Chéri Pauffin

“ « Fanny, je suis là » Soudain une colombe blanche Sur ton sein descend et se penche En disant : « Chéri, me voilà ! »
Et moi ? mais de ma plainte vaine Pourquoi charger l'écho lointain?
A toi la gloire, à moi la peine A chacun selon son destin !
Poëte, dis-nous souvent des vers pleins de tendresse, Le succès t'a conquis tes lettres de noblesse, Mais tu connais l'adage, il n'y faut pas faillir ; Peintre du cœur en joie ou du cœur en souffrance, Tu trouveras toujours, car Béranger l'avance: Des cœurs pour t'admirer, des mains pour t'applaudir. ”

“ Tu pressais sur ton cœur leur belle tête d'ange, Tu les faisais, rêvant un bonheur sans mélange, Danser sur tes genoux.
Souvent moins soucieux que les puissants du monde, Bon père caressant leur chevelure blonde, Tu disais : j'ai souffert;
L'infortune sur moi longtemps s'est assouvie, A peine pour m'aider à supporter la vie Un ami s'est offert.
Mais je suis père au moins! Qu'importe la fortune?
Quand on croit au Seigneur, on en a toujours une; Mes enfants grandiront; Si j'étanche parfois leurs innocentes larmes , Ils essuieront, un jour, dans mes vieilles alarmes, Les sueurs de mon front. ”

“ Quelqu'un me remit, sans mot dire, Une croix poteau du martyre, Alors je l'ai fixée ici; Hélas ! où l'égoïsme abonde Tu ne fus pas heureux au monde ; Ta croix, tu la portas aussi.
Ma douleur nul ne la dédaigne ; On m'a dit : C'est trop, le cœur saigne ; Dites au revoir : il le faut.
Soit! Mais à toi cette couronne, C'est l'amitié qui te la donne; Dieu t'en doit une autre plus haut.
C'est une épouvantable histoire Que personne ne voudra croire, Et qui porte un frisson au cœur ; On se reproche de l'écrire ; Nos neveux ne pourront la lire Sans se sentir transis de peur. ”

“ Sans craindre ni maudire une foule insensée, De cet homme absorbé dans sa triste pensée, Le regard est serein, le maintien recueilli, Je l'ai nommé, voilà le vertueux Bailly !
Victime réservée au milieu de l'arène, Le lion déchaîné pour sa fête l'entraîne Et l'homme qui le sait n'en est pas abattu ; C'est le crime debout combattant la vertu ; C'est le démon et Dieu, c'est le calme et la rage, C'est un rayon du ciel tourmenté par l'orage ; En haut, c'est l'ouragan, en bas, c'est l'échafaud; Mais un supplice prompt n'est pas ce qu'il leur faut. ”

“ Les anges ! il en est encore un sur la terre, Qui, pour me consoler, pleure avec moi mon père, Qui, lisant sur mon front un rêve soucieux, Simple femme, ici-bas, sait me parler des cieux.
L'épouse de mon âme, autre âme de moi-même, La seule, près de lui, qui m'ait bien dit : je t'aime; Qui rit dans mon sourire et pleure dans mes pleurs, Qui voudrait étouffer mes chagrins sous les fleurs ; Eh bien! j'éloigne aussi sa caresse importune; Ingrat, oui, je le sens, mais ma douleur est une, A Fanny que souvent cette douleur troubla, Je dis : que me veux-tu ? mon père n'est plus là. ”

“ SUR LA MORT DE M. BOYÉ *, ANCIEN SOCS-PRÉFET DE RETHEL.
Il avait un front d'homme, un cœur de jeune fille; Il chérissait sa femme, il aimait sa famille ; C'était son seul orgueil, son rêve triomphant, Car avant de briller par ses vertus publiques, Il avait pratiquer les vertus domestiques, Et près de ses enfants, il devenait enfant.
Il savait, respectant le culte de nos pères, Que la religion guérit bien des misères ; Il ne visa jamais à faire l'esprit fort ; Le bien, toujours le bien, c'était là sa science; L'homme juste avant tout place la conscience ”

