Xavier Forneret

“ Parmi tous les humains, rarement la tempête Arrive sans laisser après elle une fête ; C'est du pain pour les uns, pour les autres un baiser. Il est si doux de croire au bonheur dans la vie, Que d'y penser un peu, notre âme rajeunie, Brille et vit pour aimer.
A cette heure où je trace un peu ce que j'éprouve, Pas un rayon du ciel, ici-bas, ne se trouve ; Il fait nuit en plein jour ; – le yent souffle plus fort... – Oh ! n'oublions jamais que des mères en peine
Pour leurs pauvres petits ont besoin d'une haleine Qui empêche leur mort. ”

“ La jeune fille au cou de celle qui l'embrasse, De sa mère qui l'aime, et n'a d'autre transport Qu'en voyant son enfant ; – jeune fille qui passe, A reçu baiser tendre, elle défie le sort. Une mère ! une fille ! Ah ! ce sont des Archanges Qui parcourent la terre, et qui sur leur chemin Sèment langage pur que redisent les anges, Qui réjouit l'Être sans fin.
Rien n'apporte un vrai mal, et n'accable en ce monde Comme un brusque départ, le départ d'un ami ; La tristesse, à longs flots se jette, nous inonde ; Profondément en nous quelque chose a frémi. ”

“ C'est un arbre en verdeur, un soleil en éclats, Puis une nuit de rose ou languissants ébats. C'est un torrent jeté par un trou de nuage ; C'est le roi des lions dégarni de sa cage :
C'est l'enfant qui se roule et qui est tout en pleurs, C'est la misère en cris, – c'est la richesse en fleurs. C'est la terre qui tremble et la foudre qui tonne, Puis le calme du soir, au doux bruit qui resonne : C'est un choc qui renverse en tuant de frayeur, Puis un pauvre qui donne, – ou le soupir qui meurt. C'est un maître qui gronde, – un amant qui caresse ”

“ Pourquoi tant répéter une chanson joyeuse ? Elle me fait pleurer. – La joie près du chagrin Donne une maladie dont la douleur affreuse Remue de fond en comble. – Oh ! change ton refrain.
Je pleure, va, je pleure, et des larmes amères, J'ai dans les yeux, je crois, tous les fiels d'ici-bas ; J'ai aussi des pensées qui sont de vraies vipères Elles se clouent sur moi, et ne démordent pas.
Tu es jeune, bien sûr, suave, et fraîche et douce ; Tu n'as rien dans le coeur qui le tienne serré, Tu roules en ton cou, comme une eau sur la mousse ; C'est un enfant qui dort après avoir joué. ”

“ Son sein qui tombe, hélas ! et qui n'a plus de lait, Crie, de tout son pouvoir, à la mort : Est-ce fait ? Car la mère et l'enfant sont enfants l'un de l'autre, Si la mère s'en va, l'enfant, son saint apôtre, Met ses pieds dans ses pas, – et la colonne d'air Les renverse tous deux ; – le ciel se fait enfer, Mais un enfer bien doux ; – chez lui, tout il emporte Pour ne rien séparer, et met clef sous la porte.
C'est enfin, dit mon coeur, comme une horrible dent Qui limerait des os en se graissant de sang. ”

“ A la garde de Dieu mes belles Marguerites Dont l'herbe était l'étui.
Mon Dieu, tu m'as donné plusieurs instants de joie, Mais à présent je suis, des angoisses, la proie, Sa chair de chaque jour. Je me rafraîchis bien quand l'église résonne De chants pieux et saints, – mais je n'y sens personne Qui comprenne l'amour.
Où est-il ? où va-t-il ? celui qui a fait naître Ce frisson enivrant qui brûle encor mon être, Plus le coeur que les os. Quelques lettres de lui que je me meurs à lire ”

“ Leur feuillage, pour eux, n'est plus un temple ouvert A ce soupir du soir qui vient à leur concert.
Tout est mouillé, plié, tordu jusqu'aux racines ; Pour un jour nous avons la mort et ses ruines.
La nature échauffée se couche en un grand bain, Et l'herbe qui se noie ne trouve plus sa main.
Les chars et les chevaux se perdent dans la boue ; Il n'y a plus ici et là-bas qu'une roue, Qui sans qu'on la voie bien se meut avec fracas, Ses jantes sont de feu et ses rais des éclats Qui vont en se brisant comme une voix qui gronde Reprocher aux humains le mal qu'ils font au monde. ”

