Albert Daubry

“ SUR LEURS PÉTALES ROSES
Le soir s'immobilise au bord du jour qui meurt, Par ma fenêtre ouverte entre une cloche lasse, Et dans l'air attentif, où monte la rumeur De Paris qui s'endort, sa voix tremble et s'efface.
Mon âme est aussi lourde et plus triste et plus lasse Que le jour qui s'en va, que la cloche qui meurt, Encor bien qu'alourdie, elle erre dans l'espace Pour venir retrouver ta chère âme, sa soeur.
Et ainsi, chaque soir, à l'heure où tu reposes, Nos âmes vont s'aimant comme s'aiment les fleurs Dans l'ombre du jardin où sommeillent les choses. ”

“ J'étreins mon pauvre coeur... C'est mon Rêve qui passe. Sans avoir commencé, mon doux rêve est fini.
REFLETS
L'onde est d'azur entre les branches Au bord du lac pourtant fangeux,
Mais c'est le ciel, quand je me penche, Qui lui donne ce reflet bleu.
Puis, quand s'allument les lumières Au bord des flots devenus noirs,
C'est leur reflet que je préfère A tous les feux qu'on voit le soir.
Lorsque le vent froid se lamente Durant les longues nuits d'hiver, Je crois entendre la tourmente Qui mugit au bord de la mer. ”

“ Je voudrais être oiseau, te prendre entre mes ailes, Je voudrais être enfant, me blottir dans ton sein, Je voudrais être lyre et mes accents fidèles Rediraient notre amour du soir jusqu'au matin.
Je voudrais être l'air que respire ta bouche, L'atmosphère où tu vis, qui flotte sous ton toit, Je voudrais être tout, tout ce que ta main touche, Etre n'importe quoi, mais être auprès de toi.
Les rayons caressants du soleil qui te frôlent, Ou le zéphyr léger qui baise ton épaule Rendent mon coeur jaloux, ce coeur si plein d'émoi. ”

“ La lune à son premier croissant, Comme une faucille en argent, S'en va fauchant dans les étoiles.
J'aime mieux le croissant soyeux De vos longs cils courbés qui voilent L'émeraude de vos beaux yeux.
CRUAUTÉ
Je n'aime pas vos doigts, malgré leurs ongles roses, Quand précieux, coquets, mais armés de ciseaux, Ils vont par le jardin couper mes pauvres roses, Faisant parmi mes fleurs l'office du bourreau.
Chaque coup de ciseaux, c'est comme un coup de hache Sur le fragile cou des innocentes fleurs,
Cruelle, votre main coupe, déchire, arrache Et je reçois chacun de ses coups dans mon coeur. ”

“ A chaque coup de vent, les arbres du jardin Tremblent frileusement et leurs feuilles qui volent En tournoyant dans l'air, par monts et par chemins, Comme des papillons dansent des farandoles.
Quand je rentre le soir, en passant par le bois, J'aime entendre le bruit que font les feuilles mortes, Et j'aime les dessins qu'elles font sur le toit Où le vent froid du nord sans cesse les apporte. ”

“ Pêcheurs de lune, leur essor Les emporte au pays du rêve Où, parmi les étoiles d'or, Par milliers les lunes se lèvent.
Ils mettent, en guise d'appât, Une rime au bout de leur ligne, La lune mord ou ne mord pas, Les pêcheurs ont parfois la guigne.
Les poètes sont des pêcheurs, Qui s'en vont pêcher les étoiles Avec du rêve dans leur coeur, Avec des rimes dans leurs voiles. ”

“ Ni le soleil brûlant, ni la brise du soir,
Caressante pourtant comme un baiser de femme, Ni l'écho bondissant au fond des noirs ravins, Ni l'orage qui tonne ou le vent qui soupire Ou chante ou hurle ou pleure en courbant les sapins, Ni les rocs alentour, de marbre, de porphyre, Ni l'étincellement du lézard vert qui dort,
Rien ne peut émouvoir le coeur dur de la pierre,
Ni le chant des oiseaux, le silence, la mort Des tous petits, les fleurs. ”

