Théodore Botrel

“ Et Jésus répondit : « Non, cet homme doit vivre :
« Après avoir jeté son long couteau de cuivre,
« Qu’il aille vers le Nord et marche jour et nuit
« Jusqu’à l’heure où mon Père aura besoin de lui. »
Et le bandit sinistre et roux comme une bête
Baissa, baissa plus bas encor sa lourde tête,
Se traîna jusqu’au Christ et, d’un geste câlin,
Baisa, les yeux en pleurs, sa tunique de lin...
Puis il s’en fut plus triste en la forêt plus sombre,
Suivi par son Remords comme on l’est par son Ombre.
Jacques et Jean, stupéfaits, regardaient Jésus-Christ. ”

“ Avec la mousse, avec la laine, Mêlant le brin d'herbe jauni,
Petit à petit Dans le coeur du chêne,
Petit à petit L'Oiseau fait son nid !
Le jouvenceau, la jouvencelle A l'aube de leurs dix-sept ans, Comme l'oiseau, comme l'oiselle, Frémissent quand vient le printemps. N'est-ce pas Dieu, Lui-même, en somme, Qui les rassemble et les bénit ? Petit à petit Dans le coeur de l'homme,
Petit à petit L'Amour fait son nid !
Mais la route est rude et cruelle A qui veut gravir les sommets Vers l'Idéal qui nous appelle... Et que nous n'atteignons jamais ”

“ C'est l'exquise Chanson, la Chanson de Marie, De la Fleur-de-Blé-Noir douce comme le miel!... Oui, le Cidre, Bretons ! nous parle de Patrie, Et nous parle d'Amour, et nous parle du Ciel !
Ecoutons la Chanson de la bonne Récolte Et non pas la Chanson qui vient de l'Eau-de-Feu : L'une est un chant d'Amour, l'autre un chant de Révolte Qui nous vient de Satan quand l'autre vient de Dieu ;
L'une nous réconforte et l'autre nous terrasse!... Prenons garde, Bretons ! Nos Aïeux triomphants Nous maudiront d'avoir abâtardi leur Race, Et nous serons maudits encor par nos enfants ! ”

“ Du haut du frêle ormeau, du haut du chêne altier,
Sachant que son refrain me console et m’enchante,
Le vent chante.
Par contre, il n’aime pas le rude bûcheron
Qui dit à sa forêt : « Allons, courbe ton front ! »
La hache du bourreau déplait à ce grand prince :
Le vent grince.
Il ne veut pas qu’on touche aux bois où sont blottis
Ses amis les oiseaux, les grands et les petits !
— Le bûcheron brandit sa cognée... et, sur l’heure,
Le vent pleure !
Prends garde, bûcheron ! prends garde au vent amer !
Quand il va par les champs, les plaines et la mer,
Frappe !... ”

“ Et le Christ, la nuit entière, Resta dans l'humble chaumière, Veillant le feu qui mourait... Et, lorsque parut l'Aurore, Le Meunier dormait encore Près de Jésus qui pleurait !
Sans interrompre son somme, Dieu baisa le front de l'homme, Prit sa Croix blanche et sortit !... ... Mais, voilà qu'à la même heure, Faisant trembler la demeure, Un grondement retentit;
L'homme, réveillé, se lève... Mais, s'imaginant qu'il rêve, Il se frotte les deux yeux, Car il voit sa grande Meule Qui tourne, qui tourne seule En faisant un bruit joyeux ”

“ Terré comme un loup dans son coin,
Dormant la nuit vautré par terre
Sur un peu de paille ou de foin...
— À présent sa vieille carcasse
S’étale dans un beau lit-clos
Mais le cauchemar l’y tracasse :
Le grigou n’a plus de repos !
N’aimant à voir que l’or qui brille,
Ne vit jamais que l’or briller...
Il n’eut femme, garçon, ni fille,
Ne se fit jamais un foyer ;
— L’Amour peut frapper à sa porte
Rien ne saura plus le charmer :
Son cœur est mort, son âme est morte
Le grigou ne peut plus aimer ! ”