“ Dieu lui tire du coeur ce sang de poésie Qui bout si fort au bal, qui quadruple la vie ;
Dieu lui crée des pantins, au lieu d'hommes en chairs, De ce beau jour de nuit, il n'a que des éclairs Qui vont chercher son oeil à paupières usées, Hésitant pour s'ouvrir, de débauches trempées.
Au lieu de ces doux corps, plus doux que le duvet Qui des anges du ciel arrondit le chevet, Cet être palpitant, dont l'haleine nous brûle, Et fait d'un croyant, non, – d'un oui, un incrédule, Ces Marie de la terre aux robes de velours Dans lesquelles se jouent de célestes amours ”

“ Le ruisseau qui s'en va Nous donne une tristesse ; Qu'on espère sans cesse, On croit qu'il reviendra.
On croit à l'Amitié, Aux choses de ce monde, Et la joie comme l'onde Coule avec pureté.
Nous croyons à l'Amour, Ce médecin malade, Du coeur celte charade Non sue jusqu'à ce jour.
Nous pensons bien que Dieu S'occupe de la Terre, Et que ceux qu'on enterre Vont tous en son saint lieu.
Nous pensons que les bois, Les bois à tête verte, L'auront toujours couverte De même chaque mois.
Un mort doit revenir Suivant une pensée Que notre âme attristée Garde en son souvenir ”

“ Baiser d'amour, c'est souffle et de glace et de flamme, C'est une mer qui hurle, un ruisseau qui gémit, C'est la foudre éclatant, c'est une douce nuit, C'est un bec de vautour, c'est le sein d'une mère, C'est ce qui vit au ciel, dont on meurt sur la terre.
VAPEUR III.
ÉCRIT A TABLE IL Y A LONGTEMPS.
Du souffle d'un grand vent l'atmosphère est glacée, La route de l'hiver se voit déjà tracée ; Feuille vole en tombant comme une larme d'or. Nous prions le soleil d'échauffer tout au monde,
C'est à peine, du haut de sa voûte profonde, S'il nous regarde encor. ”

“ Le malheur ! mot affreux qui désigne à la terre Que l'homme est ici-bas pour le porter au front Plus ou moins apparent, selon que Dieu le père Aux fautes d'une vie doit attacher l'affront. Et pourtant il y a de ces bien saintes âmes Qui adorent sans cesse et ne vivent jamais Qu entachées d'un destin qui leur lance ses trames ; Dieu seul connaît donc leurs forfaits.
Le malheur ne dit rien à ceux qui sont sous l'herbe ; Ils reposent en paix, gardés par un vouloir
Qui donne à tous appui, au vieillard, à l'imberbe ; C'est la mort parmi eux qui est venue s'asseoir. ”

“ Nous croyons à la voix d'un ami qui s'épanche, Nous lui serrons la main ; et bravant le malheur, Nous nous faisons un Ciel, bleu comme la pervenche. Oui, dans certain instant, on a foi au bonheur. C'est encore prier que d'aimer qui nous aime ; Oh ! l'amour devrait seul être notre horizon, Cet amour pur et saint, 1 amour que Dieu lui-même Fait sentir doux comme son nom.
Nous croyons à l'élan d'un parti politique, Nous croyons à ses mots de progrès ou de paix, Et, décernant à tous la couronne civique, Leur conscience au coeur apporte des bienfaits. ”

“ Le tintement d'airain qui parle à la chapelle, Va parfois dans mon âme, et lance une étincelle De calme qui s'éteint ; Car à peine arrivée au seuil de notre église, Ma joie de liberté se perd, je suis reprise Par l'amour qui m'étreint.
Ainsi le mal est fait, il faut qu'il s'accomplisse : Le remède à ce mal est que ma vie finisse Comme une feuille au bois Qui verdit, devient forte et se croit quelque chose,
Et qui, n'ayant souvent qu'une durée de rose, Tombe comme les rois. ”

“ Quand sa brise aux cent fleurs vient à la mort du jour, Et que sur notre bras, un autre bras de femme Prend et presse les plis et replis de notre âme Pour n'en bien retirer qu'un silence brûlant Qui nous parcourt en vie et nous laisse mourant. Lorsque des yeux sont beaux et qu'ils sont face à face, S'épuisant du regard sans bouger de leur place, Quand l'haleine d'un homme arrose de son feu Les lèvres de son Coeur, la bouche de son Dieu ”

