Fernand Pignatel

“ L'avenir dépend de l'exercice du vouloir. Ce grand sacrifice est aussi une grande leçon morale. Le mal crée le mal. Maître incontestable dans la Nature, l'homme est vaincu par elle. Il vole le feu sacré et le feu sacré le dévore. Il se déifie dans la Science et la Science le transforme en fauve.
Dans l'inconnu mystérieux du monde des forces, l'homme se fait son destin. Et ce jouisseur triomphant, l'Europe le livre à la résignation de la
tranchée, à la fange, aux poux, à l'esclavage, à l'obus, à la mort. ”

“ L'égoïsme les pousse. Tant pis pour qui ne suit pas. Celui qui tombe n'a droit à aucune pitié, c'est la relève. Il y a une heure, ces hommes étaient affaissés, tremblants de froid sous la chape ou la toile de tente, battant la semelle dans la boue avec des gestes harassés. Mais maintenant, ils vont nerveusement et dans les âmes
réconfortées monte la sève tumultueuse des espoirs. Et la troupe suit le boyau qui est le vomitoire de ce gigantesque Colysée, jusqu'à ce que la terre rende soudain ces êtres qui bondissent hors de la veine de boue. ”

“ La boue a quelque chose de fatal en elle. C'est la force lente, aveugle, déchaînée mais que rien n'arrête. La boue monte inlassablement. On ne s'aperçoit pas immédiatement de sa menace, mais silencieuse, hypocrite, elle avance, gagne ici l'entrée de cette sape, déborde là cette banquette de terre, s'étale dans ce boyau et s'allume la nuit, d'un feu de lune pour cacher sous la magie de la lumière et de l'eau des profondeurs insoupçonnées.
La neige silencieuse tombait dans la morne lueur d'un matin. ”

“ Poilu, qui a toutes les résignations se résigne à dormir sous l'obus qui gémit et rythme son infernale cadence de mort.
Quand la fatigue courbe le dos, incline la tête, le sommeil vient, et calme, l'homme s'abandonne à la fatalité. Il dort.
La sentinelle veille aux créneaux, l'œil sur la terre désolée qui s'étend devant elle, et avec un sentiment de sécurité qui semble étonnant, grave et serein, Poilu se cherche un peu de chaleur, un peu de réconfort dans le sommeil. Tantôt assis dans une niche qui l'enveloppe, il ressemble à un fœtus recroquevillé dans la matrice de la terre. ”

“ Ils vont, tête baissée, calmes et indifférents à leur ministère sacré, prêtres inconscients, ayant moustache grise, du même pas, lentement, avec la noblesse d'une marche lasse, d'une attitude harassée. Il y a quelque chose de sinistre en eux, comme si toute l'humanité, symbolisée par ces deux hommes avec leur précieux fardeau, qui fut souffrance, chair palpitante et lacérée, portait à la terre son grand espoir. Les nécrophores portent la jeunesse du monde, à la terre, gouffre de tout cet idéal dont elle va faire l'écrin, à la terre qui ouvre déjà la gueule noire de la fosse. ”

“ Ils guettent leur proie, à quatre pattes, écartant avec
soin les obstacles qui les gênent, le ventre contre le ventre déchiré de la terre. Ils la foulent avec joie cette terre qui n'appartient plus à personne, crevassée, grêlée de trous d'obus, couverte d'une toison d'herbe qui n'ose plus verdir. Le silence formidable s'appesantit. Il y a quelque chose d'énorme devant eux, l'effrayant mystère de la force qui ne se décèle pas.
Puis, ils s'arrêtent. C'est l'embuscade, c'est le piège, l'affût dans la plaine écrasée sous un ciel de plomb. Ces hommes font la chasse à l'homme. ”