“ Car j'y retrouve l'odeur même De la main qui me l'a donné,
Et j'aime sur sa tête brune Dans la nuit claire, certains soirs, Le reflet blanc que fait la lune En jouant dans ses cheveux noirs.
Et ainsi, j'aime en toutes choses Reflet, odeur ou souvenir,
Un bruit lointain que je transpose A lui tout seul peut m'attendrir.
ISOLEMENT
Je suis nombreux dans le bonheur, Je suis tout seul dans la souffrance, Presque toujours.
Personne ne prend ma douleur, Tout le monde veut de ma chance, Cela toujours.
Je ne montrerai plus mon coeur, Je cacherai mes défaillances, Toujours, toujours. ”

“ Et faisant naître un doux mirage, Pour me rappeler mon village, Le vieux puits me parle en patois.
AURORE
Les genêts sont fleuris et font des flaques d'or,
Les ajoncs ont repris leur teinte jaune-orange,
Les jeunes pins aussi reprennent leur essor Et leurs taches vert tendre au jaune se mélangent.
Le lac est amarante et l'océan est bleu,
Transparent et léger, le ciel est rose pâle,
Très bas sur l'horizon courent des traits de feu,
La lande à chaque instant change comme une opale. ”

“ Déjà sont arrivés givre, frimas, gelée Et souvent l'on s'endort, le soir, à la veillée,
Bercé par la chanson du vent glacé du nord,
Et le froid, lentement, pénètre jusqu'aux moelles,
Tandis que dans le ciel, très hautes, les étoiles Passent sans s'occuper de la terre qui dort.
FROID
Les roses sont couleur de froid,
Leur pauvre chair est toute blanche Et sous la brise elles se penchent Encore une dernière fois.
La vieille cloche du beffroi,
Bien que ce ne soit pas dimanche, Voudrait chanter, mais sa voix blanche Retombe en morceaux sur les toits. ”

“ Aussi, moi, je crois aux sorcières, Aux mauvaises gens, aux vipères Pour qui le mal est tout un art.
Enfants, qui ne voulez plus croire Aux sorcières de vos histoires,
Vous en verrez pourtant plus tard.
DERNIER SOIR
Dans le jardin tout est silence Et le jour baisse lentement,
Et, sur les fleurs, le soleil lance Un dernier regard en mourant.
La maison basse et solitaire Se dore une dernière fois,
Et, dans le soir, ses vieilles pierres Sont aussi rouges que son toit. ”

“ Chacun répond à sa chacune, Et leurs voix, montant vers la lune, Vont s'aimer dans l'air opalin.
VIE NOCTURNE
Le ciel est rouge sang avec des tons de cuivre, Les peupliers, les pins, la forêt, tout est noir, Des parfums imprécis, mais très doux, qui enivrent, Flottent au ras du sol, dans le calme du soir.
Très lointaine une voix plaintive et monotone,
Un bruit grinçant de char... un grognement de chien, Une cloche... un cri bref... une mouche bourdonne Et tout se tait... La nuit est là... au bord... Plus rien. ”

“ Et chaque jour, bergeronnettes,
Pinsons, bouvreuils, moineaux, fauvettes Pour tes défunts viennent prier.
Sur ta Croix que la brise effleure,
Quand il pleut, c'est le ciel qui pleure, Et personne n'est oublié. ”

“ Peut déchirer sa chair qui semble indifférente, Le rocher reste inerte et ne tressaille pas.
Mais, quand l'ombre du soir descend sur les vallées, Quand la nuit brune étend son voile sombre et las Sur tout ce qui s'endort au flanc des Pyrénées,
Quand l'âme des forêts, la brise, prend son vol Et que l'argent fondu de la lune s'accroche Aux branches des sapins ou, coulant sur le sol,
Trace de grands dessins qui bougent sur la roche ”

