Pamphile Lemay

“ On les cueillit pour une fête, On en couronna notre tête, Puis on les foula du talon.
Pourquoi cette gaîté si vive Quand la nouvelle année arrive Et nous éloigne du berceau ?
Sommes-nous las de cette vie ?
Regardons-nous avec envie Ceux qui dorment dans le tombeau ?
Non ! Non ! faibles enfants des hommes, Ces pensers, comme des fantômes, Troubleraient nos esprits peureux !
Non ! Non ! il est si doux de vivre Quand l'espérance nous enivre, Même quand on est malheureux !
Chaque nouvel an nous enchante, Comme l'œil d'une vierge aimante, Comme le soupir de son cœur. ”

“ Il parle, et le monde s'agite, Le soleil se lève plus vite, Et tout adore sa splendeur !
Il parle, et tout l'univers tremble,
Et les astres volent ensemble, En se racontant sa grandeur !
Dans ma misère il me visite, Quand tour à tour chacun m'évite, M'abandonnant seul à l'ennui.
Quand m'échappe une plainte amère, Il me dit : « Pauvre enfant, espère, ç'est.mo qui serai ton appui. »
Quand l'amertume nous inonde, Qu'il n'est plus d'amis en ce monde, Seul il ne se retire pas.
Quand nous chancelons dans la voie, Du haut du ciel il nous envoie Un ange qui soutient nos pas. ”

“ Avec nous tu verses des pleurs, Ou tu chantes un chant d'ivresse : De notre enfance à la vieillesse Sur nos pas tu sèmes des fleurs.
Tu calmes l'âme qui soupire Dans les heures d'ennui ; Quand le bonheur a fui Il revient avec ton sourire.
Des fleurs que nous offre ta main Tu brises la cruelle épine, Et par ta constance divine Tu fixes le cœur incertain.
Du frais zéphire qui s'éveille Ta voix a la douceur ; Le ciel est dans ton cœur, L'amour sur ta lèvre vermeille.
Comme un esclave suit son roi Tu te plais à nous suivre, Et tu nous fais revivre Dans un ange beau comme toi. ”

“ Il en aurait dit plus, mais au pénible aspect De ce vieillard mourant, de cette jeune fille Qui bientôt n'aurait plus ici-bas de famille, Son âme se gonfla; comme un chant dans les bois Sur sa lèvre entr'ouverte alors mourut sa voix.
Il posa ses deux mains sur la vierge plaintive, Promena ses regards un moment sur la rive, Les leva, tout en pleurs, vers la voûte des cieux Où, dans la pourpre et l'or de leurs sentiers si vieux, Le soleil bienfaisant, les étoiles sereines Roulent, avec accord, peu soucieux des peines Qui troublent ici-bas l'infortuné mortel. ”

“ Gabriel ne vint pas ! l'hiver s'enfuit aussi ; Le printemps embaumé s'ouvrit comme une rose; L'abeille butina la fleur nouvel-éclose ; L'oiseau bleu fit pleuvoir sur les feuilles des bois Les suaves accords de sa joyeuse voix.
Gabriel ne vint pas ! Cependant sur son aile La brise de l'été portait une nouvelle Plus douce que l'arôme et l'éclat des bouquets : Que le frais coloris et l'odeur des bosquets, « Gabriel le chasseur avait planté sa tente Au fond du Michigan, sous la voûte flottante, Sous les pesants arceaux des antiques forets, Où de la Saginaw roulent les flots muets. » ”

“ On le pousse, en riant, au bas des escaliers ; Un groupe jovial de petits écuyers Court au-devant de lui se moquant de ses larmes ; Puis, au moment qu'il sort, les soldats, sous les armes, Par un rire éclatant font défaillir son cœur.
Alors on applaudit, et puis un cri moqueur : « Vive le roi ! » s'élève au milieu de la foule, Et d'échos en échos sous les toits ce cri roule.
Quand les premiers reflets du matin radieux Avec l'odeur des prés montèrent vers les cieux, Robert se réveilla, se disant en lui-même : « Le rêve que j'ai fait est d'une horreur extrême ! » ”

“ Ceux pour qui le chemin de la vie ifestpas tout semé de roses; ceux qui sont nés sous un modeste toit, au milieu des champs, qui connaissent les privations et les labeurs ; ceux qui souffrent, qui sont rejetés par le monde, et qui se plaisent aux idées de tristesse, et qui se réfugient dans la solitude de leur cœur pour attendre, en pleurant, le jour de la délivrance, ceux-là trouveront quelque charme à la lecture de mes poésies. Ils trouveront peut-être un adoucissement à leur peine, un délassement de leur travail, un baume qui calmera la douleur de leur blessure. ”