“ Il fait des trous pour semer les hommes comme le paysan laboure son champ pour semer le blé. C'est le même geste fatal, simple, indifférent. Et l'homme de la terre regarde venir les hommes de la mort. Le groupe s'avance titubant dans la brume, comme si, des profondeurs, ces pantins étaient sortis portant un homme ivre.
Le fossoyeur ne s'émeut pas. Il a l'habitude et aussi il a puisé dans le spectacle de la ration quotidienne de cadavres, une philosophie calme. Il voit le monde comme à travers un voile que le sage tisse d'une fumée de pipe ou d'un peu de rêve. ”

“ La trombe de fer s'abat plus rapide sur l'horizon ennemi où va se précipiter ce tourbillon d'humanité !
Des agents de liaison passent courbés. Un poilu empoigne son bidon et boit une ou deux gorgées de gnole, fait claquer la langue, satisfait, réchauffé, réconforté. On parle bas comme si des paroles dites à haute voix pouvaient troubler la solennité de ce sacrifice de l'être sur l'autel de la terre frémissante.
Encore une minute ! On se lève. Les mains se crispent aux armes. On remonte le sac d'un coup de rein. Le mécanisme roulant du feu de barrage annonce que l'heure suprême est arrivée. ”

“ Au cours d'une relève, la file des hommes dévale de la côte vers le ravin, et on s'étonne, on s'épouvante. Une lumière douce monte de la terre, une lumière sans source visible qui paraît fantastique dans cet enfer. On approche, on veut se rendre compte du phénomène, et on heurte du pied on ne sait quel chaos de bois enchevêtrés. A la faible lueur qui se dégage de la boue infernale qu'on foule, on aperçoit des ossements. Ce sont les restes des squelettes que le canon enterre et déterre, les squelettes que laissèrent dans le ravin de la mort, les précédentes relèves. ”

“ Parmi ceux qui, dans un héroïsme quotidien vantent en phrases écœurantes d'enthousiame la bravoure de Poilu, il n'y en a pas qui aient compris que la véritable victoire fut celle de l'esprit sur la chair.
Le courage appartient aux courageux ; le mépris de la mort à ceux dont les yeux brillent d'un idéal. Mais il est plus grand celui qui, dans la souffrance perpétuelle, a, pendant des années, stoïquement supporté le supplice de la boue, de l'eau qui ruisselle sur les membres transis, du froid qui ronge les doigts, de la faim, de la soif ! ”

“ Pour qui a payé le droit de ne pas admirer les spectacles du cataclysme social, créé par la désharmonie de la volonté humaine et des lois universelles, la vision des sanslogis reste la honte attachée à l'égoïsme humain. C'est la condamnation de notre siècle qui est avant tout l'âge des ventres, des griffes, des gueules, c'est la condamnation de tous les conquérants, ceux du Nord et ceux du Midi, ceux que l'Histoire a installés dans son Walhalla de meurtriers et de voleurs, ceux qui dans la jungle de l'Europe ne sont dirigés que par la ruse et l'ambition. ”

“ Rien ne vient interrompre la monotonie de la terre lasse de souffrir, que les verrues des abris abandonnés et les yeux glauques des trous d'obus pleins d'eau qui s'allument à la lueur des fusées. Et alors, dans la nuit, montent des cris.
Quel musicien oserait composer l'hymne des blessés, des malheureux qui rampent dans la boue ou qui râlent dans les trous ?
Toute la chair meurtrie qui achève de mourir jette au ciel, dans un cri, toute sa révolte ou toute sa douleur. La désespérance noie les âmes, les pauvres âmes qui s'éteignent.
Le vent passe qui mêle les plaintes et roule les sanglots. ”

“ La terre tremble. Celui qui jette un coup d'oeil sur le spectacle n'aperçoit qu'une vaste solitude dans les nuages de fumée que le vent roule. Tout frémit dans ce cataclysme simple et tragique comme un caprice de la nature.
Le ciel et la terre ne sont plus que la carcasse d'une machine où la mort s'usine scientifiquement, machine exacte, qui grince, tonne, hurle, gémit, en attendant que la mâchoire d'obus, de l'horizon rouge, broie la chair humaine qui va s'offrir à elle. ”

