Charles Des Guerrois

“ Ce que tu veux, poète, et d'un si grand désir, Cela n'a point de forme et ne se peut saisir. C'est le rêve qu'a fait Pétrarque après Virgile, Qui glisse sur le marbre en effleurant l'argile. La gloire, c'est le nom, le fantôme divin ; La main à l'embrasser s'épuise en effort vain. Même pour les plus grands l'aube achève le rêve, Et tous comme Chrysés vont pleurant sur la grève Le fantôme de nom qui sur l'argile écrit, Sous le baiser des vents et des algues périt. ”

“ L'obscur est en fuyant devenu lumineux, Forme qui se disperse en atômes de feux. Du bruit aux lieux d'en bas, de rougeâtres fumées, Dans le soleil montant ou qui baisse allumées, Le silence bientôt, le vide universel S'étendant de la terre aux régions du ciel, Voilà ce que le monde a fait de notre vie Rouge dans le soleil, mais fumée, et suivie D'une ombre dans les coeurs, d'une ombre sur les fronts Dans les chemins où l'oeil effaré, nous courons : Ombre vague et gardant de la clarté première Quelque chose qui fait que tremble la paupière. ”

“ Vois-tu bien, le poète est comme les cigales, Sans musique et sans joie aux saisons inégales : La pluie et le brouillard les font taire au sillon, Mais quel réveil de vie à l'appel du rayon ! Et le poète aussi vit d'un peu de rosée, D'une fleur au soleil entr'ouverte et baisée : Si la brise se tait sous le nuage lourd, Si nul flot du rocher immobile ne sourd, Le poète, cigale inquiète, s'attriste, Il n'est plus pour le chant l'harmonieux artiste. ”

“ J'y voudrais enflammer l'étincelle de vie Au monde de lumière anciennement ravie, Y mettre ce que l'âme humaine a de splendeur, L'étoile aux feux vibrants de scintillante ardeur, La montagne d'éclat par le soleil frappée, Ce que le rêve immense a de libre échappée. Si la pensée était maîtresse de la main, Si le rêve puissant avait un lendemain, Si la matière allait sous le fouet de l'idée, Captive hors des fers, réglée et débridée, Sous l'effort du désir et de la volonté L'argile serait marbre en sa solidité. ”

“ Au fond de ton esprit porte avec toi tes dieux, Porte ton haut destin prés d'éclater aux yeux. Par qui veut les forcer les dieux se laissent faire, Les violents se font jour vers la haute sphère. Les doux, abandonnés, moindres dans les combats, Ne sont point soutenus et demeurent en bas. Homère mendiant, Cervantès à Lépante, Camoëns droit et haut dans la foule rampante, Virgile ami des champs, le Tasse en sa prison, Horace en son Tibur, Corneille en sa maison, Tous ont porté leurs dieux, leur destin dans leur âme, Et le grand avenir sur leur grand nom s'enflamme. ”

“ Poursuis les visions, poète, à travers l'ombre, Aux gouffres lumineux rejoins l'espace sombre Par des points de soleils, des astres innommés ; Poursuis les visions, les fantômes aimés Que la Muse connaît, montre' du doigt, appelle. Images de beauté qu'un nuage révèle, Elles passent tantôt, les claires visions, Nuances d'un moment, splendeurs d'illusions, Formes en un sourire ou moins évanouies, Rêves d'avant le jour qui n'ont pas plusieurs vies. ”

“ L'oeil abusé par l'ombre en lutte avec le jour, Par la nuit qui reprend l'offensive à son tour, Crée à la fantaisie un monde imaginaire, Tours, châteaux étagés sous l'obscur luminaire, Créneaux, fossés rampants, cathédrales et forts, Nefs à fine mâture à l'ancre dans des ports. Les traits de feu soudain percent l'ombre dernière, Jusqu'aux derniers replis éclate la lumière ; De flamme est l'horizon, et les fleuves de feu Jettent un rayon d'or vers le ciel d'un clair bleu. ”

“ Poète, tu bannis les prudences de l'art, Bonnes pour la lisière ou le pâle vieillard. Les prudences pourtant sont la grâce et l'art même : Horace les connaît et Virgile les aime ; André, Grec de Byzance, ou d'Athènes plutôt, Voltige autour des fleurs, met les sucs en dépôt, Les travaille à loisir, et comme fait l'abeille, En compose un doux miel à remplir la corbeille, Ayant rempli la ruche. André, le cher André, Que trois âges humains tour à tour ont pleuré. N'a point honte de l'art aux divines prudences, Que mettent au hasard les folles décadences. ”