“ Se mettant à genoux les gens de la bourgade Qui craignaient pour les jours de la jeune malade Disaient : Seigneur ! Seigneur, protégez ses vertus !
C'est un ange de moins! — C'est un ange de plus !
Et le prêtre arrivait au chevet d'Eulalie : —« Mon enfant, lui dit-il, ne pleure pas la vie ; Pour un cœur juste et bon la mort est sans effroi ; Tu le vois, le Sauveur vient au-devant de toi.
Nous savons que le pauvre était de ta famille ; Tu n'aimas que ta mère, et s'il faut la quitter La vierge au ciel t'attend déjà pour t'adopter ; La mère du Seigneur te nommera sa fille. » ”

“ Le bonheur est un mot, l'espoir une chimère; Soi-même s'ignorant l'homme est né pour souffrir ; Et vous, Seigneur, mon Dieu qu'on m'a dit de bénir, Deviez-vous, faible enfant, me ravir une mère ?
Plus de tendres baisers ! Plus de soins caressants !
Ma vie, hélas! ne fut qu'une longue souffrance, La nourrice étrangère allaita mon enfance, Et de son bras distrait guida mes pas tremblants.
Aussitôt que du cœur je compris le langage, » Je demandai ma mère, ignorant son trépas ; L'aïeule me disait : « Ta mère est en voyage ! »
Je disais à mon père : « Elle ne revient pas. » ”

“ Bientôt pensive elle alla vers l'église Où je la vis frappant son cœur broyé ; Je l'imitai, ma foi grave et soumise S'humilia, puis longtemps a prié.
Nos voix alors parlant au même père Se confondaient en un même soupir ; Que Dieu du moins daigne exaucer sa mère!
Un fils aimé doit-il mourir?
En ma prière aussi j'ai confiance, Elle a monté plus haut que le saint lieu ; On se souvient au ciel de notre enfance, Quand tout petits nous allions prier Dieu.
J'ai tout donné, promesses et louanges, A ce Dieu bon qui ne peut nous faillir ; Je crois enfin avoir touché les anges. ”

“ UN POETE MOURANT.
Lorsque l'automne eut perdu son feuillage, Lorsque l'amour se fut enfui du bois, Le rossignol s'envolait du bocage Et d'un poëte on regrettait la voix ; Avant un mois, si Dieu ne le protège, Peut-être, hélas ! nous le verrons finir; Faut-il encore un tombeau sous la neige, Le poëte va-t-il mourir ?
Combien de fois, agile messagère, N'avons-nous pas applaudi sa chanson, Lorsqu'en riant, de sa muse légère Il décochait les flèches sans poison.
Refrains aimés, finesse du langage, Caustique ivresse, aiguillon du plaisir, C'était l'amour et son charmant bagage. ”

“ Petit ruisseau, le jour viendra Inondant la vaste prairie, Que le fleuve t'emportera ; Ainsi mes chants, ainsi ma vie !
A UNE JEUNE FILLE POETE.
Quand vous naissiez un rossignol chantait.
(VICTOR HUGo. )
Un jour, parmi des fleurs, sur un léger nuage, Des anges, vers ta mère arrivant en message Vinrent du céleste séjour, Où l'on avait ouï sa prière touchante, Apporter un enfant auquel ils disaient : « chante ! »
C'est toi vierge au parfum d'amour.
Chante ! avant peu ton chant sera plein d'harmonie ; Chante ! ici-bas tout passe excepté le génie ; C'est le roc au milieu des mers ”

“ On disait : il mourra vers l'automne prochaine ; L'enfant en proie à ses douleurs Épiait attentif ce sinistre langage, Et comme il se mourait, il crut à ce présage Et se prit à verser des pleurs.
Par de tendres baisers parfois sa pauvre mère Ranimait dans son cœur une vie éphémère, Et lui disait toujours : non tu ne mourras pas ; Et si l'enfant parlait de l'automne prochaine, Sa mère répondait, en montrant le vieux chêne, Les feuilles ne tomberont pas.
Et sur le cœur de sa mère chérie L'enfant cherchait en vain à retrouver la vie, Exhalant sa douleur en des soupirs confus ”

