Théodore Maurer

“ Mais, venus des vallons, des collines venus, Accourent les bergers; et leur joie est si vive Que le rire se mêle à leur chanson naïve, Quand de l'Enfantelet ils baisent les pieds nus.
En des coffrets de cèdre enveloppés d'un voile, Apportant et la myrrhe et l'encens, les trois Rois, Dans des feux d'escarboucle et des éclairs d'orfrois, Paraissent, s'arrêtant quand s'arrête l'Étoile.
Après qu'ils ont rendu leur hommage à l'Enfant. Les Rois se sont remis en route dans la neige ; Et, longtemps, du côté que suit le noir cortège, On entend dans la nuit barrir un éléphant. ”

“ Tes charnelles ardeurs, tes tendresses mystiques Emeuvent la pensée et le coeur tour à tour.
Ton enchantement mue en ramier le vautour. Tu rafraîchis les coeurs, sous les bures rustiques Et sous le somptueux orfroi des dalmatiques, Source vive où chacun a voulu boire un jour.
Ainsi que deux vapeurs de myrrhe et de cinname Se confondent dans l'air, tu mêles l'âme à l'âme, Livre doux à chanter et doux à retenir.
Tu fais renaître en nous l'amour comme une aurore ; Car rien ne vaut qu'aimer, aimer, aimer encore ; Et ce n'est pas assez que de se souvenir. ”

“ Ton rire, c'est un rire de flûte ; Et c'est, ta voix, une flûte encore, Dans les sons du médium sonore. Ton oreille est la fine volute
D'un coquillage, où la grâce lutte Avec l'éclat d'iris qui décore La pâle nacre. Un rien d'ambre dore Ton teint pareil au méteil qu'on blute,
Et qui s'étale en fine farine. Mais le va-et-vient de ta poitrine, Au rythme égal d'ondulentes palmes,
Ou de flots lents mourant sur la grève, C'est le berceau que rêve mon rêve Pour se bercer au chant des vers calmes. ”

“ Ces princesses au coeur farouche, Exhalant, en disant la leur, La plainte humaine par leur bouche De passion et de douleur;
Les jeunes, les blanches, les mortes, Celles d'hier et d'autrefois, A qui le rêve ouvre ses portes Pour la musique de leur voix...
Dis-nous combien elles sont belles, Puisque ton vers en est plus beau, Touchant la poudre de leurs ailes Ou la cendre de leur tombeau ! ”

“ Et lui, tout attendri prolongeant sa veillée, D'une vieille chanson qu'on chante en Galilée Berce son cher amour comme on berce un enfant.
Au plafond est pendue une lampe d'argile. Lors, Marie, entr'ouvrant ses beaux yeux de velours, Voit s'avancer le boeuf avec l'âne, à pas sourds : Mais le couple s'arrête, et regarde, tranquille,
La Dame blonde, au front de lys, qui se rendort. Le boeuf et l'âne ont dans les yeux une caresse ; Et la lampe qui brûle à la poutre maîtresse Allume en leur prunelle une paillette d'or. ”

“ La marquise, nonchalamment, Poursuit son rêve; et le silence N'est troublé que du battement De l'éventail qu'elle balance.
Les chères tendresses, en choeur, Leur gaîté, leur mélancolie, Défilent en son pauvre coeur, Où demeure un grain de folie.
Elle revoit maint amoureux, Dans un lointain crépusculaire... Le mouvement des doigts fiévreux Ou s'alentit ou s'accélère.
L'éventail aux éclairs rosés, Comme si la soie était fée, Fait un vague bruit de baisers Et de tendre plainte étouffée. ”

“ Hors du siècle, et de l'homme, et du mal triomphant,
Du dol, de la traîtrise et de la violence,
Sous la paix des arceaux : solitude et silence,
Le saint moine, à genoux, se sent un coeur d'enfant.
Il sait la gloire vaine et l'amour décevant. Les lèvres de la Plaie où pénétra la lance Sollicitent son âme; ardente, elle s'élance Vers le Crucifié, qu'il adore, fervent.
Le reflet des vitraux, clairs du jour qui se lève, Blasonne les piliers aux couleurs de son rêve. En lui la Grâce abonde ”

