Mme Anaïs Ségalas

“ « J’en crois cette pensée aux rayons lumineux,
« Qui devant le soleil ne baisse pas ses yeux ;
« Dont le regard divin traverse la planète,
« L’étoile scintillante et la longue comète,
« Et s’allonge toujours jusques à l’infini ;
« Qui s’en va voir tes saints dans leur monde béni ;
« Comme un pays natal, sait le ciel et l’espace ;
« Entre dans ton palais, et te regarde en face. »
Et la voix de la foi me parlait dans le cœur,
La voix qui dit espoir, la voix qui dit bonheur.
« Mais où sont donc les morts ? » dis-je sans épouvante. ”

“ Vous comprenez les voix des fleuves, des vents. Dieu,
Le grand poëte, avec les astres, le ciel bleu,
Les vagues de la mer, les arbres de la plaine,
Fit le poëme entier de l’univers ; et vous,
Il vous a désignés pour le lire à genoux,
Et le traduire en langue humaine.
Vous pouvez regarder ce qu’on fait dans les cieux ;
Voir les élus, aux corps subtils et radieux,
Qui suivent le Seigneur en chantant ses louanges ;
Voir sur la haute échelle, aux échelons sans fin,
L’ange aux ailes de cygne et l’ardent séraphin :
Vous avez les clefs d’or de la cité des anges. ”

“ Le père aux cheveux blancs l’enfant aux cheveux blonds,
La jeune femme folle et rose encor la veille !
Nous avons tous quelqu’un qui manque sous nos toits,
Un visage qui, manque à nos yeux, une voix
Qui nous vibrait au cœur, et manque à notre oreille,
« Que deviennent ces morts ? m’écriai-je ; beau ciel,
S’en vont-ils voir Jésus, Marie et Gabriel ?
Ont-ils l’habit de lin avec la palme verte ?
Sont-ils dans des cités de vapeurs et de feu ?
Montre-moi ces cités. Saint des Saints, Seigneur Dieu,
Laissez-en la porte entr’ouverte ! »
Le ciel resta voilé. ”

“ Mais j’aperçois des rois qui regardent nos plaines ;
Ils se disent : « Voilà des champs sous un beau ciel,
Et des mines de fer, et de vastes domaines,
De l’encens, de l’ambre et du miel. »
Ils s’élancent, patrie, ils brisent ta couronne,
Ils mutilent ton corps, pèsent chaque lambeau,
Font trois parts du cadavre, et chacun à son trône
En attache un sanglant morceau !
le chœur.
Si tu l’avais voulu, comme un peu de poussière
Tu les dispersais, Reine au palais de lumière,
Qui mets pour diadème à ton front virginal
Une auréole ardente, illuminant tes voiles ”

“ J’aime tes mouvemens, si souples quand tu joues ;
J’aime à voir les couleurs qui nuancent tes joues,
Tes pas légers, glissant sur les gazons foulés,
Ta bouche qui sourit, et ta grâce ingénue,
Et tes cheveux tombant sur ton épaule nue,
Tout blonds et tout bouclés.
Tout est céleste en toi ; l’enfant candide et rose
Nouveau-venu du ciel en garde quelque chose :
Un regard d’ange luit dans ton bel œil d’azur ;
Ta voix faible n’est pas encor la voix humaine ;
Ton corps, si petit, semble appartenir à peine
À notre monde impur !
Eh quoi ! tu viens à moi les yeux en pleurs ! ”

“ Le soleil flamboyant est le seul diadème
Qui puisse aller à son grand front.
Sans jamais s’épuiser, quand le jour se rallume,
Ses eaux montent au ciel, comme un encens qui fume ;
Et ce ciel de vapeurs lui rend, pour s’acquitter,
Ses nuages touchés par le pied d’un bel ange :
De leurs riches présens tous deux font un échange,
Comme deux puissans rois qui veulent se fêter.
Mais, Océan, pourquoi ta colère bruyante ?
Les cieux sont-ils trop purs, leur clarté trop brillante ?
Veux-tu leurs points d’argent, leurs mondes suspendus,
Mer jalouse ? La terre a-t-elle trop de place ? ”

