Leconte de Lisle,
Premières Poésies et Lettres intimes
“ Ce spectre si hideux et terrible qui râle À réveiller au bruit enfers, mondes et cieux, La Mort, maigre fantôme, aux coups mystérieux, Vampire décharné qui jamais ne fait grâce, Qui jamais ne s’arrête et jamais ne se lasse, Court à bride abattue et, par les sombres soirs, Prend les peuples dormants dans ses bras nus et noirs. Ô tempête, ô beauté, nature échevelée, Océan, vieux lion, crinière soulevée, Qui croises ton regard avec l’éclair des cieux, Râles profonds des vents, sanglots mystérieux, Ô vieux monde croulant dans la foudre sacrée, Ô Mort !... ”
