Henry Gréville,
Perdue, par Henry Gréville
(1884)
“ Rose resta abasourdie, les bras ballants; elle avait lâché son panier et renonçait à comprendre comment Marcelle se trouvait là. — Ça ne peut pas être vous! dit-elle enfin, pendant que Marcelle, sanglotant de toutes ses forces, se pendait à son cou, à ses bras, à ses vêtements, à tout ce qu'elle pouvait embrasser de ses deux mains. — C'est moi! Ah! Rose! Mademoiselle Hermine est morte! Les jambes de l'excellente fille fléchirent sous elle; elle s'appuya au tertre qui bordait le chemin. — Morte! répéta-t-elle, les yeux effarés, les lèvres blêmes. ”
