A soumettre comme à parler, Et quelquefois l'oiseau remplace L'amant qui vient de s'envoler.
Ne crois pas au chant qui se mêle A ton gentil gazouillement,
Lorsque tu cherches la femelle Qui t'a proclamé son amant.
A cet appel qui se prolonge
Ne viens jamais : l'homme est méchant,
Et pour trahir a le mensonge Mélodieux comme ton chant. ”

“ Son visage en sueur, par le soleil bistré, A comme son costume un reflet métallique.
Sous le paillon terni ses cheveux, d'un beau noir, Frissonnent aux ébats de ses danses lascives : On dirait d'un corbeau les deux ailes captives. Pour l'artiste rêveur elle est étrange à voir. ”

“ Voyez sous vos yeux la croix qui rayonne ; Le bonheur peut-être est bien près d'ici. Demandez à Dieu pour que Dieu vous donne ; Sachez pardonner pour qu'il vous pardonne, Et pour qu'il vous aime, aimez-vous aussi. ”

“ Paris esc beau ! j'aime à le voir
En arrêt, de pied ferme, ardent, prêt au devoir,
Ayant au vent jeté ses parures de fête
Pour revêtir d'acier ses reins forts et sa tête,
Et la souffrance au front — déjà presque affamé, —
Courir à l'ennemi qui le tient enfermé. ”

“ D'abord, est-ce une comédie, Un drame que l'on voit jouer?
C'est plutôt, il faut l'avouer, Une mauvaise parodie.
Et quels acteurs ! de vrais pantins ! Les uns gonflés, les autres vides,
Mais tous acharnés, tous avides A satisfaire leurs instincts. ”

“ Torrent, que tu gémis et que tu parais sombre !
Quel remords te poursuit ? Quand de tes flancs ouverts L'eau s'échappe en glissant sur tes feuillages verts, On dirait quelque monstre informe qui, dans l'ombre, Arrose de ses pleurs un coin de l'univers.
Et tes magissements ont le bruit des batailles ;
Et tu portes en toi le vertige ; et ton sein Est la combe d'un homme : Une vivante main Sur ta cime a planté la croix des funérailles,
Comme on plante un poignard au coeur de l'assassin. ”

“ OCTAVE.
Soit.
VALÉRIO.
Un ange ! Ah ! vraiment. C'est d'une audace extrême Que d'écrire un seul vers près d'un si beau poëme.
OCTAVE.
Bah ! la femme nous fait perdre du temps !
VALÉRIO.
Fort bien ! ”

“ « Ma foi, dit Arlequin, c'était un homme habile. « Admirez cette hanche et ces pieds, ces yeux bleus,
« Ce front large et rêveur, plein d'un esprit fertile, « Ces étranges sourcils, ce nez miraculeux.
« Après un tel objet l'art ne peut que descendre ; « L'antique est surpassé par ton torse opulent, « O splendide Pierrot ! — C'est vrai, répond Cassandre, « L'artiste qui l'a fait avait un fier talent !
« Certe, il est évident que ce chef-d'oeuvre rare « Est taillé dans l'albâtre. — Oh ! non, dit Arlequin, « C'est du marbre tout pur, du marbre de Carrare ; « Voyez sa dureté. » ”

“ « Que de gens aujourd'hui qu'en public on outrage « Sont plus lâches que moi sans reculer d'un pas.
« Donc je suis un héros ! Tout héros qu'on renomme « Doit savoir à peu près ce qu'on pense de lui ;
« L'homme, si grand qu'il soit, n'en est pas moins un homme,
« Et l'orgueil ici-bas esc son plus ferme appui.
« La gloire sans éclat, c'est l'ombre, le silence,
« La chanson sans écho, le miroir sans reflet ;
« A quoi bon et pourquoi ? Rien n'est plus doux, je pense, « Que d'entendre le bruit qu'autour de soi l'on fait. » ”

“ C'est un boucher superbe, aujourd'hui qu'il est homme, Adorant son métier : Il égorge, il assomme L'agneau le plus soumis et le plus fier taureau.
Infatigable au meurtre, il ne saurait une heure Rester les bras croisés au seuil de sa demeure ”

“ PAUL CÉLIERES. DOMINO, comédie en un acte, en vers.
I 50
EMILE et EDOUARD CLERC. LES CLOCHES DU Soir, comédie en un acte, en prose. ......
150
FRANÇOIS COPPÉE. LE PASSANT, comédie en un acte, en vers. 27e édition....................... ”