“ C'est la foule en tumulte envahissant la rue, C'est l'enfer, tout l'enfer qui s'agite et s'y rue; La terre semble au loin tressaillir sous leur poids, Et l'air s'émeut au bruit de leurs cent mille voix ; Mais on entend aussi de joyeuses paroles, Car des femmes ici doivent remplir leurs rôles ; Aux spectacles de mort elles viennent toujours, Car ce sont là leurs jeux, leur joie et leurs amours : Dans les jours de carnage excitant leur délire, Pour les plus résolus elles ont un sourire, Apportent s'il le faut, soit le fer, soit le feu, L'échafaud est l'autel et le bourreau c'est Dieu ! ”

“ Puis qui nous redira tous ces rêves sans nombre Que l'homme à son départ creuse dans sa nuit sombre, Quand sur sa couche il n'a qu'un incertain sommeil ; Lorsque sous ses rideaux vibrent des bruits étranges, Mystérieux cômbat des bons et mauvais anges Qui se disputent son réveil?
Courage ! tu vivras, les artistes sont frères, Ils sauront apaiser bien des larmes amères, Douce fraternité qui combat la douleur; Ils sauront conjurer l'orage et la tempête, Ils feront tout pour toi, même une sainte fête, Écho des talents et du cœur. ”

“ L'homme, l'oiseau des champs, la feuille de l'ormeau; Ici-bas notre monde est un vaste tombeau : Chacun doit y porter sa couronne d'épines, Nous devons tous, hélas! marcher sur des ruines.
Mais au moins gardez-moi, Seigneur, mon seul appui, Dans la tombe et plus haut ma place auprès de lui !
Mais comment vivre encor sans toi sur cette terre, Conserver ma douleur, la cacher ou la taire, Mon père, ange du ciel que j'ai tant adoré, Ami si dévoué qui seras tant pleuré ? ”

“ Moi aussi j'ai souffert beaucoup et longtemps, et j'ai quelquefois peur des beaux vers partis du fond de l'âme parce qu'ils m'ébranlent le cœur et que les malades craignent le mouvement. Ma fille, naïve enfant de dix-huit ans, qui cherche les émotions tandis que je les redoute, a lu avec avidité votre ouvrage ; elle ne pouvait surtout se rassasier de vos larmes. Vos vers sont du petit nombre de ceux qu'on peut laisser lire à une jeune fille, car votre pensée est toujours chaste et pure lors même qu'elle effleure les sujets les plus tristes pour l'humanité. ”

“ A travers les récifs vous voyez voltiger Le poëte inconstant comme l'oiseau léger; Faites au moins, mon Dieu, qu'on attende à la rive Le poëte et l'oiseau quand le printemps arrive!
Seigneur ! de l'ouragan éloignez le courroux, Et le plomb du chasseur qui pleut parfois sur nous, Car l'ouragan nous tue et le plomb nous déchire.
Quand l'oiseau se débat le poëte soupire ; Si le poëte tombe, au moins gardez toujours A l'oiseau son pays, son nid et ses amours. ”

“ C'est la fillette agaçante, Au svelte et léger corset Qui dans les jardins pimpante Parfois dérobe un bouquet ; Mélancolique, lutine, Qui souvent pleure ou badine, Mais toujours de bonne foi; Qui parfois fermant mon code Vient me parler d'une mode Et me dire : « admirez-moi ! »
— Que faites-vous d'un gros livre Où votre cœur se morfond ?
C'est l'esprit seul qui fait vivre, Le savoir est trop profond ; Rejetez donc ce grimoire, On dit qu'il rend l'âme noire, Votre cœur est loin de là. » Et la folle qui gambade
Certain soir de mascarade De mon manteau s'affubla. ”

“ Bien au delà des mers, sur de lointains rivages, On dit qu'on trouve encor des peuplades sauvages Dont un culte pieux adoucit la douleur ; Partout où l'homme habite, habite le malheur.
Quand la faux de la mort tranchant sa destinée Dans les bras d'une mère aux larmes condamnée Enlève un jeune enfant, au flexible rameau D'un platane élancé l'on suspend son berceau ; Le zéphir attiédi l'entoure et le caresse, Un rayon de Phœbé le baise avec tendresse, Près de lui les oiseaux ont des concerts joyeux ; Ah ! sous un plus beau ciel on comprend mieux les cieux! ”

