Alphonse de Lamartine

“ Est, au bord d'un abîme, enfin désabusée, Quand des rires moqueurs et d'infernales voix.
Éclatent, et s'en vont mourir au fond des bois : Car des esprits impurs l'allégresse est extrême Quand un espoir s'abjure et se dit anathème ; Et je sàis ce qu'il est d'amer dans ce réveil; Et je sens que j'ai fait un pénible sommeil ; Et j'ai vu s'écouler les songes de ma vie y Et me voilà semblable à la source tarie Dont les feux dévorans de l'ardente saison
Ont desséché le sable et brûlé le gazon ; A l'arbre privé d'eau, mort, et dont le squelette Dessine sur le ciel sa triste silhouette. ”

“ Meurs, afin que le monde épouvanté connaisse Combien sans ta clarté la nuit devient épaisse ; Afin que, fatigué de chercher un appui, Tout esprit se replie et s'accable sous lui ; Afin, qu'esclave encor, l'humanité ressente Combien des anciens jours la chaîne était pesante.
Meurs, pour que, sous le fer le bon droit abattu, La faiblesse soit crime et la force vertu ; Pour que de tes croyans s'achève le martyre ; Pour que du temple en deuil le voile se déchire, Pour que l'impiété touche au dernier moment, Et n'ait plus de prétexte à son égarement ”

“ C'est le plaisir toujours compagnon du remord; C'est un homme vivant qu'on lie avec un mort, Et qui doivent ainsi vivre et pourrir ensemble, Jusques à ce qu'usant le nœud qui les rassemble, Et retournant tous deux à leur propre élément, Rentrent l'un dans la vie et l'autre au monument.
Et tu nous vois pourtant pleurer sur quelques heures Qu'il nous reste à passer en ces tristes demeures,
Tant notre esprit esclave en son obscurité Ressemble au vieux captif qu'on met en liberté.
A force d'habiter l'ombre fétide et noire, Des splendeurs du soleil il n'a plus la mémoire ”

“ Et, comme un tigre ardent dans sa sanglante joie, Rugit entre ses dents qui cramponnent sa proie, En voyant arriver ses nouveaux habitans, Innombrables moissons qu'avait semé le crime, Du rire des démons s'épanouit l'abîme.
L'éternité reçoit les derniers flots du temps.
Oh ! si ces grands aspects par toi doivent revivre, Aux mamelles du ciel il faut que tu t'enivre : Tu t'es souvent moqué des risibles efforts De ceux qui, dans la foi, tuant la poésie,
Voulaient qu'elle se tînt debout comme la vie, Quand leur scalpel avait travaillé sur son corps !. ”

“ Fait prendre au sérieux son immortalité, Dont la lyre épancha de ses cordes fécondes Des strophes de soleils et des hymnes de mondes, Et dont l'ombre, en passant, sur leur immensité Dispensa la splendeur, la vie et la beauté.
Oh ! la muse qui tombe en cette idolâtrie, Veuve des eaux du ciel, sera bientôt flétrie ; Du SUPERBE VIOL dont parle Alighieri, Son orgueil s'est repu, mais son aine a péri : Émule de Satan, son cantique sublime,
Commencé dans le ciel, se finit dans l'abîme ”

“ A la mort de celui qui fut un long orage, L'éclair devait servir de funèbre flambeau.
Mais c'est son dernier bruit, et les vapeurs obscures Regagnent l'horizon, comme de vieux soldats, Noircis par la fumé e et couverts de blessures, Retournent du champ des combats ; Et son île reprend sa torpeur solennelle.
L'oreille n'entend plus que le timide oiseau Qui frôle la verdure en secouant son aile ; Le torrent indécis qui roule un reste d'eau, Ou, d'un saule éploré comme une jeune veuve, Quelques gouttes tombant sur une pierre neuve Que l'on dit être son tombeau. ”

“ Souviens-toi du ciel, ô ma lyre, Car c'est du ciel que tu descends.
Déjà de nos derniers orages A peine expirant dans les airs S'élèvent les mêmes nuages Sillonnés des mêmes éclairs.
Que des tonnerres qui vont bruire Ne s'intimident pas nos chants : Souviens-toi du ciel, ô ma lyre , Car c'est du ciel que tu descends.
Et qu'importe que le vulgaire Soit ou non pour ta déité ?
De sanctuaire en sanctuaire, Il traîne sa servilité ; L'idole qu'il voudrait proscrire A cent fois reçu son encens; Souviens-toi du ciel, ô ma lyre,
Car c'est du ciel que tu descends. ”

“ Et l'on va se tâtant dans ce néant immense, Comme pour s'assurer si l'on a l'existence ; Car l'esprit parcourant l'espace ténébreux Comme l'aiglon à qui l'on a crevé les yeux, Ne voit, ne touche rien dans son vol solitaire, S'épuise de fatigue et tombe sur la terre, Et s'assoupit enfin dans un de ces sommeils Plus tristes que la mort, s'ils n'avaient leurs réveils. ”

