Émile Langlade

“ Ainsi, toutes choses sont mortes :
Les palais ont fermé leurs portes,
La cendre des rois est au vent !
Et toi, m'aimes-tu comme avant ?
Tant de chagrins sur notre vie Sont tombés lourds comme la pluie Et tant d'hivers ont effacé La gaîté du printemps passé !
« C'est le vent de mort qui se lève, Dis-tu; si, sur nous, le ciel crève Et verse un flot diluvien,
Tous nos regrets n'y feront rien. »
— Pourtant, vois donc, sous les grands arbres, Vois, sur leurs socles, tous ces marbres, Ils bravent les plus mauvais temps. Eux verront de nouveaux printemps. ”

“ C'est que d'un seul coup d'oeil, ils auront confondu Et ta franche gaîté française qui se donne,
Dont leur cerveau balourd s'inquiète et s'étonne
Et le servile accueil du sourire vendu.
Non, Paris, tu n'es pas encor la cité morte Dont tous tes envieux guettent l'écroulement.
Le monde entier toujours vient frapper à ta porte. Est-ce un mourant qu'on sollicite de la sorte Est-ce un vieillard caduc qui saurait plaire autant ?
Non, Paris, si l'on t'aime, on admire en poète Ta beauté, ton savoir et ton charme vainqueur. ”

“ Or, toi, le front penché, tu rêvais à ces choses, Pensant : l'homme n'est plus ce que l'homme a été. Et de ce rêve ardent, en des apothéoses, S'immatérialise un autel de clarté.
Dans un cœur idéal, aux lignes harmoniques,
Tu jettes l'or conquis aux flammes du soleil,
Et le ciborium de rayons magnifiques S'imprègne, et resplendit sous leur éclat vermeil.
Alors, tu me conduis auprès du baptistère, Vestibule où la foi place son premier nid ;
Tu soulèves un coin du voile ; et le mystère Se découvre ; et j'admire ; et je vois l'infini ”

“ Sans s'éloigner, sous le jour louche, De son coin pestilentiel, Bruyamment et longtemps croasse ; Et le triste écho de ses cris Va se perdre, à travers l'espace, Jusqu'au cœur vivant de Paris.
Allez, corbeaux, faites bombance ! La chair est fine en ce charnier Où, maintes fois, le roi de France A pendu son grand argentier Tout gras de ses longues rapines Quand on l'amenait dans l'enclos, Et dont, grâce à vous, à matines, Il ne restait plus que les os.
O pauvre, pauvre loque humaine ! Toi qu'hier on traitait de grand, Tu pends lamentable à ta chaîne ; On te nommait : Sire Enguerrand ”

“ Et sur le trottoir où défile La foule de tous les pays,
La plus belle, belle entre mille, Est bien la femme de Paris.
D'un doigt de poudre, d'une épingle, D'un bout de ruban chiffonné, D'un tour de cou, si le vent cingle, D'où pointe le bout de son nez,
La voilà séduisante et prête,
Qui s'envole en disant tout bas Que l'homme vraiment sera bête S'il passe et ne regarde pas.
D'où vient-elle ? Des Batignolles Ou du boulevard Saint-Martin ? Vierges sages ou vierges folles, Toutes ont le rire mutin. ”

“ Pour s'être, un beau matin, fait ce raisonnement Que vivre ne vaut pas tout le mal que la vie Nous coûte, et que l'on meurt cent fois plus aisément.
UNE PROMENADE DANS LES RUINES
Le canon s'était tu. Paris, toujours étreint Par l'angoisse récente, errait dans ses décombres, Où les passants venaient, muets comme des ombres, Y chercher un reflet de l'incendie éteint.
J'avais l'âge où l'on vit insouciant des choses,
Où l'on ne songe point aux ombres de la mort ; J'avais l'âge où, petit, on ne sait pas encor Que les chansons, parfois, trouvent les lèvres closes. ”

“ Nous conte simplement, telle une parabole, Comment du seuil d'un temple on aperçoit les cieux.
LA FIN DE PARIS
Et maintenant, à vous qui caressez l'envie De rayer la cité trop belle de la vie ;
Qui ne voulez pas voir qu'auprès des fleurs du mal, Paris, avec éclat, cultive l'idéal ;
Que, si quelque splendeur nouvelle s'élabore, C'est ici qu'on la sème et qu'elle doit éclore;
Que, si quelque pitié sur le monde éploré S'épand, c'est de son cœur généreux ”

“ Et j'écoute en bas la rumeur Qui monte à moi dans la splendeur De la ville qui s'illumine Et du crépuscule qui meurt.
Comme l'océan qui s'agite,
La grand'ville à mes pieds palpite. Et ces sanglots, et tous ces cris : Appels, chansons, sous le ciel gris, Embruns livrés aux vents en fuite, Sont la grande voix de Paris.
C'est ici qu'on souffre et qu'on pleure! Paisible était cette demeure... Écoute ! entends-tu le tambour ? C'est la Mort qui rôde alentour, Et répond cruellement : Qu'il meure ! ”

