Ludovic Sarlat

“ C'est l'ange venu du ciel sur la terre Qui danse et bondit.
Car vous n'avez rien des choses mortelles, Femme aux yeux divins ; Dites, pour danser, avez-vous les ailes Qu'ont les séraphins?
Vous avez aussi leur charmant sourire Et leur voix de miel ; Lorsque vous dansez, vous semblez nous dire : Je descends du ciel !
Lorsque vous valsez et qu'on fait silence, Non, rien n'est plus beau !
Votre taille est souple ; elle se balance Ainsi qu'un roseau.
Le poète alors retient son haleine; Son cœur est tremblant, Quand vos petits pieds effleurent à peine Le parquet glissant. ”

“ Est-ce un empereur? est-ce un roi?
Ce n'est point un roi qu'on regrette; Rarement les sanglots tombent sur la grandeur.
Un roi meurt : la foule muette L'accompagnera sans douleur, S'il ne l'a protégée et n'a fait son bonheur.
Au suprême moment, toute grandeur succombe.
La vertu vient du ciel, la grandeur du hasard : Versa-t-on des pleurs sur la tombe De Louis onze et de César?
Quand l'empereur tomba du faîte Où la soif du pouvoir avait guidé ses pas, Sa gloire alors fut imparfaite; Car le peuple ne pleura pas Celui qui sur sa mère avait porté son bras. ”

“ On cherche le bonheur dans l'amour, dans la gloire ; Si tu m'aimes, enfant, eh bien ! tu peux m'en croire, Moi j'aurai la meilleure part.
La gloire !. il faut lutter. et les hommes se lassent.
Mon ange, je préfère aux couronnes qui passent Un peu d'amour dans ton regard.
Que me font maintenant la gloire et les couronnes?
Ton gracieux sourire, une fleur que tu donnes, Un léger serrement de main, Me rendent plus heureux que de vaines louanges.
Cela doit être ainsi : tout ce qui vient des anges Laisse à l'âme un bonheur divin.
Mais peut-être mon cœur est trompé par un rêve : Oh ! ”

“ Car, en la regardant, — étrange et saint mystère!
En elle on ne voit rien des enfans de la terre : Un reflet tout divin rayonne sur son front; Et quand on est près d'elle, on ressent une flamme Qui, sans parler aux sens, va jusqu'au fond de l'âme : Des divines clartés c'est sans doute un rayon.
Laissez, laissez-moi donc, au gré de ma pensée , Suivre encor du regard une taille élancée Comme un roseau plié par la brise du soir.
Pour danser, jeune fille, avez-vous donc des ailes?
Vos pieds sont plus légers que les pieds des gazelles ; Arrêtez-vous un peu : j'aime tant à vous voir ! ”

“ Quelques-uns de ces vers inspirés à ma lyre Par mon amour, par ta beauté;
Toi, tu vois, ô mon ange, en cet instant suprême, Sur mon front de vagues douleurs; Et tu me dis alors : « Pourquoi, lorsque je t'aime, » Tes yeux se mouillent-ils de pleurs ?
» Sur tes traits obscurcis pourquoi cette tristesse, » Et pourquoi ce souci profond ?
» N'est-ce donc point assez que ma voix te caresse , » Que ma lèvre effleure ton front?
» Pourquoi trembler? Bientôt nous serons au rivage; » L'orage est loin, le ciel est pur.
» Chasse donc tes douleurs semblables au nuage » Qui du ciel vient ternir l'azur ! ”

“ Son cœur fut magnanime : Il ne put supporter des fers !.
Ali! s'il est vrai que Dieu fit l'homme à son image, S'il dit : Tu marcheras en levant le visage : Le monde à chacun appartient.
Les hommes aveuglés ont changé la loi sainte; Mais de la liberté nos fronts gardent l'empreinte : Honneur donc à qui s'en souvient !
Son nom ne peut mourir. Honneur, gloire au poète Qui de la loi de Dieu se pose en interprète, Et dont le coeur s'enflamme au nom de liberté !
Dieu l'inspire. En marchant, il peut lever la tête, Pur comme ces ruisseaux qui pendant la tempête Conservent leur limpidité. ”

“ Enfans, envolez-vous de mon cœur de poète : Pardonnez aux méchans et bravez la tempête; Partez ! c'est le grand jour !
Pour la première fois affrontez la lumière, Et ne chantez jamais que des chants de prière, D'espérance et d'amour!.
Soyez comme les fleurs : Dieu ne les fit si pures, Sa main ne leur donna leurs charmantes parures, Que pour nous embaumer.
Ainsi vous, ô mes vers! même en votre délire, N'ayez , n'ayez jamais une voix pour maudire : Oh! ne sachez qu'aimer!
Si l'homme vous poursuit de son sarcasme impie, Sachez que votre ivresse et votre poésie Sont un céleste don. ”

