Hippolyte Violeau

“ Oh ! combien la douleur nous serait moins amère Si nous pensions au Dieu par qui tout est guéri!
Aux yeux de l'Éternel, comme au cœur d'une mère, L'enfant le plus chétif est l'enfant favori.
Religion du Christ, fille de la souffrance, Ombre toujours offerte à la chaleur du jour !
Religion du Christ, mère de l'espérance!
Oh! quel amour humain vaudrait ton grand amour?
Ta morale nourrit, soutient, guide, rassure, Et grandit le chrétien de ses charmes épris ; C'est un baume puissant fermant toute blessure : Qui n'a jamais souffert n'en connaît point le prix! ”

“ Serait-ce le vieillard pleurant la jeune fille, Cher et dernier débris d'une longue famille, Dont le cercle au foyer jadis venait s'asseoir ?
En vain veut-il cacher sa douleur grande et forte, Tout à son cœur brisé nomme la vierge morte, Et son baiser si doux ne l'endort plus le soir !
Serait-ce l'orphelin tout seul en sa misère, A qui rien ne répond quand il nomme sa mère, Faible esprit, faible cœur qu'un rien peut agiter?
Sans guide et sans secours il faudra donc qu'il meure!
La foule n'aime pas le pauvre enfant qui pleure , Et lui n'a plus de mère, il ne peut plus chanter! ”

“ Ce navire perdu, c'est vous!
Réveillez-vous! partout l'émeute, la cabale, L'égoïsme à l'œil sec, au cœur de cannibale, Le doute tâtonnant sur les bords du chemin, L'intérêt fécondant la sainte poésie, L'envie aux yeux ardents, l'infâme hypocrisie Qui tue en vous serrant la main!
Oh! sondez plus encor l'épaisseur de la fange; L'athéisme y languit, monstre à la forme étrange, Écrivant l'anathème au coin de chaque mur; Il rit à la débauche impotente qui tombe , Les membres en lambeaux sur le bord de la tombe, En hurlant quelque chant impur!
La morale outragée expire dans le monde. ”

“ « Je crois!. si quelquefois ma faiblesse l'emporte, Si mon âme se plonge en un secret ennui, La voix de Dieu m'appelle et devient la plus forte Je reviens au courage en revenant à lui. »
Malheureux seulement l'impie au cœur stérile, Sans espoir et sans but, sans boussole et sans port.
Pour lui tout est mortel, méprisable, inutile, Et sa plus douce vie est une longue mort!
C'est une sombre nuit qui n'a pas une étoile, C'est une fleur sans tige abandonnée au vent, Un lierre sans soutien, un navire sans voile, Un aveugle sans guide, un rêve décevant! ”

“ Viens, père, il fait grand jour ; par la fenêtre ouverte J'ai vu là-bas bien loin voltiger un oiseau ; J'ai vu le beau soleil sur la pelouse verte Et l'eau fuyante du ruisau.
Viens! donne-moi ton bras : ce n'est pas que je craigne, J'irais bien seule sans appui.
Je marche sans trembler ; je suis forte aujourd'hui : Je ne veux plus que l'on me plaigne.
Laissons ces noirs pensers qui parlent du tombeau.
Avril frais et vermeil réjouit la nature.
Tout est rire et chansons; tout est fleurs et verdure : Le printemps d'autrefois n'était jamais si beau ! ”

“ Une feuille se joue au ruisseau sous l'ombrage, L'autre se jette au vent des mers!
Le ciel est ton unique étude : Croire, aimer, prier, c'est ta loi!
Libre de toute inquiétude, Oh! que ne suis-je comme toi!
Ton âme est la harpe de l'ange Dont le mode jamais ne change;
Son hymne n'est qu'une louange, Elle est sans corde pour les pleurs !
Pour toi chaque jour se ressemble , Et, sous le nœud qui les rassemble, Tu les vois se grouper ensemble Comme un bouquet des mêmes fleurs! ”

“ Mais au jour des adieux que ma dernière plainte Soit un hymne au Dieu que je sers!
Je ne demande point à la sainte sagesse Pourquoi sous le soleil ma débile jeunesse Ressemble à l'arbrisseau qui n'a ni fruits, ni fleurs, Pourquoi les chants joyeux sont pour moi sans délire, Pourquoi je n'ai jamais obtenu de ma lyre Que des prières et des pleurs!
Ma muse a pris le deuil comme une pauvre veuve; Il semble que mon cœur se nourrit et s'abreuve Du livre qu'en son sein reçut Ézéchiel.
La joie est à mes yeux comme une torche éteinte ”

“ Et dans tes chants, et dans tes larmes C'est Dieu , toujours Dieu, rien que Dieu !
De son habitacle sonore Ainsi la cloche chaque jour, Au temple du Dieu qu'elle honore, Appelle l'encens et l'amour.
Ainsi, mystérieuse amie, Elle est l'écho de notre vie, De nos jours d'absinthe et de miel; Ainsi son hymne solitaire Rappelle les cieux à la terre Et parle de la terre au ciel.
Poursuis ton œuvre commencée : Au foyer de l'amour divin Allume ta chaste pensée; Loin de là tout est faux et vain !
Laisse les serpents de l'envie
Se ruer sur ta noble vie ”

