Maurice Rollinat

“ A la longue, je suis devenu bien morose : Mon rêve s'est éteint, mon rire s'est usé.
Amour et Gloire ont fui comme un parfum de rose; Rien ne fascine plus mon cœur désabusé.
Il me reste pourtant un ange de chlorose, Enfant pâle qui veille et cherche à m'apaiser; Sorte de lys humain que la tristesse arrose Et qui suspend son âme aux ailes du baiser.
Religieux fantôme aux charmes narcotiques !
Un fluide câlin sort de ses doigts mystiques; Le rythme de son pas est plein de nonchaloir.
La pitié de son geste émeut ma solitude ; ”

“ Tout mon corps se repaît de sa moindre bouffée, Et je crois que j'aspire une haleine de fée, Qu'il soit proche ou lointain, qu'il soit vague ou strident.
Fils de l'air qui les cueille ou bien qui les déterre, Ils sont humides, mous, froids ou chauds comme lui, Et, comme l'air encor, dès que la lune a lui, Ils ont plus de saveur ayant plus de mystère.
Oh oui! dans l'ombre épaisse ou dans le demi-jour, Se gorger de parfums comme d'une pâture, C'est bien subodorer l'âme de la Nature, Humer le souvenir, et respirer l'amour ! ”

“ Faut-il que ma vertu s'abreuve de poison!
Mon crâne est un cachot plein d'horribles bouffées.
Le meurtre, le viol, le vol, le parricide Passent dans mon esprit comme un farouche éclair, Et quoique pour le Bien toujours je me décide, Je frémis en voyant ramper dans mon enfer Le meurtre, le viol, le vol, le parricide.
Et pourtant l'assassin à mes yeux est vipère; Je fuis le moindre escroc comme un pestiféré Et je maudis le fils qui poignarde son père.
Souvent, le meurtre parle à mon cœur effaré, Et pourtant l'assassin à mes yeux est vipère. ”

“ Le philosophe dit : « La Vie est un combat!
Souffrir, c'est mériter; jouir, c'est être lâche! »
Mais le voilà qui geint, frissonne et se débat Sous l'invisible main qui jamais ne nous lâche.
Le poète, oubliant qu'il est de chair et d'os, Déprave son esprit dans un rêve impossible ; Et l'extase dans l'œil, et la chimère au dos Vole au gouffre final comme un plomb vers la cible.
Quand notre heure est marquée au cadran clandestin, Adieu parents, amis ! Croulons dans les ténèbres !
C'est le dernier impôt que l'on doit au Destin Qui tasse notre cendre avec ses pieds funèbres. ”

“ Il guette, avance ou recule En zigzags, comme l'éclair ; L'Enfer brûle, brûle, brûle.
Dans le bouge et la cellule, Dans les caves et dans l'air Le Diable rôde et circule.
Il se fait fleur, libellule, Femme, chat noir, serpent vert; L'Enfer brûle, brûle, brûle.
Puis, la moustache en virgule, Parfumé de vétyver, Le Diable rôde et circule.
Partout où l'homme pullule, Sans cesse, été comme hiver, L'Enfer brûle, brûle, brûle.
De l'alcôve au vestibule Et sur les chemins de fer Le Diable rôde et circule.
C'est le Monsieur noctambule Qui s'en va, l'œil grand ouvert. ”

“ La mauvaise pensée arrive dans mon âme En tous lieux, à toute heure, au fort de mes travaux, Et j'ai beau m'épurer dans un rigoureux blâme Pour tout ce que le Mal insuffle à nos cerveaux, La mauvaise pensée arrive dans mon âme.
J'écoute malgré moi les notes infernales Qui vibrent dans mon cœur où Satan vient cogner; Et bien que j'aie horreur des viles saturnales Dont l'ombre seulement suffit pour m'indigner, J'écoute malgré moi les notes infernales.
Mon crâne est un cachot plein d'horribles bouffées : Le fantôme du crime à travers ma raison Y rôde, pénétrant comme un regard de fées. ”

“ Le silence est l'àme des choses Qui veulent garder leur secret.
Il s'en va quand le jour paraît, Et revient dans les couchants roses.
Il guérit des longues névroses, De la rancune et du regret.
Le silence est l'âme des choses Qui veulent garder leur secret.
A. tous les parterres de roses Il préfère un coin de forêt Où la lune au rayon discret Frémit dans les arbres moroses : Le silence est l'âme des choses. ”

“ Ils vont sous les branches torses Des vieux chênes roux et bruns, Et la feuille et les écorces Les grisent de leurs parfums.
Dans la campagne déserte, Au fond des grands prés muets, Ils dorment dans l'herbe verte Et se coiffent de bluets; Le soleil les importune, Mais ils aiment loin du bruit Le glacis du clair de lune Et les frissons de la nuit.
Comme les rameaux des saules Se penchant sur les marais, Ils flottent sur ses épaules, A la fois tristes et frais.
Quand, plus frisés que la mousse, Ils se sont éparpillés, On dirait de.l'or qui mousse, Autour des blancs oreillers. ”