“ Et la cloche, à la voix argentine, la même Qui lance, aux vents du ciel, ses carillons joyeux Aux jours fêtés de baptêmes et d'épousailles,
Se met, dans le silence, à tinter follement.
Dans le champ de la nuit, quelles sombres semailles Jette-t-elle aux échos, en son acharnement ?
O cloche, arrête-toi ! Dans l'ombre, ta voix grêle Éveille aux alentours les bourgeois ahuris.
O cloche, chaque coup que ton battant martèle Est un appel de mort qui tombe sur Paris.
Peauciers, drapiers et rôtisseurs du voisinage,
Réveillés en sursaut se lèvent effarés. ”

“ La houle populaire, ainsi qu'un flot montant, Déferle avec fureur jusqu'au pied de l'estrade Où le bourreau Sanson, majestueux, attend.
L'échafaud, ce moulin broyeur de vie humaine » Qui domine muet, tragique, dédaigneux,
Cette foule sans nom, dans sa raideur hautaine, Sur elle, niveleur, s'érige vers les cieux.
La Mort peut dire : « Ici, vous me dressez le trône Où, seule, j'asseoirai ma sombre Majesté. Hommes, le noir Destin ne fera pas l'aumône D'une aurore de plus à qui l'aura monté. »
Or, au fond de la place, un vieux carrosse grince. ”

“ Vive Montmartre où l'on chahute Aux chansons de folle gaîté !
Gentil moulin de la Galette
Mon cœur est plein,
Mon cœur est plein, folle est ma tête, Gentil moulin !
LES LARVES
Vous sortez de chez Lenthéric ;
Quel parfum nouveau vous embaume ? De quel « secret » de femme chic Vous a-t-il donc vanté l'arome ?
Vous chaussez un soulier verni D'une distinction suprême Et c'est d'un amour infini Qu'en le regardant, on vous aime.
Dans un quartier délicieux Laissez-moi vous mener, ma chère. Vous vous régalerez les yeux D'un coin de ciel ou de Cythère. ”

“ L'oiseau s'est posé ; — la vie est ainsi ; —
Il chante et, soudain, fuit à tire-d'aile,
Que j'écoute encor l'oiseau de Passy.
Moi, qui trouvais jadis au jardin de Passy Le printemps plus limpide et l'automne moins terne, Je ne vois plus, dans un horizon rétréci,
Qu'une bâtisse affreuse en son style moderne,
Et c'est ton mausolée, ô jardin de Passy!
L'ÉGLISE SAINTE-ANNE
A Prosper Bobin.
Autrefois, quand l'autel se parait de silence, Quand l'âme était mystique et priait humblement, L'église était un temple où, plein de confiance, L'homme venait chercher l'espoir du firmament. ”

“ Arrêtent les gens sans tambour.
O doux Noël, béni sois-tu ! Dans les mansardes
On entendra moins de sanglots,
Tu rends un peu de vie aux misères blafardes,
O doux Noël des camelots !
AU CARREFOUR DES FEUILLANTINES
Quel plus doux souvenir des heures enfantines Que ce coin de Paris d'aspect provincial Où le couvent, à l'air vieillot, des Feuillantines S'évoque sous le ciel léger de prairial !
Poète, tu croyeis, lorsque c'était toi-même,
Revoir quelque autre enfant courir sous les tilleuls, En celui qui des jours épelant le poème Fut de eeux que la Muse avait pris pour filleuls. ”

“ LA CITÉ TRIOMPHALE
Paris, ville superbe, ô cité triomphale,
En ton cœur, je sens battre un sang vertigineux. En toi, tout est vivant ; tu n'as point de rivale ;
Du monde entier, c'est toi la capitale Depuis qu'Athène et Rome ont renversé leurs dieux.
Sur toi sont concentrés tous les regards du monde ; C'est qu'il attend de toi le geste large et beau Qui jette la semence à la terre féconde,
Et qu'il plonge ses yeux en ton âme profonde Où l'art sublime allume un immortel flambeau.
Sur tes pierre, la France a gravé son histoire ; Tout ce qu'elle a de noble et grand se fond en toi ”

“ Après t'être donnée un jour.
De ce Paris, dont tes œillades Fleurissent l'ignoble trottoir, Toi, qu'avec les Hamadryades J'avais confondue un beau soir.
Ainsi, tu laisses ta jeunesse Accrochée à tous les buissons ; Et l'âge vient, et la détresse Interrompt tes folles chansons.
Où sont les joyeuses lorettes Qui, les beaux dimanches d'été, Couraient, bruyantes et coquettes Loin du grand Paris déserté ?
Où sont-elles ? Les folles têtes Ne songent pas à l'avenir.
Vous y songez ? Êtes-vous bêtes ? L'âge d'aimer peut-il finir ? ”

“ Le jour mourant devient blafard.
Avant de regagner son mur noir, l'hirondelle Décrit des courbes au hasard.
THÉATRE GUIGNOL
O théâtre en plein vent où, désœuvré, s arrête, Les dimanches d'été, le lignard en gants blancs O théâtre, adorable à force d'être bête,
Tu fais tinter encor nos bons rires d'enfants.
Suis-je déjà si loin de toi, pauvre gendarme, Que, d'un bâton fendu, poursuivait Guignolet, Toi dont on saluait, sans verser une larme,
Le sursaut de la mort en criant : C'est bien fait ! ”