“ Car tu chantes l'amour sans pouvoir le comprendre, Car ton regard envoie un éclair doux et tendre Qui n'ose pas encor briller, Mais qui descend du ciel et pour nous se dévoile Comme le feu léger d'une première étoile Qui nous pénètre sans brûler.
Garde bien , mon enfant, ta robe d'innocence!
Que ta lèvre ne cherche en sa vague espérance La coupe où souvent est le fiel ; Dieu seul avec ta mère ont droit à tes louanges, Que ton rêve incertain ne suive que les anges Puisqu'ils sont tes frères du ciel. ”

“ Ah! quand il parle ainsi devant le Dieu qui l'aime, Le pauvre campagnard sans le savoir blasphème ; Quoique pauvre il pourra sur son lit sommeiller, Sans que la crainte vienne en sursaut l'éveiller ; A lui comme à l'oiseau, Dieu donnera la vie; Au malheur d'être grand pourquoi porter envie ?
Habitons à l'écart les modestes chalets ; La foudre trop souvent gronde sur les palais!
Naguère elle était reine, aujourd'hui pauvre veuve, Pour elle se prépare une dernière épreuve, Car elle est condamnée ; elle est mère pourtant; Reine ou mère c'est peu quand l'échafaud attend. ”

“ Je viens pour voir vos rois; conduis le voyageur.
-D'où venez-vous?—Qu'importe? un étranger qui passe, Au soleil, aux caveaux, partout doit trouver place ; Nous sommes fils de Dieu, nous connaissons ses lois ; Vous, de dérisions vous n'êtes pas avares, J'arrive, si tu veux, du pays des barbares Qui tuent leurs ennemis et respectent leurs rois.
Enfin j'ai voulu voir cette superbe France Où la grandeur, dit-on, s'allie à la souffrance, Où vous gardez vos rois et vos chefs embaumés ; Chrétien guide-moi donc dans ces tombes splendides ”

“ Voyez, d'ailleurs, comment procèdent vos émules en poésie et comment ils se sont révélés à ce monde qui ne savait pas leurs noms? Par quels miracles ont-ils forcé cette foule inattentive à s'occuper de leurs douleurs, de leurs espérances, des belles journées de leur printemps, des réflexions plus mûres de l'âge qui tombe et qui s'en va se perdre dans les derniers lointains? Est-ce donc le faiseur de préfaces qui produit de pareils prodiges ? Est-ce donc la prose qui protège les vers? Est-ce l'inconnu qui fait l'homme célèbre? ”

“ Gloire, prière ou cris ne les réveillent pas.
Alors, s'il faut marcher, s'il faut marcher encore, Il faut aller chercher ces restes vénérés ; Du grand jour du destin si ce n'est que l'aurore, Il faudra ramener ces ossements sacrés.
Vous saurez en combler un vaste sarcophage ; Et nous, pour recueillir tant d'illustres débris, Dont le grand souvenir survivra d'âge en âge, Cejour nous convierons le monde vers Paris.
Leur donnant pour abri l'ombre du sanctuaire, Que nos pères jadis ont nommé Panthéon, Nous irons prolonger leur sublime ossuaire Vers cette tombe auguste où dort Napoléon. ”

“ LARMES ET CHANTS DE DEUIL.
J'ai quelque chose de brisé dans le cœur.
(ALEX. DUMAS.) Qu'attendre d'un monde où l'on vient avec l'assurance de voir mourir son père et sa mère ?
d'un monde où de deux êtres qui s'aiment et se donnent leur vie, il est certain que l'un perdra l'autre avant de mourir? (Mme DE STAËL.)
Si la douleur, qui comporte, selon Mme de Staël, l'un des plus pressants développements de l'esprit humain, durait toujours à son premier état de paroxysme, elle s'appellerait démence ou mort. ”