“ Prier, c'est adorer tout ce que la nature, Soumise à une main, peut nous montrer de beau ; Prier, c'est désirer avoir une âme pure Comme celui qui créa l'eau.
Revendiquer sa part de la misère humaine Pour qu'elle charge moins qui en est accablé, – Cet acte monte au Ciel ; – n'est pas parole vaine De soulager son frère en lui donnant pitié. Dieu nous écoute encor quand l'oubli d'une faute, Qui ne vient pas de nous, se perd dans l'avenir ”

“ C'est la mort, désespoir, deuil, bonheur, allégresse. C'est la brebis qui bêle en léchant son agneau, Puis la brise aux parfums, ou le vent dans l'ormeau. – Bien sûr elle a deux coeurs : l'un qui vit et palpite ; L'autre, frappé, battu, qui dans un coin habite.
On pense que son pied ne la soutiendra pas, Tant il se perd au sol, ne marquant point de pas.
Ses cheveux sont si beaux qu'on désire se pendre Avec eux, si épais qu'on ne peut pas les prendre. Si petite est la place où l'entoure un corset Qu'on ne sait vraiment pas comment elle le met. ”

“ Quand la mousse du roc appelle la rosée Pour rafraîchir un peu sa face calcinée, Quand l'oiseau vient s'abattre et pousser un soupir, Quand l'Angélus nous dit que l'homme va mourir De la mort du sommeil qui embaume ses plaies Quand le jour corps et coeurs sont traînés sur des claies, Et que Dieu prend pitié du malheureux souffrant Et lui sèche ses pleurs, de sa voix le berçant.
Oh ! que le soir est beau, quand de loin la clochette Apporte un tintement qui joue à la Cachette De vallée en vallée sous le cou des moutons Qui las d'herbe et de jour, regagnent les maisons ”

“ Dieu crée, de sa richesse, une main de poussière Qui vient vider son coffre, et prend la place entière. Mais bientôt à ses cris, on arrive en un jour... – Tout est déjà refait par la main de l'amour.
Dieu veut qu'au lieu de dire à la femme son ange ;
« Tes yeux sont le ruisseau, et tes larmes la fange, » On dise : – « Femme, il est, sur un certain chemin, Sur celui de la vie, quelque chose sans fin ; Femme, c'est ton amour. – Ton âme est un délice, Ta tête est une fleur, ta bouche son calice. » ”

“ On parle de soi au coeur qui nous connaît, parce que ce coeur nous le demande, parce qu'il vit de nos sensations, parce qu'il se couvre de notre ame, parce qu il s'étend sur notre vie pour essayer de la faire sans plis, parce qu'il se met derrière nous pour y voir, parce qu il rit avec nos lèvres, pleure avec nos yeux, donne avec nos bras, aime avec notre être. ”

“ La pluie se jette encor, mais non plus par torrents ; Elle n'est plus fouettée par l'haleine des vents ; Et peut-être bientôt on verra de la terre, Quand se retirera le flottant cimetière.
Et peut-être bientôt ces pleurs, venant du ciel, Feront luire un jour bleu donné par l'Eternel. Toujours gardons le temps coulé dans l'espérance ; C'est un si doux creuset que bonne confiance !
Des nuages encor parcourent l'horizon,
Mais ce n'est seulement qu'un vaporeux sillon. ”

“ Oh ! que le soir est beau, lorsque vers l'horizon Il se trouve un nuage en forme de balon Qui s'enfle, se grossit, s'étend et se colore, Nous apportant sa voix et grondeuse et sonore Qui effraie les enfants, parle aux infortunés Qui ont foi dans les cris par les cieux envoyés, Ils croient tranquillement à leur bonne venue Pour dévorer le bec, le long cou de la grue Qu'on appelle malheur et qui fouille nos flancs Jusqu'à ce qu'il n'y ait presque plus rien dedans. ”

“ Vraiment on ne vit bien qu'à l'aspect d'une tombe, Là, le néant d'autrui nous entre dans le coeur ; Là, rien n'est racheté, malgré toute hécatombe, On ne peut plus qu'offrir ses larmes au malheur. Quand la bouche sourit à la pierre gravée D'être sous son corps froid on se sent le désir,
Et si l'on veut passer encore une journée, C'est pour tâcher de mieux finir. ”