“ Nous adorons la lune et l’étoile brillante ;
Nous n’avons que des dieux de lumière et de feux.
Nous leur parlons au bois, près de l’oiseau qui chante,
Et sous les palmistes ombreux.
Le blanc voulut ici faire un temple de pierre,
Mais nous avons brisé son temple et son autel.
Nous, sous des murs voûtés enfermer la prière
Qui ne peut plus voler au ciel !
Il s’en va, l’homme à la peau blanche ;
Oh ! qu’il parte ! à lui la cité,
À moi mes bois de liberté,
Mon enfant, mon hamac qui penche,
Et ma compagne au teint si beau,
Au pagne fin, au doux visage ! ”

“ Mais je te sais, Paris, visage à double face,
Grand habit d’arlequin, gazon vert et bourbier :
Ton bon peuple sait tout, mais ne sait plus prier ;
Quand il veut voir le prêtre, au théâtre il se place ;
Au riche, un voleur prend du sang avec de l’or ;
Le pauvre a des greniers au sombre corridor,
Où l’on a toisé l’air, et le jour, et l’espace ;
Mais, va, ton paradis est près de ton enfer :
Que l’hiver fastueux jette un monde splendide
Dans tes salons brillans, comme un palais d’Armide,
Qu’il passe quelque femme au front coquet et fier,
Ou qu’un poëte chante, on oublie, on admire... ”

“ Où revivent les morts ! la muraille est nacrée ;
Les toits sont lumineux ; la porte de saphir
Pour cintre a l’arc-en-ciel. Dans ce monde d’argile,
Nous n’habitons pas, nous, une si belle ville :
Il faut un Dieu pour la bâtir.
Nos cités ont des murs épais, des toits d’ardoises ;
Dans des terrains bornés, qu’on mesure par toises,
De pierre et de mortier chacun s’y fait un nid :
Mais Dieu ne se sert pas de vil mortier, de pierre ;
Ses matériaux sont la flamme et la lumière,
Et son terrain, c’est l’infini ! ”

“ En donne à pleines mains, en donne, en donne encore :
Il est riche, et n’épargne pas.
Les apôtres sont là. Près d’eux sont les prophètes ;
Oh ! salut, Daniel, David ! Chantez, poëtes !
Quel chant ! a-t-il un nom sur terre ? qu’est-ce donc ?
Prière, c’est ta voix ; c’est ta riche harmonie,
Poésie. Oh ! c’est grand ! esprit saint et génie,
Ils ont vos deux flammes au front !
Ils vont chantant les cieux, sans mots connus, sans règle,
Et ce ciel, qui ferait baisser les yeux d’un aigle,
Que Dieu même a doré, semble encor plus vermeil ”

“ C’est le Dieu des enfans ; il leur dit, quand ils meurent :
À vous, mes lis, mon ciel où les anges demeurent,
Car vous êtes tout blancs et tout vêtus de lin,
Car vous êtes sortis de mes cieux de délices
Depuis si peu de temps, que vos âmes novices
N’ont pas oublié le chemin !
Aime-le bien Jésus ; il te veille invisible,
Te donne le sommeil pour ta nuit si paisible,
Pour aujourd’hui la joie, et pour demain l’espoir.
Toujours il songe à toi ; quand tu sors à la brune
Tout tremblant, il t’allume et te suspend la lune,
Pour ne pas te laisser sans lumière le soir. ”

“ Jeune homme, tu t’éprends d’une céleste femme ;
Mais au public, qui veut avoir un beau concert,
Tu livres ton amour ; tu laisses dans ton âme
Regarder les passans ! comme en un temple ouvert.
Pour vous autres, la gloire est dans le cimetière ;
Vos sépulcres glacés seront vos piédestaux !
À quoi servent vos vers de flamme et de lumière ?
À faire quelque jour reluire vos tombeaux.
Sitôt qu’il n’entend plus, on dit gloire au poëte.
Couchés dans vos cercueils vous paraîtrez plus grands ;
Le public aime tant les morts ! c’est un squelette
Qu’il choisit pour idole, et parfume d’encens ! ”

