Résumé

Portrait de Charles de Mazade Charles de Mazade Chronique de la quinzaine, histoire politique et littéraire - 31 mars 1875

Il est vrai qu’il y a bien des manières et bien diverses d’entendre le réalisme. Ne remontons pas jusqu’à Balzac, — Balzac n’est pas un réaliste à proprement parler ; sans doute l’intention générale de l’œuvre, et la vaste ambition d’égaler le roman de mœurs à la diversité de la vie moderne, sans doute le procédé de composition, l’impitoyable accumulation du détail, la description sans trêve, la prétention technique, font bien de lui l’ancêtre de nos réalistes modernes, — mais il faut ajouter aussitôt qu’il ne s’inspire de la réalité que pour la transformer.
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Portrait de Charles de Mazade Charles de Mazade Chronique de la quinzaine, histoire politique et littéraire - 31 mars 1875

Ce que c’est qu’un art matérialiste, on l’entend de reste, et nous en connaissons plus d’un modèle, quoique nous ne sachions pas que jusqu’ici personne eût encore osé risquer l’expression : c’est un art qui sacrifie la forme à la matière, le dessin à la couleur, le sentiment à la sensation, l’idéal au réel, — qui ne recule ni devant l’indécence ni devant la trivialité, la brutalité même, — qui parle enfin son langage à la foule, trouvant sans doute plus facile de donner l’art en pâture aux instincts grossiers des masses que d’élever leur intelligence jusqu’à la hauteur de l’art.
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Portrait de Charles de Mazade Charles de Mazade Chronique de la quinzaine, histoire politique et littéraire - 31 mars 1875

« Il y a des larmes des choses, » comme dit le poète, et nous pouvons entendre par là que la nature ne devient vraiment belle qu’à travers l’illusion de nos propres sentimens que nous transportons en elle, et qui lui communiquent cette puissance d’émotion dont le cœur humain est la source unique, jamais tarie. La splendeur d’une aurore nouvelle, la sérénité d’un beau soir, n’ont de valeur que celle des sentimens qu’elles éveillent en nous, tantôt soulevant les cœurs de joie, de reconnaissance, d’amour, tantôt insultant à notre désespoir comme quelque implacable ironie.
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