“ Mais le déluge du feu déferlant à son tour, l'Homme dans la souffrance où il excella, a vu encore passer des animaux bizarres, des monstres aussi redoutables que ceux dont la nature avorta jadis. Et le vieil homme trembla devant la faune qu'il avait créée, devant les forces qu'il avait déchaînées en voulant imiter la vie superbe et généreuse.
Car c'est toute une vie nouvelle qu'il précipite dans la mêlée des races, que j'admire et qui m'épouvante parce qu'il lui manque peut-être, malgré ses savantes combinaisons, le mystère sacré de la création. ”

“ Rageur, maigre, efflanqué, le fusil mitrailleur ressemble à une grande sauterelle, avançant vers l'ennemi le nez de son cache-flammes. Son long corps vibrant de colère s'arc-boute sur deux longues pattes. Il tousse, il crache les balles du chargeur qui lui fait un ventre, puis il s'apaise, prêt à bondir du socle de sacs à terre qu'on lui a fait. Le long des bois, aux pentes des ravins, placide et lent, c'est le serpent du tortillard qui va péniblement, tout son long corps annelé à la traîne de sa petite tête de locomotive. ”

“ C'est un trou dans l'ombre, un trou qui s'ouvre dans la terre. Quelques escaliers boueux dévalent à une salle tapissée de rondins. On aperçoit, à la lueur d'une bougie qui déchire la nuit en lambeaux, un homme rêveur qui fume sa pipe. Dans un coin, un corps étendu, couvert d'une capote, ne laisse voir que deux pieds énormes, deux pieds d'où semblent sortir des ronflements sonores. — Au dehors, les rafales d'obus s'abattent avec un roulement formidable de tambour. ”

“ Et je comprends pourquoi la terre te recouvre jalousement, comme si tu étais bien à elle, la terre révoltée dont les entrailles sont pleines de ces milliers de rêves que la haine a tués. Tu es matière. Tu n'es plus l'écrin de l'intelligence, ni le tombeau des souvenirs.
La mémoire s'est tue en toi, elle dont l'esprit jouait comme un musicien sur un clavier et nulle mauvaise idée ne hantera plus ta coque, car la mort noie le mal dans la nécessité d'évolution !
Crâne, l'ascension de l'homme s'arrêteraitelle là, ou au contraire, continue-t-elle sa route jamais finie? ”

“ Il sent vaguement que la Fatalité écrase les peuples de tout le poids
de leur passé. Il sait que chaque génération doit descendre dans l'arène, et que tout l'effort des hommes depuis des siècles est de lutter dans le champ clos de l'Europe. Et, peut-être que dans cette âme naïve et simple gronde tout l'orgueil de la race.
Le guetteur regarde la vaste étendue des champs déserts où sont enfouies des multitudes. Il ne conçoit pas bien la grande haine des Nations, mais il l'admet parce qu'il lit parfois le journal. ”

“ C'est aux heures sombres où, sorti de la mêlée, revenu à lui-même du cauchemar qu'il a vécu, le soldat réfléchit. L'âme lourde s'abandonne peu à peu à une sorte de tristesse qui étreint le cœur. L'impuissance de l'individu dans l'immense jeu des événements engendre des pensées d'esclaves. C'est un ennui grave, une souffrance calme, un mal moral lancinant et continu. Le ciel semble gris, la vie semble bête, l'avenir écœurant. ”

“ Ils vont par les boyaux éboulés, l'un derrière l'autre, courbés sous le poids du sac, dans la fange jusqu'aux genoux. Ils s'arrêtent, ils repartent, ils trébuchent dans un trou, ils glissent, ballottés d'une paroi à l'autre, s'accrochant aux fils de fer barbelés qui traînent. Des jurons sourds s'échappent, des questions heurtées s'échangent de l'un à l'autre : — Ça suit ? — Ça ne suit pas ? « Ça », c'est un tronçon de la troupe qui patauge encore, ça c'est, tous ceux que la fatigue terrasse et qui luttent contre la boue qui les
étreint, ça, c'est toute l'humanité de ces nuits infernales. ”