“ L'oeil à demi-ouvert, suit la folle hirondelle Et, par instants, dans l'ombre, il me semble la voir Guettant mon pauvre coeur, hélas ! amoureux d'Elle.
Les moineaux sautillant autour de l'arrosoir,
Surveillés par le chat du haut de son perchoir, Picorent le millet pour eux jeté par Elle,
Et quand l'ombre descend sur le jardinet noir,
Moineaux, fleurs, tout s'endort...., mais la brise du soir
Chantant dans le rosier, me parle toujours d'Elle.
CHEVEUX BLANCS
Le soir était limpide... Une cloche lointaine Priait... Le lac dormait ou bien faisait semblant. ”

“ Mais qui souffrent pourtant et pourtant se lamentent En un langage à eux que nous n'entendons pas. La douleur est aussi le partage des plantes Et quand vous les tuez, c'est un assassinat.
C'est pourquoi je ne puis baiser vos ongles roses Et je ne puis baiser votre petite main,
Sans songer aux tourments que subissent mes roses Et qu'ils sont la terreur de mon pauvre jardin. ”

“ Je pleure encor quand je me penche Sur la page où rien n'est écrit.
Car si j'ai l'âge, je n'ai l'âme Que devrait avoir un vieillard. Je souffre encor pour une femme, Pour souffrir, ce n'est jamais tard. ”

“ Petite main d'amour qu'entre mes mains je presse, J'adore le frisson que donne ta caresse Et j'aime ton odeur discrète de jasmin,
Et lorsque l'on m'apporte, au loin, quelque message Où coururent tes doigts, j'en baise chaque page, Et c'est toi qui reçois mes baisers, chère main.
NINON
Je voudrais être le nuage Qui lentement, très haut, très haut, Se transforme comme un mirage Et va mourir très haut, très haut. ”

“ Il est campé sur une roche,
Tout comme un pavillon chinois, Un rosier l'enlace et s'accroche Et grimpe plus haut que son toit.
Tout autour, des fougères folles, Des anémones du Japon,
Et tout autour les farandoles Et les rondeaux des papillons.
L'escalier, tordu, dégringole En tournant comme un limaçon, Et l'on risque la cabriole Si l'on y monte sans façon.
C'est pourquoi personne n'affronte Un passage aussi dangereux Et ce kiosque, où l'on ne monte, N'en est que plus délicieux. ”

“ Contre la haie une araignée, Patiente, reste aux aguets Et, le matin, c'est la rosée Qui vient se prendre à ses filets.
Sur des pots de faïence bleue Bergeronnettes et moineaux S'amusent ou hochent la queue En se disant des tas de mots,
Et sur le toit les hirondelles, Se bousculant à qui mieux mieux, Aussi se disent les nouvelles Que l'on raconte dans les cieux. ”

“ « Je connais aussi le danger, l'enivrement des larmes solitaires et sans fin ; — on pleure parce qu'on vient de pleurer, et on recommence ; — on continue par entraînement, jusqu'à la suffocation, jusqu'à l'aboiement nerveux, jusqu'au sommeil d'ivrogne d'où l'on se réveille bouffi, marbré, égaré, honteux de soi, et plus triste qu'avant.....» ”

“ Mais tout ne s'endort pas et tout point ne sommeille, Tout un monde, au contraire, à la nuit se réveille, Que l'on ne voit jamais tant que le soleil luit.
Insectes, papillons, somores et taciturnes,
Chouettes, scops, hiboux, tous animaux nocturnes, S'agitent dans le noir, car leur jour c'est... la nuit. ”

“ Mais l'eau ruisselle encor sur la pente du toit Où les moineaux frileux tremblent encor de froid. Les grands peupliers noirs ne penchent plus leur tête, Les blés mûrs ne sont plus courbés par la tempête. La terre détrempée exhale une âcre odeur D'herbe et d'humus mouillés. ”