“ Tous ces dieux dont les noms ont fatigué la lyre, Et dont le ciel brillant à la fin a pâli Sous les tristes vapeurs que soulève l'oubli ; Pléiade que la muse a cessé de conduire, La muse qui disait anathème au martyre, Qui sur un lit de fleurs endormait le relnord, Et mettait un sourire aux lèvres de la mort, Et dont les doigts brillans de rose et de lumière, Prodiguaient vie et grâce à l'informe matière. ”

“ Quand pour s'harmoniser aux soupirs de tes vagues, Il survient de ces bruits inattendus et vagues ; Quand le vent pousse au bord les lointaines rumeurs Qu'il dérobe en passant à la voix des rameurs, Alors que, recourbés et relevés ensemble, A la lueur du soir qui s'enfuit et qui tremble, Sur ton miroir mouvant, pour charmer leur ennui, Ils livrent leurs chansons aux brises de la nuit ; Lorsque sans murmurer s'abaissant au rivage, Le flot humilié reconnaît son servage, Et semble se traîner sur ton sable riant, Comme un esclave aux pieds d'un roi de l'Orient ”

“ Déjà vieille et toute cassée, Courtisane mise au rebut, Qui, dans son fauteuil affaissée, Radote tout ce qu'elle fut ; L'incrédulité décrépite En elle-même se dépite De voir ses amans dans l'ennui.
Plus d'un lui lance l'anathème
Et vient, ainsi que Nicodème, Trouver Jésus pendant la nuit.
Que plus rapidement le temps se précipite, Pour que les jours divins nous arrivent plus vite ; Car, hélas ! le monde est pareil A ces champs entr'ouverts de crevasses avides Qui demandent l'ondée et des souffles humides
travers leurs rameaux brûlés par le soleil. ”

“ Mais, malgré les clameurs de l'ange de l'abîme, C'est un céleste hommage et non pas un affront.
Quel que soit l'horizon que ton regard embrasse, D'autres plus loin encore élargissent l'espace, Et font tomber soudain tous orgueilleux transports.
Dieu seul, en même temps, voit tous les points du globe,
Et quel jour est écrit sur les teintes de l'aube; Mais l'homme voit un point, un autre se dérobe, Et notre esprit se trouble à saisir les rapports. ”

“ Ce qui ne peut mourir travaille à sa ruine !
Et rejette vers toi son essence divine ; Ainsi qu'un vil présent qui manque son effet, Et qu'on fait renvoyer à celui qui l'a fait.
Que dis-je ? ce n'est plus sourdement que les hommes Évoquent du néant les désastreux fantômes ; Ces pensers ont quitté leur ténébreux séjour ; Ils volent avec l'air, et bruissent au grand jour ; Et tout ce qui se voit, s'entend et se respire Semble pronostiquer la fin de ton empire, Dévouer à l'oubli ton autel déserté, Si tu pouvais finir, roi de l'éternité ”

“ Mais la terre n'a point toute notre existence.
Ne nous abattons point, si mon luth inspiré Des hommes pour toujours doit rester ignoré; Si l'indignation en surprend ta pensée, Oh ! ce sera, mon ame, une plainte insensée, Un moment écoulé dans l'oubli du Seigneur, Qui., comme un vent de mort, nous passe sur le cœur.
La lyre ne doit pas te rendre infortunée ; Remercions le ciel de nous l'avoir donnée ; Il est quelque plaisir qu'elle nous fait goûter, Et tu l'épanouis en t'écoutant chanter ! ”

“ Où le mépris de soi nous rend d'humeur si sombre, Que l'on voudrait pouvoir s'arracher de son ombre ; Où l'on porte la lyre en dessous du manteau, Comme un brigand ferait d'un ignoble couteau ; Où l'ardeur qui nous brûle est amère folie ; Où tout ce qu'on entend et voit nous humilie ; Où dans chaque sourire et dans chaque coup d'œil
On croit voir un brocard tomber sur notre orgueil, Tout le ricanement du démon de la prose ”

“ Sa prison exiguë est un monde à ses yeux, Dont il pouvait toucher l'horizon et les cieux; Il ne peut concevoir que des mains inhumaines Le fassent tant souffrir pour dériver ses chaînes ; Il craint d'abandonner sa couche de sapin; Il emporte avec lui le reste de son pain ; De stupides regrets humectent sa paupière, Jusques à ce qu'enfin, l'inondant de lumière, Le ciel à son regard déroule son azur. ”

“ Où, lassé de chercher, l'on se retrouve seul, Les pieds embarrassés d'un funèbre linceul, Où l'on se dit : Ainsi notre existence usée, Comme cette lueur a son huile épuisée, Un jour demandera quelques heures de plus ; Mais les terrestres vœux resteront superflus ; Il faudra sans délai que notre nuit s'opère.
Comme l'oiseau plaintif qu'aspire la vipère, Par le béant tombeau nos jours sont attirés ; Les pieds joints et les bras le long des flancs serrés,
On croit ouïr sur soi la terre qui s'écroule, Comme un tombeau drapé qui dans le lointain roule ”