“ Quittant la céleste demeure Pour un monde qu'il croyait beau,
Il s'est exilé, le pauvre ange !.
Dans son nid où ta main l'arrange, Il demande, les yeux au ciel, Sa mère, morte à son aurore!
Hélas! sa bouche est tiède encore Du dernier baiser maternel !.
Oui ! cette moitié de ton âme Qui t'inspira de doux accens, Ta tendre épouse, sainte femme, Que tu célébras dans tes chants, Cette douce et céleste amie A ta mère s'est réunie Pour protéger ton avenir.
Bienheureux celui qui peut dire : Là-haut quelqu'un doit me sourire, Quelqu'un là-haut doit me bénir !. ”

“ Votre travail est dur, et vos mains sont calleuses; A peine vous gagnez, abeilles butineuses, Un pain tout trempé de sueur; Mais par de nobles chants vous abrégez les heures, El, le soir, vous rentrez dans vos humbles demeures, Le front mouillé, l'espoir au cœur.
Vous allez, vous luttez sans changer de bannière.
Vos habits sont grossiers, votre âme est noble et fiére; ♦ Car vous avez appris qu'en tout temps, en tout lieu, Le riche qui jouit, le pauvre qui travaille, L'un couchant dans la soie et l'autre sur la paille, Sont tous deux égaux devant Dieu ! ”

“ Ecoute donc la voix de mon amour, sans crainte : Mes vœux et mes sermens sont écrits dans le ciel; Car pour moi, vois-tu bien, l'amour est chose sainte Et tromper en amour, c'est être criminel.
Si tu me demandais des preuves de ma flamme, Je ne redirais point d'inutiles sermens; Je te dirais tout bas : Regarde dans mon âme, Et, la main sur mon cœur, compte ses baltemens !
Enfant, aime-moi donc ! Je ne connais sur terre Pas un cœur indulgent qui comprenne le mien : Quand je suis soucieux , souffrant et solitaire, Pour me rendre content et joyeux. ”

“ La pâle automne, saison morte , Charme mes yeux, plaît à mon cœur; La feuille que le vent emporte Sympathise avec ma douleur !
J'aperçois des leçons sublimes Dans l'arbre coupé sur les cimes Lorsqu'il roule au fond du vallon; J'aime le deuil qui m'environne; Je me plais au bruit monotone De la vague et de l'aquilon!
Et puis ces bois et ces montagnes Verront encor d'autres beaux jours; Ces vallons, arides campagnes, Abriteront d'autres amours ; Le printemps a d'autres feuillages, D'autres fleurs, de nouveaux ombrages ; L'homme seul n'a pas d'avenir. ”

“ Bientôt leur jeune cœur s'endort.
Leur premier jour est un sourire; Leur second jour est un martyre, Et le troisième jour, la mort !
Mais, au début de la carrière, Ici c'est un jeune homme fort : L'espérance est dans sa paupière ; Il semble plus grand que le sort.
L'univers n'a pas trop d'espace Pour qu'en entier il ne l'embrasse Comme un aigle au regard de feu.
Le torrent le prend et l'entraîne ; Car est-il une force humaine Qui puisse résister à Dieu ?
Hélas! le temps insaisissable, Ami, nous emporte en son vol, Comme ces tourbillons de sable Que le vent détache du sol. ”

“ Tu peux aller courir sans crainte dans les bois, Du torrent qui mugit entendre au loin la voix, Et, courant à loisir sur les plus hautes cimes, Cueillir de belles fleurs au penchant des ahimes.
Que t'importent, enfant, tous les débats humains , Quand tu cueilles les fleurs et les fruits à deux mains?
Eh! que te font, à toi, les tempêtes civiles, Et les grandeurs des cours, et le fracas des villes ?.
Tu t'endors chaque soir sans crainte, sans effroi, Car ces bruits étrangers n'arrivent point à toi!
Quand le roi, mon enfant, à sortir se hasarde,
Il est environné d'une nombreuse garde ”

“ Poursuis ta mission , poète ! et sans pitié Démasque l'intrigant, foule-le sous ton pied; Flétris l'ambitieux, le transfuge et le traître, Les ministres en titre et ceux qui voudraient l'êlre, Tous ceux qui, pour gravir l'échelle du pouvoir, Montent sur notre honneur, qu'ils ne veulent pas voir; Qui semblent oublier sur les marches du trône Qu'un peuple peut broyer ministres et couronne, Et qu'il ne veut pas, lui, toujours faible et tremblant, Des trois nobles couleurs refaire un drapeau blanc.
Quand lu poursuis Guizot de Ion âpre colère,
Crois-tu l'âme de Thiers plus droite et plus sincère? ”