“ Elle ignora le mal et voulut tout le bien. En son sourire ému souriait l'Espérance. Entre elle et la misère, entre elle et la souffrance La Charité divine était comme un lien.
Selon l'Heure 157
A soulager le pauvre elle avait mis sa joie; Trouvant sans le chercher le mot tendre et touchant. Et tous la bénissaient, sa parole jonchant De roses et de lys leur douloureuse voie.
Elle leur faisait croire à quelque heureux destin Proche, en versant la foi dont son âme était pleine. Toute larme séchait où passait son haleine, Ainsi que la rosée aux souffles du matin. ”

“ Quelle puissance a fait le charme tout-puissant Qui te soumit mon coeur, femme vaine et cruelle? Par quel enchantement magique en ma prunelle Pâlit, si tu parais, le jour resplendissant?
Quel prestige funeste est cause que l'on sent L'esprit enclin au mal et l'âme au bien rebelle; Et qu'on préfère tes défauts à la plus belle Des vertus dont le ciel à d'autres fit présent? ”

“ Une exquise musique est faite De tes frais rires ingénus. Oh ! si tu savais quelle fête De te voir gambader pieds nus !
Pourvu que je baise ta joue, Je rayonne et suis triomphant. Tu me dis : « Viens jouer; » je joue, Et me sens une âme d'enfant.
Le soir, pour t'endormir, je chante — Et tout mon coeur est dans ma voix La chanson naïve et touchante Que chantait ma mère autrefois,
Quand le sommeil sur ma paupière Faisait pleuvoir son sable d'or, Abrégeant mon humble prière. ”

“ L'occident, riche, roule un or torrentiel; Et, clair, le zénith darde des feux d'améthyste; Tandis qu'un soleil large, où la splendeur persiste, Se pose, comme un orbe ardent, au bord du ciel.
L'air charrie un parfum suave au goût de miel. Mais Hérodias, pâle et farouchement triste, Trouve (songeant qu'il est au monde un Jean-Baptiste) A la brise aromale une saveur de fiel. ”

“ Et l'Oiseau bleu battait de l'aile à son chevet.
Sycorax, vieille, était le démon que suivait Le loup maigre, et qu'un long hululement d'orfraie Annonçait, augurai, au passant qui s'effraie, Tandis que le vent clame et que siffle l'orvet.
Sycorax, jeune, fut moquée et méprisée; Hochet que brise et jette, avec une risée, L'amant élu, l'amant aimé, prince ou forban.
Son coeur, vivant foyer d'amour, n'est plus que cendre. Sycorax a souffert. Et la Souffrance engendre La Haine; et Sycorax enfante Caliban.
Les Femmes de Shakespeare
Les Fées
A Gabriel Vicaire. ”

“ On le croirait, parfois vivant, A la façon dont il palpite, Et dont, allègre et triomphant, Son battement se précipite.
Parfois, comme pris de regret, Il s'alanguit et va plus calme, Quasi se berce ; et l'on dirait L'oscillation d'une palme.
Parfois, s'arrêtant à demi, On croit voir, dans la main pâmée, Un grand papillon endormi Dont l'aile ne s'est point fermée.
Soudain, l'aile de pourpre et d'or, Ainsi que d'un choc effarée, Comme pour un rapide essor, Vibre, vermeille et diaprée. ”

“ Puis, allègre et dispos, sans qu'un rêve mauvais Ait un instant troublé ma sieste, je m'en vais, Je descends vers le val plein d'eaux vives en fuite. Leur chanson cristalline et sonore m'invite A mêler quelques sons à l'agreste concert. Ma syringe prélude ; et le vallon désert, Comme s'il voulait mieux entendre, fait silence. Le rameau murmurant, que la brise balance, Redevient immobile et muet; les oiseaux Se taisent, écoutant la flûte à sept roseaux Que Bathyllos emplit d'harmonieuse haleine. ”

“ Sur l'Empire du Milieu La nuit tombe, la nuit brune. Un mince croissant de lune Luit, en or, dans le ciel bleu.
Près d'un guéridon de laque, — Cependant qu'à pas menus, Sur les nattes, et pieds nus, Un nain trapu rôde et vaque, -
Essoufflé, le mandarin S'est assis. Sa main balance, D'un air de noble indolence, Un rameau de tamarin.
Sur la Cimaise 115
Il fume sa pipe en jade, Dont le tabac mordoré Répand un arôme ambré. A ses pieds son chien gambade
Sur un éventail ouvert ; Et, tout en jappant, mordille Les deux glands de cannetille Et le frêle ivoire vert. ”