“ J'aime l'ombre des nuits, la forêt toute nue Comme aux jours sombres de l'hiver.
Ces objets de tristesse ont un puissant langage ; Ils sont pour moi sans nulle horreur ; Ils sont un souvenir, une fidèle image Qui parlent à mon pauvre cœur.
Chaque flot qui gémit, chaque feuille qui tombe En s'en allant nous jette un mot.
C'est une voix qui dit : « L'homme est près de sa tombe : « Il vient et disparaît bientôt. »
Les arbres dépouillés que ronge la vieillesse, Les champs que l'automne a jaunis Ont eu leur doux éclat, leur brillante jeunesse. ”

“ Qui veilleront sur son tombeau.
Et l'homme est un proscrit dans la terre des larmes, L'homme qui gémit tout le jour !
Et loin de sa patrie, au milieu des alarmes, Il veut prolonger son séjour!.
Les frivoles douceurs dont il est tant avide Sont-elles donc un si grand bien ?
Ne sent-il pas toujours que sa pauvre âme est vide, Que tout ce qui finit n'est rien ?
J'aime la fin du jour, l'écueil où l'eau se brise, La pâle lampe qui s'éteint ; J'aime le frôle esquif emporté par la brise, La jeune fleur qui se déteint ! ”

“ Jeune homme plongé dans l'ivresse, Sais-tu ce que c'est ? dis-le-moi : Lorsque tout pleure autour de toi Tu ris et tu chantes sans cesse !
De temps en temps, près des ruisseaux, On voit glisser un blanc fantôme ; On en voit glisser sous le dôme Des grands pins au front des coteaux !
C'est un père dont les années Avaient argenté les cheveux : Il gémit de longues journées Pour rendre ses enfants heureux.
Semblable aux jours de sa vieillesse Il est courbé sous la tristesse : Il lève, vers son fils, Ces mains, qu'avec mystère, Il levait sur la terre Pour le bénir jadis. ”

“ Et j'ai dit dans mon cœur : tout ce qui nous enchante S'enfuit avec rapidité !.
Dans ce monde d'exil, l'un pleure, l'autre chante, En marchant vers l'éternité.
Heureux qui se souvient que la vie est rapide Comme la flèche dé l'archer, Le souris de l'aurore, ou la vague limpide Qui se brise sur le rocher !
Il n'est point captivé comme les fous du monde Par mille funestes attraits ; Il ne s'enivre point à cette coupe immonde Où l'on boit la mort à longs traits. ”

“ Dans les plaines en deuil sa main de glace enchaîne Les lèvres du ruisseau qui voudrait soupirer ; Elle suspend au tronc de l'érable et du chêne Des rubans que le vent se plaît à déchirer.
Dans le ciel désolé comme une âme coupable Le nuage ressemble à l'aile d'un lutin.
A peine d'un souris le soleil est capable, Et le soir long et morne est proche du matin.
Pour le pauvre, l'hiver c'est un lit de souffrance Où l'on voit se rouler de poignantes douleurs ; Mais l'hiver, pour l'heureux, c'est un roi qui s'avance, En traînant après lui des guirlandes de fleurs. ”

“ Autour de nous tout palpite, tout aime, Oui, tout ce qui vit, Sélima ; L'amour, vois-tu, c'est une loi suprême Que le roi du ciel proclama.
Près du ruisseau, la légère alouette Aime l'eau qui flatte son pied ; Et le grillon aime le feu qui jette Un rayon d'or sous le trépied ;
Le papillon aime le gai rivage Où nous le voyons badiner ; L'active abeille aime la fleur sauvage Qu'elle s'empresse à butiner !
Le jeune oiseau, la gentille compagne Qui reste fidèle à son nid ; Et le chasseur, l'écho de la montagne, Lorsque le jour se rembrunit. ”

“ Quand de la lune d'août le disque ragrandi S'élève, vers le soir, à l'horizon de brume, Rouge comme du sang, tout l'espace s'allume.
Aux reflets argentés de l'astre de la nuit Chaque brin de verdure et chaque feuille luit ; La mer semble rouler des flammes au rivage, Et l'on dirait qu'au loin brûle une vaste plage.
Telle on vit, vers le sud, dans cette nuit d'horreur, S'élever et grandir l'effrayante lueur : Le bourg semblait couvert d'un sanglant et lourd voile : Dans un ciel embrasé l'on vit pâlir l'étoile ”

“ Il ne refuse point, dans sa triste infortune, De supporter la haine et l'ardente rancune D'ennemis animés,
Et quand la mâle voix de la cloche sonore A bénir le Seigneur, au lever de l'aurore, Invite le mortel, L'Aveugle, tous les jours, au temple solitaire S'en vient à pas tremblants, égrener son rosaire Au pied du saint autel,
LA PRIÈRE D'UNE MÈRE
La nuit couvrait nos paisibles campagnes D'un voile épais, Et les échos des bleuâtres montagnes Dormaient en paix, Quand, tout'à coup, une voix aussi tendre Qu'un chant des flots, Dans le silence, au loin, se fit entendre, Disant ces rnots ”