“ Femme, serpent, colombe et singe par la grâce, Il ondule, se cambre et regimbe aux doigts lourds; Et lorsque sa fourrure abrite une chair grasse, C'est la beauté plastique en robe de velours : Femme, serpent, colombe et singe par la grâce, Vivant dans la pénombre et le silence austère Où rontle son ennui comme un poêle enchanté, Sa compagnie apporte à l'homme solitaire Le baume consolant de la mysticité Vivant dans la pénombre et le silence austère. -
Tour à tour triste et gai, somnolent et folâtre, C'est bien l'àme du gîte où je me tiens sous clé ”

“ Hideux comme la Mort et beau comme Satan Dont il est le mystique et ténébreux emblème, • Son apparition rend toujours l'homme blême : C'est le fantôme auquel jamais on ne s'attend.
Et tandis que suant le crime et le mystère, Tout un perfide essaim du monde végétal Recèle inertement plus d'un venin fatal, Il est le charrieur des poisons de la terre.
Le talus, le fossé, l'ornière, le buisson Brillent de sa couleur étincelante et sourde; Et la couleuvre agile et la vipère lourde Allument dans la brande un tortueux frisson. ”

“ Et tu seras bénie, et ce soir dans ta chambre Où tant de frais parfums vocalisent en chœur, Poète agenouillé sous tes prunelles d'ambre, Je baiserai tes doigts qui font pleurer mon cœur!
CHOPIN
A Paul Viardot.
Chopin, frère du gouffre, amant des nuits tragiques, Ame qui fus si grande en un si frêle corps, Le piano muet songe à tes doigts magiques Et la musique en deuil pleure tes noirs accords.
L'harmonie a perdu son Edgar Poe farouche Et la mer mélodique un de ses plus grands flots.
C'est fini ! le soleil des sons tristes se couche, Le Monde pour gémir n'aura plus de sanglots ! ”

“ Complices de la ronce et des cailloux coupants, Ils habitent les prés, les taillis et les berges; Et l'on voit dans l'horreur des grandes forêts vierges Maints troncs d'arbres rugueux cravatés de serpents.
Là , non loin du python qui fait sa gymnastique, Le boa, par un ciel rutilant et soufré, Digère à demi mort quelque buffle engouffré Dans l'abîme visqueux de son corps élastique.
En hiver le serpent s'encave dans les rocs ; Il va s'ensevelir au creux pourri de l'arbre, Ou roule-en bracelet son pauvre corps de marbre Sous les tas de fumier que piétinent les coqs. ”

“ Le serpent est si vieux, si voisin de la mort, Qu'il ne sort presque plus de son triste repaire, Où, n'ayant désormais que l'ennui pour compère, Il végète enfoui comme un ancien remord.
A la-longue sa faim s'irrite et s'exaspère, Mais une herbe laiteuse et d'un facile abord Nourrit l'infortuné reptile qui se tord, Et lui verse l'oubli de son passé prospère. ”

“ Archange féminin dont le bel œil, sans trêve, Miroite en s'embrumant comme un soleil navré, Apaise le chagrin de mon cœur enfiévré, Reine de la douceur, du silence et du rêve.
Inspire-moi l'effort qui fait qu'on se relève, Enseigne le courage à mon corps éploré, Sauve-moi de l'ennui qui me rend effaré, Et fourbis mon espoir rouillé comme un vieux glaive.
Rallume à ta gaîté mon pauvre rire éteint ; Use en moi le vieil homme, et puis, soir et matin, Laisse-moi t'adorer comme il convient aux anges!
Laisse-moi t'adorer loin du monde moqueur, Au bercement plaintif de tes regards étranges, Zéphyrs bleus charriant les parfums de ton cœur! ”

“ LE MAUVAIS MORT
Au chevalier de Crollalanzu.
Viande, sourcils, cheveux, ma bière et mon linceul, La tombe a tout mangé : sa besogne est finie ; Et dans mon souterrain je vieillis seul à seul Avec l'affreux silence et la froide insomnie.
Mon crâne a constaté sa diminution, Et, résidu de mort qui s'écaille et s'émiette, J'en viens à regretter la putréfaction Et le temps où le ver n'était pas à la diète.
Mais l'oubli passe en vain la lime et le rabot Sur mon débris terreux de plus en plus nabot : La chair de femme est là, frôleuse et tracassière'!
Pour des accouplements fourbes et scélérats Le désir ouvre encor ce qui fut mes deux bras, Et ma lubricité survit à ma poussière. ”

“ Au clapotis que font Les viornes, Sous la voûte sans bornes Et sans fond, Tout s'éloigne et se fond ; L'ombre efface les cornes Des bœufs mornes Qui s'en vont.
Et l'escargot sans bruit Rampe et bave; L'obscurité s'aggrave, Le vent fuit ; Et l'oiseau de minuit Flotte comme une épave Dans la cave De la nuit.
LE PETIT LIÈVRE
A Léon Bloy.
Brusque, avec un frisson De frayeur et de fièvre, On voit le petit lièvre S'échapper du buisson. ”