“ La pente où mollement ta tête s'est posée Est fleurie, et l'abeille y butine son miel. Or, voici qu'un baiser presque immatériel A caressé ta joue exquisement rosée.
Car le preste lutin qu'enhardit ton sommeil, Espiègle, a glissé sur un rayon de soleil, En des lueurs de prisme où son aile s'irise.
— Mais de l'aube l'aurore a doré les pâleurs.. Ariel à son tour s'endort; et, dans la brise, Berce un songe inquiet au calice des fleurs. ”

“ Il est une chanson divine
Que mon coeur chuchote tout bas;
Est-il joyeux, mon coeur?... Hélas. ! L'homme est fin ; la femme est plais fine. Une oiselle, dans la ravine,
Dit oui, puis, non, d'un gosier las.
Je ne t'aime pas ou je t'aime. Veux-tu que nous brodions ce thème Tout le jour et toute la nuit?
Le jour est bleu, la nuit est brune. J'ai dans l'âme un rayon de lune... Suis, l'on te fuit; fuis, l'on te suit. ”

“ Voilà pourquoi cette loterie, imaginée par lui, et en vertu de laquelle vous appartenez à celui qui choisit, suivant son intention, entre ces trois coffrets, d'or, d'argent et de plomb.
(Le Marchand de Venise.)
Un sûr instinct t'a dit que nul coffret banal, Fût-il d'or ou d'argent, n'était digne d'enclore Notre destin : l'argent est vil, l'or plus encore. Un couvercle de plomb pesait sur l'Idéal.
Mais l'Idéal; quittant la prison de métal, S'élance d'un grand vol éperdu vers l'aurore. ”

“ Lorsqu'à la brune, Sur le sable de son jardin Mon pas s'entend, elle est soudain Plus pâle qu'un rayon de lune.
Nous sentons nos coeurs s'embraser, Et d'inexprimables délires, Quand nous joignons nos deux sourires Dont nous faisons un seul baiser. ”

“ Mais les bergers voulant attendre là l'aurore, Ils improvisent un concert, qu'ils vont rythmant Du pied. Et leur voix rude alterne agrestement Avec la molle flûte et le pipeau sonore.
Or, cependant, à l'heure où, sous le grand ciel bleu, L'homme a senti déjà plus légère sa chaîne, Au profond des forêts, sous l'écorce d'un chêne, Croît l'atroce gibet où doit mourir un Dieu ! ”

“ L'homme, aux champs attardé, va rentrer, las sans doute Du pénible labeur, mais joyeux du retour. Et la mère, pensive, écoute tour à tour L'enfantel et qui jase et des pas sur la route.
Le tic-tac de l'horloge égrène goutte à goutte Les secondes tintant dans la fuite du jour. Les heures qui s'en vont sont des heures d'amour : La jeune mère rêve, inquiète. ”

“ La pourpre des rosiers fascine les abeilles, De qui l'aile légère est de pollen poudrée. Leur tourbillon bruit dans la lumière ambrée, Et cerne, nimbe d'or, les corolles vermeilles.
Les grappes du muguet, tremblantes, sont pareilles A des points de lueur goutte à goutte filtrée Par les bois, dans la paix d'une pâle soirée, Quand la lune magique évoque des merveilles. ”

“ Lentement, car mon rêve, en somme, C'est de voir — oh! le rêve cher! — Mon enfant devenir un homme , Et croître loyal, libre et fier.
Oh! lentement! — Demeure encore, N'aspirant pas à d'autres biens, La petite âme à son aurore Qui mêle ses espoirs aux miens.
Mon Fils 177
La vie ainsi faite m'est douce ; Et le seul vrai bonheur m'a lui. Laisse-moi vieillir sans secousse, Exempt de tristesse et d'ennui.
Puis quand viendra l'heure dernière, L'heure du repos sans réveil; Lorsque se clora ma paupière Trop faible au poids du jour vermeil ”

“ Le duc d'Illyrie a le coeur navré. « Pages, accordez guitare et mandore! O belle! que tant de-grâce décore, Aime-moi, sinon, las ! je pleurerai. »
Tel chante le duc, galamment paré : « Bien qu'il nous soit doux l'amour qu'on implore, L'amour qui se donne est plus doux encore. Aime-moi, sinon, hélas! je mourrai. »
Tel chante, navré, le duc d'Illyrie. D'amer déconfort l'âme endolorie, Le duc s'étiole et tombe en langueur.
Qui n'aurait pitié d'un amant si rare ? ”