“ Lorsqu'un glas retentit, mon cœur bat et je tremble; Un tombeau m'épouvante, et faible je ressemble A l'enfant tout petit, malade et sans raison Qui, se cachant les yeux pour ne point voir sa mère, Repousse de la main la médecine amère D'où va sortir sa guérison.
Des jours qui m'ont conduit jusqu'à ce déclin sombre Le poids m'a fatigué beaucoup plus que le nombre; Mais qu'importent les pas faits depuis le berceau!
Le vent comme un fruit mûr jette un fruit qui se forme.
Si l'orage en son vol abat le chêne énorme, Il n'épargne pas l'arbrisseau ! ”

“ C'est qu'un jour a jeté de l'ombre sur ma vie, C'est que de tes trésors en tout lieu répandus, Aucun ne peut répondre à mon unique envie, Aucun ne me rendra mes deux amis perdus.
Autrefois, chaque jour nous retrouvait ensemble; Dans mes pleurs ou ma joie, ils étaient là tous deux.
Maintenant tout me pèse, et souvent il me semble Que mon cœur m'a quitté pour aller avec eux.
Leur adieu m'a laissé sans force et sans courage; Pour moi l'isolement est un triste linceul.
Que m'importent les chants, le soleil et l'ombrage!
Rien n'est beau , rien n'est doux à qui le sent tout seul. ”

“ On ne sait point de nuit qui n'enfante une aurore.
Laisse au poète saint, laisse à la voix sonore Dont l'éclat frappe l'air comme un clairon guerrier, Au milieu des canons au souffle meurtrier, Laisse, muse, la gloire et si grande et si belle De tonner en courroux sur le siècle rebelle; Qu'elle instruise la foule en un hymne immortel : Ta place est dans le temple et t'attend à l'autel.
A t'approcher du ciel mets toute ton envie : Pour chanter le Seigneur, c'est trop peu de la vie! ”

“ Le malheur est dans tout en ce monde de larmes.
Pas une joie au cœur ne nous vient sans alarmes.
Plus l'on se fera grand, plus il faudra souffrir.
Pas un nom glorieux qu'on n'attache à la claie!
Pas un lambeau brillant qui ne cache une plaie Qu'aucun baume ne peut guérir !
Au malheur la couronne et le sceptre et l'empire, Le droit de commander à tout ce qui respire.
Croyez donc au bonheur que promet l'avenir!
Insensés ! si ce bien , que votre ennui réclame, Descendait quelque jour tout entier dans votre âme, Vous ne pourriez le contenir ! ”

“ Brise ton luth, muse profane, La terre est sourde à tes chansons ; Ta guirlande tombe et se fane Sur les chemins où nous passons !
Tes fleurs ne sont plus pour nos têtes; Ta voix incomprise en nos fêtes Expire comme un son lointain.
Le vent chasse ton chant timide, Comme le jour clair et rapide Chasse les ombres du matin !
Il n'est plus ce temps où le monde, Jeune et de tout insoucieux, T'écoutait d'un Olympe immonde Chanter les splendeurs et les dieux.
Il n'est plus ce temps de délire Où l'on ne trouvait sur la lyre Qu'un rêve sorti du néant. ”

“ Pourquoi me revenir et chez moi par bouffées Vous ébattre en riant comme de jeunes fées , Pour commencer encore un rêve qui finit?
Imitant la joyeuse et constante hirondelle, Exilés par le temps, revenez-vous comme elle Voir si rien n'est changé sur l'arbre et dans le nid?
Vous ne savez donc pas que le temps à toute heure De nos biens les plus chers vide notre demeure, Qu'il nous vole le soir ses présents du matin?
Il dérobe la joie aux nocturnes orgies ; Du bal éblouissant il souffle les bougies, Et brise en se jouant les coupes du festin! ”

“ L'espérance conteuse aux ailes diaprées, Le génie aux pas de géant, Le souvenir, l'amour, les plaisirs, la fortune Sont entassés par toi dans la fosse commune, Vaste sépulcre du néant.
A quoi bon demander à la harpe sonore Ces magiques accents dont un siècle s'honore, Ces couronnes, ces lauriers verts, Si je dois voir un jour mes muses oubliées, Si d'échos en échos mes chansons renvoyées Doivent expirer aux déserts?
Oh! la célébrité n'est point cette chimère Que je rêvais si belle aux genoux de ma mère Alors qu'un songe m'avait dit : Il est beau de fixer le regard de la terre ! ”