“ Tout à coup, voilà que s'élève Une tremblante voix de Rêve Qui semble sortir du Lit-clos : Les hommes se taisent, les filles Ne font plus danser leurs aiguilles, Non plus les femmes leurs fuseaux ;
Car celle qui parle est l'Ancêtre ! Son âge ? Elle seule, peut-être, Pourrait le dire désormais : On va, répétant à la ronde Qu'Elle est vieille comme le Monde Et qu'Elle ne mourra jamais ;
La Nuit obscurcit sa prunelle «...Et c'est tant mieux, murmure-t-elle, Aujourd'hui le Monde est si laid ! » Elle est sourde... mais d'une oreille, Car la gauche entend à merveille... ”

“ « Laisse un être en péril sans le défendre un brin ! »
Et me voilà sautant par-dessus le bordage,
Nageant ferme, vers l’autre, au bout de mon cordage
Et, de loin, lui criant de temps en temps : « Tiens bon ! »
Enfin, à mes appels, au large, un cri répond,
Lugubre, déchirant, plus haut que la Tourmente,
Et, dans la pauvre Voix qui hurle et se lamente,
Je reconnais la Voix de mon gâs... de Yanik
Que je croyais toujours à l’arrière du brick !...
Ce fut un rude coup pour mon vieux cœur de père !
Mais je nageais plus vite en lui criant : « Espère ! » ”

“ Au temps du Déluge et de l’Arche,
On a vu plus d’un Patriarche
Vivre huit et neuf fois cent ans...
Pourtant à chacun j’ai dit : Marche !
Tous m’ont suivi... depuis longtemps !
Tous ! malgré prière ou blasphème :
Abel premier, Caïn deuxième,
Tous ceux de l’Ancien Testament !
Ceux du Nouveau : Sainte Anne même,
Monsieur Saint Jean pareillement ;
Car je n’épargne pas un Homme :
Pas plus le Saint Père, dans Rome,
Que ses grands Cardinaux mîtrés :
Je prendrai les Évêques comme
Les Cloarecs et les Curés ! ”

“ Le gâs, tout le long de la grève, Suivait son navire en rêvant, En rêvant au pays du Rêvé Dont on lui parlait trop souvent... Or, un jour, la Vague démente Emporta le frêle bateau... Sans prendre garde à la Tourmente Le petit gâs entra dans l'eau...
Il était un petit navire, Il était un tout petit gâs !
174 CHANSONS A DIRE
Et, depuis lors, sans paix ni trêve, Le navire et le petit gâs Voguent vers le pays du Rêve, L'un serrant l'autre dans ses bras... Du petit gâs ne faut point rire, Amis, nous mourons de son Mal : Chaque jour un de nous chavire En courant après l'Idéal ! ”

“ Sitôt que le vent sourne un peu,
J’admire le grand blé qui bouge :
Le pavot m’y paraît trop rouge,
Le bleuet m’y semble trop bleu ;
Avec son cœur en similor,
J’aime presque la pâquerette,
Landerirette !
Mais j’aime mieux le bouton d’or !
Les grands Lys, avant leur trépas,
Avaient des grâces souveraines :
Reines des fleurs sont fleurs de Reines.
Les roses ? Oui, je ne dis pas...
Mais elles embaument bien fort,
Et, moi, j’aime une odeur discrète,
Landerirette !
Et... j’aime mieux Le bouton d’or !
Ai-je tort ? Avez-vous raison ? ”