“ Ainsi l'esprit petit comme l'esprit géant S'efforcent d'échapper au gouffre du néant.
Et cela, toutefois, console le poète Qui, souvent affligé d"une honte secrète, S'était cru, se sondant et se trouvant si vain, Quelque vase fêlé de Fatelier divin, Un avorton formé d'orgueil et de misères, Dont l'esprit n'avait rien de l'esprit de ses pères, Et dont l'ardente soif de l'immortalitéN'était qu'une fatale et triste infirmité. ”

“ Amalgame odieux, dont notre cœur se serre, De peines, de plaisir, de luxe, de misère !
Mais peut-être un peu trop j'ai chargé mes couleurs , Soit qu'aujourd'hui la muse amante des douleurs Aime à faire souffrir de ce qui souffre en elle Tous les objets offerts à sa sombre prunelle, Soit qu'une triste fée avant notre départ Ait de sa pâle main fasciné mon regard, Ou qu'en nos jours maudits, où tout chancelle et tombe,
L'esprit soit revêtu des teintes de la tombe ”

“ Aussi, malgré la soif que tout a de la vie Et bien que du Seigneur la loi nous y convie, Plusieurs de nous, voyant qu'il y faut tant souffrir, Ont voulu de leurs mains encor la raccourcir ; Ont bravé du trépas l'affreuse incertitude Plutôt que d'achever une épreuve aussi rude ; Ont répandu leurs jours comme un vin frelaté Qui fait crisper la face après qu'on l'a goûté ; Et la vie et l'enfer jetés dans la balance, L'enfer leur a paru plus léger en souffrance ! ”

“ Et mon front soucieux éclaircit ses nuages, Comme au son de l'airain avortent les orages.
Les ombres de l'oubli préservent de l'orgueil, Et la célébrité n'est qu'un plus grand écueil.
Un grand nom coûte cher dans les temps où nous sommes.
Il faut rompre avec Dieu pour captiver les hommes.
La gloire, trop souvent, apparaît sur un front, Comme germe le doute au cœur qui se corrompt; Comme l'on voit sortir des moissons plus fécondes D'un terrain humecté par des vagues immondes. ”

“ Puis réduits en poussière enfin se résumer Par ce je ne sais quoi qu'on ne saurait nommer, Qui s'abîme, se perd au sein de la matière, Dans ce globe qui n'est qu'un plus grand cimetière ; Où le pied en marchant ne peut être appuyé Sans fouler une part du genre humain broyé; Où l'on ne peut marquer un pouce de surface Dont la mort mille fois n'ait déjà pris la place. ”

“ Hâtez la nuit, mon Dieu, puisqu'il faut qu'elle vienne; Puisque chaque soleil à mon regard blasé Se lève chaque jour plus terne et plus usé ; Que ma barque, exposée au soleil, sur la grève, Espère vainement un flot qui la soulève, L'arrache de ce bord qui fait son désespoir, Et dans l'illusion la berce jusqu'au soir !
Puisque rien ne peut plus me tromper sur la terre, Que le printemps sans fleurs et les bois sans mystère
N'ont plus de doux parfums et de charmantes voix ”

“ Lorsque l'humanité, dans le fond des enfers Secouant les derniers anneaux de ses vieux fers, S'endormait sur ton sein de ta grâce inondée, Comme fit autrefois le fils de Zébédée, Le soir lorsque tes mains dans un dernier repas Eurent rompu ce pain qui sauve du trépas.
V:
Oh ! si ce n'est que par un autre sacrifice Que tu peux de la foi relever l'édifice,
Hâte-toi de mourir pour sortir du tombeau, Et recréer encore un univers nouveau. ”

“ Il me faut des cieux noirs d'orages, Des flots troublés et sans rivages, Un esquif haï par le sort, Et dont la poupe mutilée, Toujours d'un long crêpe voilée, Vogue sans cesse vers la mort.
Ah ! s'il est vrai que le poète, Souvent dans sa terreur secrète,
Lorsque tout voit le ciel serein, Sous l'horizon courbant sa vue, Sait la catastrophe imprévue Qui voilera le lendemain ? ”

“ Si son aigle n'a plus la terrible prunelle, Dont l'éclat foudroyant, l'homicide étincelle, Aux peuples effrayés faisait baisser les yeux : A tous,ceux dont le cœur est vide d'espérances, Elle offre pour abri ses deux ailes immenses, Comme son panthéon s'ouvrait à tous les dieux.
Toute grandeur déchue habite ses ruines : Le siége de celui qu'on couronna d'épines Doit être en harmonie au front découronné ; Hien n'y saurait blesser une altière disgrâce :
La tombe des héros est la plus noble place Où peut venir s'asseoir un grand infortuné. ”

“ Le chérubin qui flotte en se croisant les ailes Dans les brillans lointains des séjours fortunés ; Et les cercles sans fin des myriades d'anges, Et l'enfer et sa nuit et ses flammes étranges, Où ? comme des boas, se tordent les damnés.
Car son regard croyant évoqua la présence Du jour du châtiment et de la récompense : Le Sauveur devient juge et le remords est vain : Et des sons effrayans dans l'air se font entendre ”