“ C'est le drame et la comédie,
Le grand spectacle de la vie Dont les hommes sont les bouffons. Mais, poussant ses toiles de fonds, La scène, parfois agrandie,
Y frémit de fières chansons.
Puis, c'est une romance douce, Un pas léger sur de la mousse, Qui s'égare dans tout ce bruit. Comme un poème de la nuit,
C'est un clair de lune qui trousse Un cotillon blanc qui s'enfuit. ”

“ De nos souliers ferrés écrasons les chenilles Qui pullulent au fond de son sein vaniteux.
Ah ! quand le vent s'élève, orageux, sur les routes, Il chasse, devant lui, la poudre en tourbillons,
Et du ciel aveuglé les obscures déroutes Ne reconnaissent plus les fleurs dans les sillons.
Aux vengeances, hélas ! trop longtemps contenues, Qui grondent, tu voudrais, prince, opposer ta voix. Mais les douleurs d'antan, colères devenues, Ignorent ta personne et se moquent des lois.
Tu t'avances pourtant, tu veux dire à la foule Combien ton âme est pure et ton cœur innocent. Pauvre homme ! ”

“ Un peuple mélangé lui fait escorte et braille Des refrains de guinguette et des couplets grivois. Regarde bien, Capet, c'est la franche canaille Qui fait ainsi sa cour au descendant des rois.
Ce bon peuple est heureux : il a le cœur en fête ; Il y a si longtemps qu'il ne t'avait pas vu. Redresse-toi, ces gens sont là pour voir ta tête ! C'est pour te voir passer que ce monde est venu.
Le cortège pourtant s'approche. Il fend la presse Avec peine au milieu des jurons et des cris.
Et plus il marche, et plus la cohue est épaisse De tout ce qu'ont vomi les faubourgs de Paris. ”

“ De ma lucarne, je veux voir Rire des gens sur le trottoir Dans la gaîté de la grand'ville.
AU PARC MONCEAU
Tu viendras t'asseoir dans le parc, tu sais, Le parc plein de ponts, de fleurs, de rocaille. Les palmiers n'ont plus leur mante de paille, Et l' on a tondu les gazons anglais.
Tout sent le printemps, un parfum de terre, De terre mouillée et de renouveau Et le soir descend sur le parc Monceau,
Ce jardin coquet, coquet pour te plaire. ”

“ Quand il ne restera, pour le soleil couchant, Qu'un désert effrayant et qu'un chaos de pierres, Domaine, à tout jamais, des ronces et des lierres, Vous pourrez vous asseoir, et, satisfaits de vous, Contempler la cité dont vous étiez jaloux. ”

“ On le prend par le cœur quand bien on le connaît.
Gas de Paris, c'est toi qui meurs pour une idée, Qu'on grise de discours sonores trop souvent ; Stériles trop souvent, comme la chaude ondée Que le vent fait tomber et que sèche le vent. ”

“ Or, le pauvre bidet, par un matin de neige, Tirant, n'avançant pas, peinant, le dos en arc, Aux coups du Collignon qui jurait sur son siège, Glissant des quatre fers, s'effondra rue Lamarck ; Il demeura par terre, inerte, sans envie,
Malgré les coups de fouet donnés à tour de bras, De tenter un effort pour reprendre la vie,
Sachant qu'il n'en serait moins battu, ni plus gras. ”

“ Le Paris nouveau qui trottine Passe la Porte Saint-Denis Sans éperon à sa bottine.
La vieille arche pourtant ne s'en trouve pas mal.
Après le Roi, vainqueur en Flandre, Les confetti du carnaval.
Gavroche a détrôné Léandre.
Le boulevard étale entre ses deux trottoirs
Sa chaussée où ne passent guère D'autres rois que ceux des lavoirs ; Mais ceux-là ne font pas la guerre.
Le monde est maintenant aux banquiers, aux commis, Aux portefaix, tout au commerce.
Sois riche et nous serons amis,
C'est le son de l'or qui nous berce.
Mais s il a ses travers — quel âge en est exempt? ”

“ Paris, ce fanal brillant où tous les papillons du monde viennent brûler leurs ailes, cette capitale à laquelle tous les peuples sont plus ou moins redevables d'un enseignement, d'une idée ou d'une impulsion, pour son pittorèsque, pour son originalité unique au monde, c'est jusque dans ses verrues que nous l' avons aimé. ”

“ Gentils oiseaux, jolis emblèmes De tous nos rêves vagabonds, Dont les chansons sont des poèmes, Est-ce vous qui, des horizons, Ainsi foncez à tire d'aile Sous le ciel rouge et flamboyant Oyez ! un bourreau vous appelle Et vous offre un repas sanglant.
Gentils oiseaux, vers la campagne Où germe le blé du sillon,
Fuyez ! Que Dieu vous accompagne ! Le diable ici fait réveillon.
Seuls, les corbeaux, dans des ramures Dont des cadavres sont les fruits, Tout noirs de leurs pennes impures, Sont accourus du fond des nuits. ”