Léopold Laluyé, Poésies (1872)
“ Ami, notre existence est un album aussi Où chaque page écrite a ses vers ou sa prose, Où chaque impression, ancienne ou fraîche éclose, S'imprime en notre coeur, pour y dormir ainsi. Que d'heureux dont l'album à riche couverture Ne présente aux regards que dorures et fleurs ; Et d'autres, dédaignés de la mère nature, Dont l'album déchiré ne contient que des pleurs ! Ceux-là pour qui la vie a parfois ses revanches, Frappés par le malheur s'en relèvent plus grands. Les vrais infortunés sont les indifférents Dont l'inutile album n'a que des pages blanches. ”