“ S'en vient, au fond d'une anse a l'aspect fort sauvage, Lécher le pied d'un grand coteau.
Des arbres, du gazon, des réseaux de fougères.
Fleurissant au soleil, de leurs ombres légères.
Le voilent comme d'un manteau.
Parfois, lorsque la nuit, dans un morne silence.
Ouvre une aile plus noire, et longtemps se balance Sur notre paisible hameau, On croit entendre, auprès, un vent léger qui brame Et le bruit cadencé d'une flexible rame Qui plonge et replonge dans l'eau.
On croit entendre encore une voix plus amère.
Comme le chant plaintif de quelque ieune mère
Sur le tombeau de son enfant ”

“ Nul oiseau n'a de voix, hors l'oiseau des ténèbres Qui crie et se cache étonné.
On entend quelquefois le pavé solitaire Retentir sous le bruit des pas ; Puis soudain, de nouveau, tout commence à se taire : L'ouragan seul ne se tait pas.
Quand toute la nature autour de moi s'agite Dans ces rudes convulsions, Je me plais à rêver, et mon âme palpite.
Sous le poids des émotions.
J'aime le vent qui pleure en brisant les feuillages, Les cris d'effroi des matelots ; J'aime le Saint-Laurent qui jette à ses rivages La blanche écume de ses flots ”

“ L'insecte sans murmure avait fui son séjour.
Ainsi que dans les mois d'avril et de septembre, Sur les champs émaillés et tout parfumés d'ambre, L'océan pousse un flot qui monte, monte encor, Jusqu'à ce que le pré soit lui-même un lac d'or ; De même, franchissant sa borne accoutumée, L'océan de la mort sur la plaine embaumée Où fleurissaient la vie, et l'amour, et l'espoir, Poussa soudainement son flot impur et noir.
Le riche, par ses biens, la beauté, par ses charmes, L'enfant, par ses soupirs, la mère, par ses larmes Ne purent désarmer le terrible oppresseur ”

“ En été quelquefois quand le soleil de juin, Par l'ardeur de ses feux dessèche les prairies ; Que les fleurs des jardins, que les feuilles flétries
Tombent, une par une, au pied de l'arbrisseau ; Qu'on n'entend plus couler le limpide ruisseau ; A l'horizon de flamme un point sombre, un nuage, Portant dans son flanc noir le tonnerre et l'orage, S'élève tout à coup, grandit, grandit toujours.
Le soleil effrayé semble hâter son cours : Il règne dans les airs un lugubre silence : Le ciel est noir ; l'oiseau vers ses petits s'élance ”

“ Lève toujours au ciel -Un cœur plein de foi vive, une humide paupière Et le ciel, à la fin, entendra ta prière.
Il est, dans nos déserts, une plante au front pur Comme l'étoile d'or dans la plaine d'azur ; Sa fleur mystérieuse au nord toujours s'incline : C'est une douce fleur que la bonté divine Sème, de place en place, en nos prés étendus Pour diriger les pas des voyageurs perdus.
Semblable à cette fleur est la Foi dans notre âme.
Les fleurs des passions ont bien plus de dictame, Plus de vives couleurs, plus de pompeux éclats ”

“ Sois plus heureuse, jeune fille, Que celui qui chante pour toi!
Dans son nid de feuillage Le jeune oiseau sauvage Craint moins la serre du vautour, Et toi, près de ta mère, D'une pensée amère Tu redoutes moins le retour.
Sois heureuse, douce et gentille : D'un pur amour subis la loi.
Sois plus heureuse jeune fille, Que celui qui chante pour toi !
Avec l'aube vermeille Un doux espoir s'éveille Souvent dans notre pauvre cœur : Souvent le soir efface La radieuse trace Qu'avait laissée un court bonheur.
Sois heureuse, douce et gentille : D'un pur amour subis la loi. ”

“ Thérèse n'est plus jeune, et son âme naïve Pour son Dieu seulement d'une tendresse vive Garda la douce ardeur : Jamais pour le jeune homme elle n'eut un sourire; Dans son humble regard en vain l'on voudrait lire Le secret de son cœur.
Le vieillard ne voit plus le soleil qui se lève, Ni la vapeur des monts qu'un frais zéphyr enlève, Ni les champs diaprés !
Il ne voit point, non plus, l'épi qui se balance, Les bois mystérieux ni l'oiseau qui s'élance Vers les cieux empourprés ! ”

“ De distance en distance, au bord du gai rivage, Au milieu d'un jardin ou d'un ombreux bocage, S'élève la maison d'un Planteur enrichi Et du nègre indolent la case au toit blanchi.
Les exilés touchaient cette terre féconde Qu'un printemps éternel de son éclat inonde ; Où toujours des moissons se balancent au vent.
Le grand fleuve, empressé, décrit, vers le levant, Sous un ciel tout de flamme, une courbe lointaine.
Et ses flots transparents roulent dans une plaine
Parmi les nénuphars, les bosquets d'orangers, Les citronniers fleuris et les riches vergers. ”