“ Quand je suis près de toi ; lorsque je puis entendre Les accens si charmans et si purs de ta voix; Quand tes regards, remplis d'une flamme si tendre, Tes suaves regards, enfant, tombent sur moi ;
Lorsque pour t'admirer ma parole impuissante Expire sur ma lèvre en efforts surperflus; Lorsque je sens ta main dans ma main frémissante Trembler, je suis heureux et je ne souffre plus!
Tes regards sont brillans; j'ai besoin de leur flamme; J'ai besoin de ta main pour essuyer mes pleurs; Ton regard chassera les ombres de mon âme : Il nous faut du soleil aux hommes comme aux fleurs !. ”

“ C'était Spartacus l'esclave, C'était la brûlante lave Sortant à flots du volcan.
Le Tasse au bruit de sa chaîne Mêla le bruit de ses chants : De sa prison souterraine Il fit pâlir ses hrans.
Gilbert, que l'envie entrave Et que la faim à l'œil cave Sans relâche suit toujours.
Hélas! sur le lit de paille D'un hôpital sans entraille Comme toi finit ses jours.
Tu n'es plus, enfant sublime, Dont l'âme avait soif d'amour; Je te plains , pauvre victime De l'égoïsme du jour.
Sourd à la voix du génie, Sourd aux cris de l'agonie, Le monde t'a repoussé ! ”

“ Lorsque la froide mort glacera mon délire, Que mes chants s'éteindront aux cordes de ma lyre, Qu'un ami vienne en pleurs prier sur mon tombeau !.
Les chants que ma lyre murmure, Ami, n'ont pas de lendemain.
Ils coulent sans effort comme une source pure Qui nait et disparaît soudain.
C'est le chant d'un oiseau qui s'éteint dans l'espace Et qui trouble un instant le silence des bois; C'est un éclair qui luit sans durée et sans trace : Le souffle du zéphir qui frémit et qui passe N'est pas plus fugitif que ma tremblante voix. ”

“ Quand l'âme s'en va, la matière N'est plus qu'une écorce grossière Que dessèche le temps.
III
Ces débris éteints, ces ruines Furent vivantes autrefois; Jadis ces plaines, ces collines Retentirent du bruit des voix.
Où s'élèvent ces fleurs, ces arbres, Furent des lambris et des marbres ; Et ces monumens immortels, Hélas ! ont passé sur la terre Comme la lampe solitaire Qu'on souffle aux marches des autels.
Cette ville inconnue est morte Dans le mystère et dans le deuil,
Comme un jeune enfant qu'on emporte Des bras d'une mère au cercueil. ”

“ Les derniers souffles de l'automne, Enlevant sa robe au printemps, Ont déjà flétri la couronne Des arbres aux rameaux flottans.
J'aperçois dans mes rêveries L'herbe qui meurt dans les prairies, Le vent qui dépouille les bois; Tout est triste dans la nature : Le ruisseau n'a qu'un sourd murmure, Et les oiseaux n'ont plus de voix.
De son haleine le zéphyre N'embrasse plus mes dahlias; Un vent froid tourmente et déchire Les branches de mes acacias.
Le ciel brumeux n'a plus d'étoile : Regarde, la terre se voile Comme une veuve en son malheur ! ”

“ C'est prostituer dans la fange Les brillantes ailes de l'ange Que de perdre son cœur d'enfant.
Ma vie a connu la tempête, Les orages mêlés d'éclairs, Et parfois aussi sur ma tête La foudre sillonna les airs.
Mais tant que l'éclair et la foudre De concert réduiront en poudre Les plus audacieux sommets, Oui, je plîrai sous la souffrance;
Mais je garderai l'espérance Au fond du cœur à tout jamais.
Ami, la femme sur la terre Est un reflet du saint séjour; Un cœur souffrant et solitaire Ne doit espérer qu'en l'amour. ”

“ Oui, Seigneur, la voix qui vous prie
Au haut du ciel est recueillie Comme un parfum délicieux ; Et quand elle part de la terre, Les séraphins avec mystère La répètent au haut des cieux.
Prions donc!. Jetons dans l'espace Les louanges du Tout-Puissant ; Que la brise du soir qui passe Les emporte au ciel en glissant !
Confions nos chants aux étoiles, A la nuit, à ses chastes voiles ; Harpe, frémis entre mes doigts, Et qu'aux cieux ton accord sonore Arrive et retentisse encore Comme un écho de notre voix.
La vie est un pèlerinage, Un lfeuve que nous traversons ”