“ Et tant de malveillance émane du plafond, Des meubles, des cahiers, des livres, des estampes, Que je me désespère, et la migraine aux tempes, Je fléchis sous le mal que ses vrilles me font.
Si même, je n'étais que mon propre vampire, Je bénirais l'horreur de mes lancinements, Mais tout ce qui m'entoure attise mes tourments, Et toujours contre moi la matière conspire.
Dans ce monde jaloux, venimeux et discord, Je suis le paria contre qui tout s'acharne.
En vain mon cœur sanglote et mon corps se décharne, L'universel guignon me persécute encor. ”

“ Fauves, couvant l'horreur, le mystère et l'ennui, Tantôt pleines de jour, tantôt pleines de nuit, De murmuies et de silences; Hostiles au toucher comme des hérissons, Elles sont là , mêlant, à d'éternels frissons D'interminables somnolences.
Elles ont l'attitude et la couleur des bois : Aubépines, genêts, fougères, et parfois Un panache de chèvrefeuille Leur donnent une odeur suave à respirer; Leurs fruits? c'est le hasard qui les fait prospèrer Et c'est le merle qui les cueille. ”

“ L'aube suspend ses pleurs Au treillis des barrières, Et sur l'eau des carrières Fait flotter ses couleurs.
Et les bois roucouleurs, L'herbe des fondrières Et les fleurs Des clairières,
L'if qui se rabougrit, Le roc vêtu d'ouate Où le genêt s'emboîte, La forêt qui maigrit, La mare qui tarit, L'ornière creuse et moite : Tout sourit Et miroite.
Et dans le champ vermeil Où s'épuise la sève, Le lièvre blotti rêve D'un laurier sans pareil; Et toujours en éveil Il renifle sans trêve Au soleil Qui se lève. ”

“ L'âme du paysage à toute heure voltige Sur ce lac engourdi par un sommeil fatal, Dallé de cailloux plats et dont le fin cristal A les miroitements du songe et du vertige.
Et, sans qu'elle ait besoin des plissements furtifs Que les doigts du zéphyr forment sur les eaux mates, Pour prix de leur ombrage et de leurs aromates La rivière sourit aux végétaux plaintifs; Et quand tombe la nuit spectrale et chuchotense, Elle sourit encore aux parois du ravin : Car la lune, au milieu d'un silence divin, Y baigne les reflets de sa lueur laiteuse. ”

“ Le crâne des souffrants vulgaires Est un ciel presque jamais noir, Un ciel où ne s'envole guères L'abominable désespoir.
Chaque nuage qui traverse En courant cet azur qui luit, Se crève en une douce averse Apaisante comme la nuit.
Une pluie exquise de larmes Sans efforts en jaillit à flots, Éteignant le feu des alarmes Et noyant les âpres sanglots.
Alors pour ces âmes charnues Au martyre superficiel, Les illusions revenues Se diaprent en arc-en-ciel.
Mais le cerveau du solitaire, Vieux nourrisson de la terreur, Est un caveau plein de mystère Et de vertigineuse horreur. ”

“ A Marcel Noël.
Puis-je te célébrer autant que je le dois, Cher interlocuteur au langage mystique ?
Hier encor, le chagrin, ruisselant de mes doigts, T'arrachait un sanglot funèbre et sympathique.
Sois fier d'être incompris de la vulgarité !
Beethoven a sur toi déchaîné sa folie, Et Chopin, cet Archange ivre d'étrangeté, T'a versé le trop plein de sa mélancolie.
Le rêve tendrement peut flotter dans tes sons ; La volupté se pàme avec tous ses frissons Dans tes soupirs d'amour et de tristesse vague ;
Intime confident du vrai musicien, Tu consoles son cœur et son esprit qui vague Par ton gémissement, fidèle écho du sien. ”

“ La volupté nous use et racle nos cheveux ; Nous ne brillons si bien que pour mieux disparaître, Et quand l'homme insensé vocifère : « Je veux! »
La maladie arrive et lui répond : « Peut-être! »
Oh ! c'est grande pitié de voir l'atome fier Montrer le poing au ciel en bavant de rancune !
Ils sont morts aujourd'hui ceux qui régnaient hier : Pas de grâces ! La mort n'en peut donner aucune.
Et tandis que sa faux reluit à l'horizon, La vie est un cloaque où tout être patauge; La femme avec son cœur, l'homme avec sa raison, Se vautrent dans le mal comme un porc dans son auge. ”

“ Et qu'aujourd'hui, pendant la saison froide et brune, Il doit pleurer l'amour qui ne renaîtra plusQue le prochain été, par les bons clairs de lune.
Sa luxure s'aiguise aux râles de l'alcôve, Et quand nous en sortons encor pleins de désir, Il nous jette un regard jaloux et presque fauve : Car tandis que nos corps s'enivrent de plaisir, Sa luxure s'aiguise aux râles de l'alcôve. ”