“ Je suis fille d'un matelot : J'ai mon homme et trois gâs dans l'eau — La vie est quelquefois bien rude ! — J'en ai tant dit des : « Au revoir ! » Que je devrais bien en avoir Pris l'habitude
Pourtant, j'ai le coeur plein d'émoi : C'est qu'aussi je n'ai plus que toi, Plus que toi, tout seul, en ce monde, Las ! que ferais-je, désormais, Si je ne voyais plus jamais Ta tête blonde ?
Mais je console mes chagrins En me disant que les marins Ne meurent pas tous à la guerre : Vas-y gaîment, mon petit gâs, Et reviens vite dans les bras De ta grand'mère ! ”

“ Entre l'Océan vert et la verte Campagne, Loin de tous bruits, heureux d'être un vieillard — enfin ! — Dans mon coin je vis seul, sans enfant, sans compagne, Sans même l'amitié d'un chien !
Je hais les jours trop longs qui font les nuits trop brèves, Je hais les longs Etés qui font courts les Hivers : J'aime les longs Sommeils qui ramènent les Rêves Avec l'oubli des maux soufferts !
Assis devant mon seuil, sur un vieux banc de mousse, J'écoute déferler le Flot plein de langueur ; J'aime ses longs sanglots car la plainte qu'il pousse Semble la plainte de mon coeur ! ”

“ C'est moi, l'Ankou !... l'Ankou qui brise Un os de mort dont il aiguise Sa vieille faulx sur son genou... Moi ! qui puis te faire, à ma guise, Le sang plus froid que le caillou !
Lorsque à le frapper je m'apprête
L'homme riche s'écrie : « Arrête !
Laisse-moi vivre un jour encor
Et je remplirai ta charrette
De mes grands coffres tout pleins d'or !... »
Un jour !!! pas même une seconde ! Car si j'acceptais, à la ronde, Ne fût-ce qu'un demi-denier, Nul ne serait riche en ce monde : J'aurais tout l'Or du inonde entier! ”

“ Va-t’en ! car devant lui chacun peut fuir sans honte
Le vent monte !
Hélas ! il est trop tard ! Pourquoi n’as-tu pas fui ?
Le vent terrasse l’arbre... et te voilà sous lui :
Sans pitié, pour venger sa forêt abattue,
Le vent tue !...
... Aussi je crains le vent comme la voix de Dieu
Et j’ébauche parfois, troublé comme au saint Lieu,
Un grand signe de croix quand, à travers l’espace,
Le vent passe !...
(Gallet, éditeur.)
LA CHANSON DU RÉVEIL
Éveillez-vous, mon blond mignon,
Dans votre petit nid de mousse :
Le soleil, de son chaud rayon,
Vient caresser votre frimousse ”

“ Qui perdit son homme et ses autres gâs
Aux pêches d’Islande et de Terre-Neuve ;
Or, pour arracher le futur ingrat
Aux charmes trompeurs de la Mer sauvage,
La veuve voulut que l’enfant jurât
Qu’il ne quitterait jamais le rivage...
L’enfant promit tout, jura... sans savoir,
Garda les moutons au lieu d’être mousse ;
Comme un petit homme il fit son Devoir...
Mais, souvent, des pleurs mouillaient sa frimousse
Par les matins clairs quand, de sa maison,
Il apercevait, entre les Sept Îles,
Quelque grand vaisseau couper l’horizon,
Comme il maudissait ses jours inutiles ! ”

“ Il chantait, le cœur plus à l’aise,
Gîté, malgré vents et frimas,
Dans un abri de la falaise...
Pauvre p’tit gâs !
Dédaignant faucille et charrue.
De bonne heure il fut la recrue
D’un capitaine Terneuvas
Et s’en fut pêcher la morue !...
Pauvre p’tit gâs !
Or, un soir, la vague en furie
Fait au vieux brick une avarie
Suffisante à le couler bas :
L’eau monte dans la « batterie » !...
Pauvre p’tit gâs !
Et l’enfant s’offre en volontaire
Pour porter un « fil » à la terre
Que l’on aperçoit tout là-bas...
Le « va-et-vient » va-t-il se faire ?...
Pauvre p’tit gâs ! ”