“ Mais la beauté n'est qu'une fleur, Et la fleur est parfois coquette ; Un insecte doré souvent la pique au cœur ; Pauvre Fleurette !
Quel est ce chevalier ardent, impétueux ?
Se jouant sur son front déjà majestueux, Un panache élégant le décore et l'ombrage; Pourquoi ce chevalier vient-il dans le village?
C'est Henri qui déjà sent palpiter son cœur, Et qui déjà tout bas en conte à la pauvrette, Lui parlant du plaisir qu'il appelle bonheur ; Pauvre Fleurette!
Dans ces lieux existait pourtant La vieille qui l'avait choyée encore enfant, La nourrice au bon cœur, craignant pour l'innocence ”

“ A force de monter dans des flots d'harmonie, Sa belle âme quitta cette terrestre vie, Et les chérubins éperdus La portaient dans leurs bras, et d'étoile en étoile, Vers la vierge arrivant, la vierge ouvrit son voile, L'âme ne redescendit plus.
Et, lorsqu'elle montait vers l'immortelle cime, Tu tombais, tu tombais, et d'abîme en abîme, Comme jeté par l'ouragan,
Tout meurtri, tout broyé par l'horrible supplice, Tu touchais à la fin le fond du précipice Où tu roulais depuis un an. ”

“ La poésie n'a pas besoin de tout cet apprêt ; elle méprise toutes les précautions inutiles : elle vit par elle-même, elle marche naturellement dans sa grâce et dans sa force, sans avoir besoin d'aide ni d'appui ; c'est l'oiseau qui vole et qui chante, c'est le ruisseau qui murmure entre ses deux rives fleuries, ce sont les mille bruits lointains de la campagne; c'est l'espérance, c'est la consolation, c'est le souvenir; ce sont tous les nobles sentiments, toutes les émotions du cœur de l'homme ! ”

“ Venez, la retraite sonne , Dieu bénit celui qui donne , L'aumône porte bonheur; Là-bas près d'une chaumière, J'entendis une prière, Il fait froid et j'ai bon cœur.
Un soir le garde champêtre Vient chez moi tout ébahi, En été près du vieux hêtre, Elle avait désobéi ; Car la fragile fillette, Recherchant parfois l'herbette, Avait couru dans les blés Et fuyant la toute belle Avait laissé son ombrelle Parmi les épis foulés.
Une nuit, c'est autre chose : Sur mon Cujas endormi, On frappe à ma porte éclose : Qui va là? - C'est un ami. ”

“ Vierges, mères pourtant, ici de leurs mains d'anges, Pour les enfants trouvés elles gardent des langes, Et quand ils ont grandi, leurs paroles de miel Leur montrent un chemin qui peut conduire au ciel ; Tolérantes de cœur, jamais leur front austère Ne fit rougir ici la fille qui fut mère ; Elles l'aident toujours et dans un sein flétri Ramènent un doux lait par le malheur tari, Aiment le repentir autant que l'innocence ; Savent donner surtout, vivante Providence, A la fille perdue un tranquille sommeil ; La consolation vaut mieux que le conseil. ”

“ J'ai besoin de vous dire : Il faut bien vous aimer ; En chagrins imprévus notre vie est féconde ; Vous ne savez, enfants, ce que c'est que le monde.
Si du bonheur, un jour, vous voulez le secret, Méprisez entre vous le sordide intérêt ; Lorsque vous recevrez un fruit de votre père, Que la sœur aussitôt partage avec le frère ; Les filles avant tout brillent par la douceur, Si le frère est trop vif, ne jugez que le cœur; D'ailleurs c'est le plus jeune, il est juste qu'on l'aime ”

“ Ma muse aime souvent à se recueillir seule, Et ce soir ma veillée est toute à mon aïeule ; Pardonnez-moi ces vers et mes rêves confus, J'aime tant à causer des jours qui ne sont plus.
Dans ma douleur d'enfant qui pourtant fut amère, Quand la mère partit, me resta la grand'mère, Doux nom qui retentit dans mon cœur ulcéré, Puisse-t-il, par mes chants , être aussi vénéré.
Bien que vivant au temps de mœurs, dit-on, moins pures, Fille, jamais son cœur ne connut de souillures ; Femme, sous la Terreur, elle a craint la prison Pour n'avoir pas loué la déesse Raison ”