Résumé

Georges Courteline Pierre Wolff La cruche ou J’en ai plein le dos de Margot Numéro 186 de L’Illustration théâtrale

« J’ai du chagrin, Lavernié ; j’aime mon amant qui ne m’aime pas ; je lui suis fidèle et il me trompe. » Oui, mon mignon, voilà comment parle un bébé qui n’a pas honte de son cœur pur, de son cœur ingénu et tendre. Et Lavernié, qui est un bon garçon, en somme, prend dans ses mains les petites pattes de Margot...
Margot — Henri...
Lavernié. —... la gronde, la sermonne, la raisonne, fait à ses grands yeux les gros yeux, et lui crie d’une voix courroucée : Qu’est-ce qui m’a bâti une toquée pareille ?... Voulez-vous bien ne plus pleurer ! Votre amant vous adore, nigaude !
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Georges Courteline Pierre Wolff La cruche ou J’en ai plein le dos de Margot Numéro 186 de L’Illustration théâtrale

Marguerite a un regard à la porte qui se rouvre presque aussitôt. Lauriane rentre et, revenu une fois encore à la jeune femme :
Et si je t’épousais, Marguerite ?
Margot — Moi ?
Lauriane. — Pourquoi pas ?
Margot. — Tu es fou !
Lauriane. — Fou ?... À cause ? Ce qui est fou, c’est d’avoir tant tardé à faire une chose raisonnable. Vois-tu, j’ai un défaut ; je n’en ai qu’un, mais je l’ai bien : je ne suis pas un expansif ; j’ai horreur des démonstrations. Tout notre malheur vient de là. Pareil à beaucoup d’hommes —— car c’est nous les grisettes, les romances et les petites fleurs bleues !
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Georges Courteline Pierre Wolff La cruche ou J’en ai plein le dos de Margot Numéro 186 de L’Illustration théâtrale

Margot. — Pourquoi ?
Lavernié. — Parce qu’il est des mots qui restent jeunes et qu’il n’en est pas de même des bouches qui les prononcent.
Margot. — C’est pour toi que tu parles ?
Lavernié. — J’en ai peur.
Margot. — Quel âge as-tu ?
Lavernié. — Quarante-cinq ans.
Margot. — Tu n’es pas vieux.
Lavernié. — Non, mais je ne suis plus jeune. C’est exactement la même chose. Il n’y a pas de milieu dans la vie : dès qu’on n’est plus jeune on est vieux, et au-dessus de cinquante ans on est tous du même âge.
Margot. — Si les hommes sont si vite finis, qu’est-ce que nous dirons, nous, les femmes ?
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