“ Le doute impie use la terre.
Dans la tourbe de nos cités, Tout languit, se trouble et s'altère Parmi les schismes agités.
Que la divine poésie Ne souffre pas que l'hérésie Profane la harpe et le luth!
C'est à l'enfant de la lumière De poser la première pierre A l'édifice du salut.
Devant la foule exténuée Le poète, guide éternel, Ressemble à l'antique nuée Qui marchait devant Israël.
Il éclaire, brille, flamboie; Mais malheur à lui dans sa voie Si, préférant l'obscurité, Sur le peuple dans les ténèbres Il répand les ombres funèbres Qu'il traîne de l'autre côté! ”

“ Qu'il est doux, qu'il est doux, quand la cloche rustique Redit l'hymne de l'ange à la vierge à genoux; Qu'il est doux d'écouter, après sa voix antique, La jeune voix du cœur qui dit : — Souvenez-vous !
Qu'il est doux d'être assis à l'ombre du calvaire, Dans le vieux cimetière où le soir est si beau, Lorsque sur un rameau de l'arbre funéraire Un nid semble chanter le réveil du tombeau ! ”

“ Et, pour qu'à son réveil le charme se prolonge, Petit ange, à genoux, prions à son côté.
« Bonne vierge! un long mal consume notre mère; Nous sommes son bonheur, elle est notre soutien; Du haut de ton beau ciel entends notre prière : Tu dois aimer un peu ceux qui s'aiment si bien! — »
Le jour revint joyeux; avril, dans la vallée, Nous jetait en fuyant ses trésors les plus doux; Et, près du saint autel, par l'amour appelée, La mère s'en allait prier à deux genoux, Forte, croyante et consolée. ”

“ La poésie est sainte! et quand des âmes viles Cherchent à profiter de nos luttes civiles , Quand tout fuit le vaincu pour fêter le vainqueur, Quand la pitié céleste habite à peine un cœur, Quand le doute égaré dans les sentiers du monde Tâtonne et sans le voir choisit le plus immonde , Quand l'émeute en haillons, sans jamais s'épuiser, Vend ses mille clameurs à qui veut en user, Quand tant de trahisons et de haines funestes Des pouvoirs écrasés se disputent les restes, Quand toute voix murmure et menace et maudit, Avec sa mission le poète grandit. ”

“ Son cœur est trop étroit, sa coupe est trop amère; Il ne nous tend la main que pour nous égarer; S'il descend dans notre âme, il veut la déchirer.
Oh ! malheur à celui qui se laisse séduire Et lui porte en chantant sa croyance à détruire !
Malheur à l'insensé, dans ses jours de douleurs, Qui verse dans son sein le secret de ses pleurs!
Former cette union, que le démon consomme, C'est s'attacher vivant au cadavre d'un homme; C'est chercher l'épouvante et s'en faire un appui ; C'est embrasser un mort et pourrir avec lui ! ”

“ Il dit à la colombe douce Qui pleure son nid découvert : « — Aime encore, il est d'autre mousse « Et d'autres arbres au désert ! »
Il jette un rayon de lumière Au ruisseau glacé par l'hiver ; Et l'onde, long-temps prisonnière , Chante en s'avançant vers la mer !
Où l'avenir est le plus sombre, Où l'on n'entend plus que des pleurs, De son souffle il écarte l'ombre, Et l'épine se change en fleurs.
Il sait quelle est notre faiblesse, Ce Dieu qui nous suit pas à pas ; Il nous dit : « — Espérez sans cesse, « Enfants, le repos est là-bas ! » ”

“ Il jette au passé ses vieux langes, Il marche , il vole avec les anges ; L'autehrallume ses flambeaux , La croix se relève plus fière , Le temple reprend sa prière , Les fleurs renaissent aux tombeaux !
Ce n'est plus la Grèce idolâtre , Rome profane et son encens ; Ce n'est plus la muse folâtre Qui nous flatte et trompe nos sens !
C'est un don de miséricorde, Une harpe dont chaque corde Fait oublier le poids des jours ; C'est une puissance infinie,
C'est une source d'harmonie Dont les eaux couleront toujours ! ”

“ Hirondelle, ô mon hirondelle, Ne viens pas avant le printemps !
Un oiseau de sombre plumage Sur mon toit que l'hiver brunit, Un jour de deuil, un jour d'orage, Usurpa ta place et ton nid; Depuis mon âme inconsolée Pleure ta famille exilée.
Oiseau chéri, si tu m'entends, Écoute mon avis fidèle : Hirondelle, ô mon hirondelle, Ne viens pas avant le printemps!
Le bois est encor sans verdure; Ma porte est sans ombre et sans fleurs : L'aube n'est que givre et froidure, Nul rayon ne sèche nos pleurs. ”

“ L'ange de l'espérance en riant s'est assis.
Oh ! que la lyre sent toute son indigence Pour bénir dignement, en ses accords pieux, La constante bonté, la haute intelligence Qui rajeunit la terre et dévoile les cieux !
Beaux jours ! ces biens divers que vous venez nous rendre Quand la nature active a fini son sommeil, Sont les dons du Seigneur où tout homme peut prendre Sa part de fleurs, de chants, d'ombrage et de soleil. ”