“ Il est mort, le vaillant athlète, Mort le grand orateur en défendant nos droits : La tribune encore répète Le dernier son de cette voix , Qui pour la liberté combattit tant de fois.
Ah ! quand un homme meurt pour cette noble cause, Qu'au livre de nos droits il attache son nom, A lui le deuil, l'apothéose Et les honneurs du Panthéon!
Oh ! versez donc , versez des larmes Sur cet homme de cœur qui combattit pour vous, Qui mourut en tenant les armes, Homme simple, modeste et doux, Que tout bon citoyen doit pleurer à genoux. ”

“ Lorsque le printemps dans la plaine Caresse de sa tiède haleine Les prés, les ondes et les fleurs, Et qu'une rosée abondante S'échappe à l'aurore brillante Et se répand comme des pleurs; Dis-moi si le zéphir tranquille Souffle exprès pour ton aile agile, Ou s'il est l'écho de la voix.
Pour chanter les feux de l'aurore Dieu créa-t-il ta voix sonore Et te plaça-t-il dans les bois ?
Pour adoucir par la parole Notre existence qui s'envole, Tu ne chantes que les amours. ”

“ Pourquoi dans les grands bois qui balancent leurs têtes Entendons-nous gémir les vents et les oiseaux?
Et pourquoi sur un lac le souffle des tempêtes Fait-il murmurer les roseaux?
Pourquoi le jeune enfant, le soir, dans sa tristesse, Brise-t-il ses jouets et jette-t-il ses fleurs?
Pourquoi du nouveau-né que sa mère caresse Souvent les yeux ont-ils des pleurs?
C'est que Dieu mit des pleurs au fond de toute chose, Dès que le premier homme eut bravé sa leçon, Le remords dans nos cœurs, l'épine sous la rose Et le serpent sous le gazon. ”

“ Quand la brise passe et murmure A travers les rameaux des bois, Et que, mystérieuse et pure, Elle imite une douce voix , Seigneur, cette voix serait-elle L'écho de la langue éternelle Qui se mêle au parler mortel ?
Et le bruissement de l'onde Serait-il la langue féconde Que les anges parlent au ciel?
Lorsque les vents et les tempêtes Dans l'air mugissent à grand bruit, Et que la foudre sur nos têtes Et roule et gronde dans la nuit, Le fracas bruyant du tonnerre Est-ce votre voix en colère
Qui parle aux mortels éperdus? ”

“ Cesse donc d'offrir à ma lyre L'encens de tes vers enchanteurs.
Je rêve aussi de gloire, ami, dans mon délire : Rêves de gloire sont menteurs !.
Ah! laisse-moi chanter, au gré de mon caprice, Sans but, comme l'oiseau qui chante pour chanter.
Le poète ici-bas doit vider son calice Et chanter sans murmure au bord du précipice : Les dégoûts de la terre, il doit les affronter.
Car la terre est un lieu d'épreuve : Ami, la patrie est ailleurs !
0 poètes! souffrons !. La vie est comme un fleuve Toujours fécondé par nos pleurs.
L'homme n'écoute point les sons de notre Ivre : Courage! ”

“ Elle sait que ce nom, de gloire étincelant, Fut toujours au-dessus de l'outrage sanglant ; Et que, près de paraître au tribunal suprême, Un front si glorieux repousse l'anathême !
Qu'importe un nom de moins? porte plus loin tes pas; A ton noble courroux les chants ne manquent pas.
Quand l'univers entier tressaille sous ton aile, Dieu merci, la moisson est encore assez belle.
Pleure sur l'Espagnol, ce peuple agonisant, Qui roule et se débat dans des mares de sang ; Puis jette un chant de deuil : ta Pologne chérie Sous le joug d'autrefois est encore asservie ”

“ Le gazon sur leur couche sombre Chaque jour voit grandir son ombre Et les cache de plus en plus !
A genoux sur leur froide pierre , Jetons un regard en arrière Vers ceux que nous avons perdus!
Peut-être qu'ils nous voient à l'heure Où nous les pleurons à genoux ; De leur ténébreuse demeure Leurs regards sont tournés vers nous !
Ami, dorment-ils sous la mousse?
La mort froide est-elle aussi douce Que la vie est pleine d'aigreur?
Seigneur, expliquez ce mystère; Car qui de nous n'a sous la terre Une parcelle de son cœur?
Qui de nous n'arrosa de larmes Un coin de terre dans son deuil ? ”