“ Avec lenteur s'accroît ce qui dure longtemps, Le chêne sur son front laissant passer les ans, De son feuillage obscur, mais vivant, se couronne ; Une majesté sombre et haute l'environne. Il durera mille ans, mille ans dans la forêt A recevoir le vent chanteur il sera prêt ; Ebranché par la foudre, il sera chêne encore, Et son faîte noueux reflétera l'aurore.
Et le poète anssi met longtemps à venir : C'est qu'il sera longtemps, puissant chêne, à finir. Il croît dans le rocher arrosé par des larmes Et le monde des vents use sur lui ses armes. Il y faut le baiser du foudre aux noirs sillons ”

“ Du vent dans les sapins on dirait une voix Humaine, aux sourds accents, gémissante parfois, Et qu'on croirait pleurant sur nous, sur notre vie De songe et de fumée au vent évanouie. Parfois c'est comme un chant de cloche de minuit Qui murmure de loin, trompe, s'approche, fuit, A travers les hasards de bois en bois dérive Suit de mobiles eaux en effleurant la rive, Et finit dans la mer sombre, sans mouvement, Sans écho sous le ciel dormant. ”

“ Ainsi dit le poète ancien (1) , plein de son dieu, Quand vient le chant sacré sur sa lèvre de feu. Ainsi ne chante plus en nos âges de peine Le poète pensif, voix de l'ombre incertaine. Comme aux ancres se tient le vaisseau dans la nuit, Epiant les lueurs d'Ariane qui fuit, Ainsi marchant dans l'ombre entr'ouverte, à la terre S'attache le poète, âme ardente, âme austère. Point de vol vers l'Olympe, au-dessus de l'éther, Point de flamme emportant au pays de l'éclair : C'est sur terre qu'on souffre et sur terre qu'on aime, Sous l'ombre et le soleil on laboure et l'on sème,
(1) Ovide. ”

“ Et puis tout disparaît dans les saisons trompeuses, Sous les étés vaincus, sous les vagues houleuses. Toute l'année en moi, sous le soleil divin Dure la grande fête, et ton généreux vin Mûrit, ô poésie; à toute heure ta fête Dans la sérénité loin du peuple s'apprête. Toujours un doux rayon qui fait chanter la voix Court par toi, poésie, aux sommités des bois, C'est par toi que la vie est une âme chantante, Un rêve d'harmonie idéale et flottante. ”

“ Qu'ils viennent, les chevreuils, les chevaux de bataille, Les renards et les boucs, les loups de grande taille : Qu'ils boivent, le flot croît, monte, affleure ses bords, Il se rit de la soif des petits et des forts.
Le flot de poésie aussi monte à nos lèvres, Toujours plus abondant pour l'ardeur de nos fièvres : Au mince filet d'eau nous buvons défiants : Quoi ! si peu pour gorger nos yeux impatients, Nos plus avides coeurs ! Mais le flot de la rive Déborde, monte encore, à nos genoux arrive, Et large, enveloppant, reflète enfin le ciel, Le chêne et les buissons, l'étoile, astre éternel ! ”

“ Renonce pour jamais le don de poésie, De l'héritage saint ton âme est dessaisie ; Lis ta leçon d'enfant aux livres de Berquin, Tourne glèbe sur glèbe et bouquin sur bouquin, Mais jamais ne retourne à Virgile, la grâce, En son vélin poudreux laisse dormir Horace.
Va, poète tombé dans l'abîme sans fond : Ce que l'étude a fait, les plaisirs le défont ; Va, poète plein d'ombre, où va Sardanapale, Esclave fatigué de la volupté pâle ”

“ En créant de beaux vers, le poète se loue Et s'exalte lui-même ; autour de lui se joue Le rayon de la gloire, obscur de titre encor, Il met dans son coffret les diamants et l'or, L'émeraude et la perle, invisible merveille, Le rubis empourpré de sa splendeur vermeille. Loin de tout oeil profane, il veille dans la nuit ; Aux gaîtés de l'aurore il contemple, il jouit, Le coffret entr'ouvert étincelle à miracle. ”

“ Poussés vers l'inconnu, découvreurs d'univers, Inventeurs des dedans et chercheurs des envers, A grands embrassements nous étreignons les choses, Et nous ne savons point les obstacles moroses. Nos rêves sont plus grands que le monde en son tour, Et nous nous promettons l'éternité du jour : Quels blés dans les sillons, quel or sous la faucille ! Toute terre est amie et nul dieu ne sourcille. On a compté sans l'ordre ennemi, sans la mort, Sans l'âge paresseux qui détend le ressort. Tout est commencé ; rien désormais ne s'achéve ; Un fil d'argent s'accroche à des fragments de rêve. ”

“ L'esprit harmonieux fait appel à l'amour, A la beauté qui dure alors que meurt le jour Et l'heure au vol rapide. A la pensive flamme Eclairons, éclairons les profondeurs de l'âme; De la grande nature éclatez, grandes voix Qui parlez dans l'azur et dans le chant des bois. ”