“ Étais-tu femme et belle, avec de longs cils noirs,
Des fleurs dans les cheveux, souriant aux miroirs ?
Grand seigneur, dépassant les têtes de la foule ?
Jeune homme, et délirant pour des yeux bruns ou bleus ?
On ne sait ; tous les morts se ressemblent entre eux :
La vie a cent aspects, le néant n’a qu’un moule.
Débris dans les débris, crâne blanc et hideux,
Édifice montrant ta charpente à nos yeux,
Miroir brisé de l’âme, où rien ne se reflète,
Le passant, qui te voit sans lèvres, sans regard,
Sans chair, demande : Où donc est l’homme ? ”

“ L’homme heureux, c’est celui qui n’apprit dans ses veilles
Qu’à rire, qu’à chanter, qu’à planter ses rosiers ;
Qui ne rêve la nuit qu’au miel de ses abeilles,
Aux fleurs de ses jasmins, aux fruits de ses pommiers ;
Qui ne veut au printemps qu’un jardin vert et rose,
Où le soleil de mai brille dans un ciel bleu,
Et qui ne veut l’hiver qu’une chambre bien close,
Un âtre étincelant, un fauteuil près du feu ;
Dont la femme est jolie, a vingt ans, et l’adore ”

“ Mon corps est mince et droit, mais il doit se voûter ;
J’aurai des cheveux gris, et puis un vieux visage.
Pourquoi donc, ô mon Dieu, créer un frais ouvrage,
Quand c’est pour le gâter ?
Oh ! s’asseoir dans un bal vieille et découronnée,
Avoir été la reine et se voir détrônée !
La veille, avoir été divinité, puis voir
S’éteindre sur son front l’étoile et l’auréole,
Renverser cet autel, où vous étiez l’idole,
Et briser l’encensoir !...
La jeunesse est semblable à nos magiques fêtes :
D’abord, des rires fous, des guirlandes aux têtes :
Après que reste-t-il ? ”

“ Si tu veux, pour t’avoir coquillage et corail,
Un oiseau-mouche, oiseau d’escarboucle et d’émail,
J’irai dans la savane et près des tièdes lames,
À l’heure où s’enfuirait le blanc le plus hardi ;
Lorsque de tous côtés la chaleur de midi
Enveloppe le corps, comme un manteau de flammes.
Ô blanche, tes cheveux sont d’un blond de maïs,
Et ta voix est semblable au chant des bengalis !
Si tu voulais m’aimer, ce serait douce chose !
Mais quoi ! tu fuis le noir, jeune fille au teint frais ”

“ Errans comme Israël, l’ancien peuple de Dieu,
Nous ne voyons pas, nous, le nuage qui tonne,
Le grand buisson ardent qui fume et qui rayonne,
Ou bien la colonne de feu.
le poëte.
Malheur ! le sable blanc de nos forêts de chênes
Est tout rouge de sang ! Malheur ! malheur à ceux
Qui sèment de nos morts nos champs de blés, nos plaines,
Nos chemins de saules ombreux !
Nous détruirons un jour, tout vaincus que nous sommes,
Leurs palais, leurs cachots, qu’ils nous ont fait creuser
Sous terre, sous leurs pieds, comme un réservoir d’hommes
Où le bourreau s’en va puiser ! ”

“ Oh ! comme vos aïeux, vos blonds enfans, vos femmes,
Ont de riches maisons ! les escaliers de flammes
Vont au troisième ciel, aux espaces rêvés !
Le sol de chaque rue, où, sans laisser d’empreintes,
Glissent les pieds rosés des anges et des saintes,
À des étoiles pour pavés.
Les grands ponts de saphir jetés sur les espaces !
Ils vont d’un ciel à l’autre. Oh ! les immenses places !
Une comète d’or, monument colossal,
Flamboie au centre : ailleurs, c’est l’image du père
Dont la statue est faite avec de la lumière ;
Un monde en est le piédestal. ”