“ Mais nous sommes heureux lorsque sur notre bouche Une autre bouche appuie de caressants baisers ; Vierge du Ciel, c'est toi, de qui la main nous touche Et nous rend en amour ce qu'on t'offre en pensers. Dans ce moment, alors, notre coeur va se rendre, C'est ce néant de miel envoyé de là-haut ”

“ Plaisirs perdus ! Je pinçais de la harpe, Mais la corde m'échappe Nonchalante, ne vibrant plus. Adieu mes jolis airs, qui mettaient tout en larmes, Car je pleurais, monsieur ; ils avaient tant de charmes, O mes airs, mes accords ! Plus de vous..., – léchant pour les morts.
J'avais planté De mes mains, – dans la mousse, Un oranger qui pousse,
Que j'espérais donner l'été, Dans un an, jour pour jour, à ma mère qui m'aime. ”

“ L'âme est comme l'ouragan qui souffle, qui ébranle, qui renverse, qui entraîne, qui abîme, qui confond ; ou, comme la brise qui fait naître, qui verdit, qui caresse, qui adule.
On pourrait peut-être encore dire que l'âme est un vaisseau d'air dont les voiles se gonflent de vague et d'incertitude, dont
notre esprit est le mât, l'espérance la proue, et nos pensées la carcasse. ”

“ J'ai bien quelques idées sur un deuil, une fête, Mais comme un jeu d'enfant qui s'amuse en sa tête, Sans y rester longtemps, sans jamais s'enfermer, Comme un feu qui s'éteint, voulant se rallumer, Comme une lèvre à l'air que notre langue fouille, Et qui demeure sèche aussitôt qu'on la mouille. ”

“ Vous vivez sans la faim ; votre figure est bonne, Quoique d'un mendiant ; Vous n'êtes pas rêveur, Tiraillé par la peur. Un roi ! c'est un enfant dont le peuple est le père, Dieu, le jour qui le mène, et la patrie, sa mère, Et ce qui le nourrit pourtant, c'est le malheur. ”

“ Il me faut que le bruit se meurt dans le lointain, Il me faut une cloche à soupir incertain.
Il me faut du soleil à côté d'un nuage ; J'ai besoin d'un ciel beau qui prédise l'orage.
Mon coeur se fond, hélas 1 sous des larmes de feu ; Il regarde partout sans rien voir en tout lieu ; – Il a dans ses replis un sentiment avide, Qui désire, qui veut, qui prend et reste vide
En étant toujours plein. ”

“ Quand il donne un baiser, C'est le rêve menteur qui vient le caresser : Ce qu'il touche le blesse ; il s'en va dans le vague, Il s'y heurte à grands coups, il saigne, il extra vague ; Il crie comme un perdu, qui, la nuit, aux abois, Fait cent tours pour sortir, et ne sort pas d'un bois.
Il s'agite, il remue, c'est à en perdre haleine ; Il se pique aux pensées qui l'abreuvent de peine ”

“ Ainsi, dans ce temps, l'air que j'ai dû respirer, Je le compte pour rien, ne sachant pas parler, Ne sachant pas sentir, sachant à peine entendre, Ecoutant toujours bien, mais sans pouvoir comprendre, Ayant l'âge où le coeur à la forme d'un oeil Qui ne s'aperçoit pas que le monde est un deuil. ”

“ C'est l'heure allant à flots se poser sur un âge.
C'est un haillon pendant, tout fier de vétusté, Qui vient tirer la langue à ce qui a été.
C'est du verre en couteau, qui taille l'existence, Et se casse en la plaie pour gonfler la souffrance.
Ce sont des yeux en pleurs, parce qu'ils ne voient plus. C'est une pauvre mère, aux esprits éperdus,
Qui se donne à manger à l'enfant qui la sèche, Et que rien ne nourrit sa chair qui se dessèche. ”

“ L'âme est aussi l'étoile du corps ; elle jette son feu par la marche, les mouvements, les gestes, les paroles, les regards, la pression.
Elle file souvent, mais elle revient à sa place sous trois rayons qui l'éclairent : – Dieu, la femme et le coeur humain.
Dieu, c'est tout sur la terre et au ciel.
La femme, c'est tout sur la terre.
Le coeur humain n'est presque rien nulle part.
L'auteur de ce livre est quelquefois plus triste qu'une larme,
jamais plus gai qu'un sourire ”