“ LA SONNEUSE DE GLAS
Notre Port-Blanc possède une Chapelle ancienne
Qui date, pour le moins, de cinq à six cents ans ;
La vieille Anna Le Gwen en était la gardienne :
Elle y sonnait le glas pour les agonisants !
Nul n’était mort, chez nous, depuis mil-huit-cent-onze,
Dans les champs, sur la mer, ou dans les vieux lits-clos
Sans que les longs sanglots de la Cloche de bronze
Ne se fussent mêlés à nos propres sanglots !
Oh ! comme la Sonneuse aimait sa bonne Cloche ! ”

“ Aux pauvres yeux hagards, à la bouche tordue
Qui m'appelait toujours d'une Voix éperdue!...
Et je nageais ! et je nageais, l'Espoir au coeur,
Quand, tout à coup, je sens en frissonnant d'horreur
Que, malgré mes efforts, je demeure sur place...
— Vous vous dites, pas vrai, qu'à la longue on se lasse : Espérez !... car le plus terrible n'est pas dit ! —
Si je n'avançais plus c'est qu'un filin maudit Qu'à ma ceinture avait noué le capitaine
PÉRI EN MER !... ”

“ Longuement, les pêcheurs, les amis et les proches, — On aime à s'entr'aider même après le trépas — Explorèrent la côte et sondèrent les roches... Mais nul ne retrouva le cadavre du gâs ?
Le Recteur prit alors un gros pain noir, un cierge, Puis, les ayant bénits, les posa sur le flot... Mais le cierge et le pain revinrent sur la berge Sans avoir rencontré le corps du matelot !
Et la mère, à son tour, prend un petit navire Par qui son vieux, jadis, avait été sauvé ; Mais le frêle ex-voto, sitôt en mer, chavire... Et le corps de son fieu n'en est pas retrouvé ! ”

“ Ce qu’un Dieu ne fit pas quel homme peut le faire
Qui peut vaincre l’Envie et l’âpre Trahison ?
J’ai lutté soixante ans sans pouvoir m’en défaire
Ni les chasser de ma maison !
Et maintenant que, vieux, attendant que je meure,
J’espérais, vivant seul, vivre enfin sans émoi :
Je les entends encor ramper dans ma demeure,
Prêtes à s’élancer sur moi !
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Mais, en mes jours de deuil, des secondes de joie
Viennent rasséréner mon pauvre cœur amer :
Je contemple, le soir, quand l’horizon rougeoie,
Tomber le soleil dans la Mer ”

“ Savez-vous pourquoi, désertant les flots Couleur d'émeraude, Le Vent rôde, rôde Autour des lits-clos ?
" Hou ! hou ! Je sais une Fée aux yeux de mystère Qui font oublier le ciel et la terre, Et changent le rêve en réalité ; Des yeux prometteurs d'extases sans nomore, Des yeux tout remplis de clartés ou d'ombre, Des yeux bleus ou verts à sa volonté ; Elle a les cheveux couleur d'algues vertes Et ses bras ouverts, et ses mains ouvertes, Vous dispenseront d'immenses trésors Comme n'en a pas la Terre inféconde, Et qui vous feront les maîtres du monde Car ils vous feront aussi les plus forts !... ”

“ Oh ! la bonne Chanson qui monte des bolées !
Elle a tous les orgueils et toutes les douceurs :
C’est la mâle Chanson qui montait des mêlées
Quand le Breton luttait contre ses Oppresseurs ;
Ce n’est pas la Chanson — que nous n’entendons guère —
Qui vient du fruit ambré découvert par Noë,
C’est la rude Chanson que l’on clame à la Guerre :
La Chanson de Grallon et de Nominoë !
Lorsque le cidre bout, penchez-vous sur la tonne
Vous entendrez hurler le Bagaude et l’Alain ;
Penchez-vous plus encor : c’est une voix qui tonne
Notre-Dame-Guesclin ! Notre-Dame-Guesclin ! ”