“ De ces voix qui ne sont que chant et que merveille,
Qui peuvent arriver bruyantes à l’oreille,
Mais sont toujours douces au cœur !
Oh ! je t’aime, malgré tes ruisseaux, où la roue
Se noircit, tes égouts et tes pavés boueux !
Ton front est pailleté de brillans lumineux,
Orné de frais rubans, de gaze où le vent joue,
De plumes, de dentelle au parfum de boudoir ;
Et l’œil s’arrête là, sans se baisser pour voir
Si tu mets tes pieds dans la boue ! ”

“ Ou qu’un poëte chante, on oublie, on admire...
Un chant couvre parfois bien des cris de martyre,
Et quelques grains d’encens parfument bien de l’air.
La France te nomma sa maîtresse et sa dame,
Ma ville de magie ; allons, fais pour tes sœurs
Voler sous tous les cieux tes rubans et tes fleurs !
Impose-leur tes rois et tes modes de femme ;
Fais remplir leur corbeille, et garnir leur écrin ;
Fais-leur jaillir les lois de tes cuves d’airain :
La France est un grand corps, mais toi seule en es l’âme ! ”

“ Les saints et les vierges des cieux,
Sous un nuage qui les voile,
Quand tu pleures, viennent te voir ;
Et je sais que dans chaque étoile
Des anges se cachent le soir.
L’HOMME HEUREUX.
Mieux vaut la liesse,
Amour et simplesse
De bergers pasteurs,
Qu’avoir à largesse
Or, argent, richesse,
Ni la gentillesse
De ces grands seigneurs.
— Martial de Paris. —
Une douce et fidèle amie,
Heureuse ainsi que moi dans un tout petit coin.
— Bouilly. —
L’homme heureux, ce n’est pas quelque divin poëte
Au chant de séraphin, aux hymnes de prophète ”

“ Un sceptre sur la bière, et ton roi s’en allant
Dans son palais de terre, et tout le sol tremblant :
Un roi fait tant de bruit en tombant dans sa fosse !
Sire, Dieu vous sauva : pour qu’il vous garde encor,
Répandez les secours sur des parens qui pleurent.
Quand d’un archange au ciel conduit les rois qui meurent,
Leurs vertus sont leur pourpre, et les dons leur trésor. ”

“ Le bourreau donne un coup de hache ; le remord,
Chaque jour, nous en donne mille !
Le supplice ! toujours ce spectre ensanglanté
Qui marche, se repose, et couche à mon côté !
À leur bagne d’enfer c’est un vivant qu’on traîne
Après soi, contre soi ; mais le juge des cieux,
Qui sait inventer, lui, des bagnes plus hideux,
Avec un cadavre m’enchaîne !
Eh bien ! remords, luttons ; je serai le plus fort.
Enfin, poignard de Dieu qu’il enfonce dans l’âme,
Je ne vais plus saigner sous ta poignante lame ! ”

“ De gazes, parons-les : hâtons-nous, ô mes sœurs ;
Car des groupes d’enfans pressent leurs pas agiles,
Pour nous ravir bientôt nos couronnes fragiles
Et nos sceptres de fleurs.
LE PRÊTRE.
Ne vous amassez point des trésors sur la terre, où la rouille gâte tout, et où les larrons dérobent ; mais amassez-vous des trésors au ciel, où la rouille ne gâte rien, et où les larrons ne dérobent pas.
— Évangile selon saint Matthieu. —
Regardez-le ce prêtre ; il passe grave et seul.
Jeune encore, il jeta sur sa vie un linceul :
Jeûner, prier, bénir de ses mains qui délient,
Voilà son existence. ”