Ferdinand Lovio

“ Les reflets du soleil couchant au crépuscule —
Ceux-ci dont l'incarnat, le jonquille, simulent,
De la carnation féminine, à la fois,
L'éclat et la douceur où Venus tu revois.
Merveille d'un détail, par quoi tout s'amplifie, Par quoi, soudain, l'esprit se perd en rêveries — La terrasse revêt — grâce à ces poteries Combien simples, combien primitives, rustiques, Un caractère ensemble auguste et vénérable.
Des aïeux quercynois rappelant les pratiques,
Et de l'antiquité les gestes mémorables.
Aussi, qu'à leur office on ait ou non recours,
Evoquant de chacun, le départ sans retour. ”

“ Mais de cet huis ancien, je n'aurais dit encor,
Ce qui lui fait un si pathétique décor,
Ce qui le mieux incline au nobles rêveries.
Ce qui nous rend le mieux l'image de la vie,
Savoir, à son sommet et retombant ensuite Sur les côtés et le devant de son fronton,
Tout proche d'un écu qui tellement s'effrite Qu'on n'y distingue plus les signes du blason — Un voile verdoyant de mousses, de joubardes,
De la muraille qui nous cachent les lézardes.
Comme en les cheveux noirs d'une femme, une rose — Ces verts, du fauve toit et des murs gris, reposent. ”

“ La Passion — voilà tout le Poète — L'esprit languit quand le coeur est à jeun,
Si merveilleusement que tu le vêles,
Du peplos grec, de l'habit d'un Lauzun, — Le lien commun reste le lieu commun — On perd son temps à draper un squelette : La Passion — voilà tout le Poète !
Elles sont donc bien frustes, vos amours, Et tellement sans souci de beauté,
Que c'est à qui fera le dégoûté,
Quand un poète en parle sans détour ?
N'y cherchant rien qu'un frisson vif et court, Pour le besoin, non pour la volupté :
Elles sont donc bien frustes, vos amours. Et tellement sans souci de beauté ”

“ Au Boulevard avec la grâce et la noblesse,
Platanes qui donniez un salutaire ombrage,
Et ce qui plus amère encor la chose rend,
C'est de voir que devant un désastre si grand,
Le peuple de Cahors demeure indifférent.
Pour les esprits ainsi que pour les couches d'eau,
C'est vers le bas toujours que se fait le niveau.
Quand se sont prononcés les ignares, les sots —
Fussent-ils peu nombreux, mais dont le verbé est haut, Et dont on craint la hargne et les mauvais propos, L'unanimité presque, ils deviennent bientôt —
Les hommes se plaisent à marcher en troupeau. ”

“ Pour vaincre, beau jouvenceau, Un seul principe est utile :
Après l'approche, l'assaut !
Retiens bien cela, Pamphile ;
Oui, celui-là n'est qu'un sot — Eût-il talents mille et mille — Qui pour prendre femme ou ville, S'attarde auprès des faisceaux : Après l'approche, l'assaut !
Etre votre ami, c'est tout — Femme au coeur olympien, Qu'aucun donjon ne retient,
Qu'on possède — êtes-vous fous ?
Votre amant ou votre époux — Ce n'est rien, c'est moins que rien : Etre votre ami, c'est tout,
Femme, au coeur olympien ”

“ On s'obstine à continuer l'oeuvre funeste A l'hygiène, à la beauté : là qu'il en reste.
Entre des monts chenus des terroirs qui s'étendent Et que leurs frondaises seules aimables rendent, On veut faire une piste, on veut faire une lande.
Du Boulevard, honneur et charme de Cahors,
Qui va de Saint-Michel et de Labarre au Nord, Au Sud, du fleuve — Lot jusques aux dextre bord — Et dont le long ruban légèrement déclive,
A des courbes multipliant les perpectives — Du Boulevard, vu son dessin, vu son élan,
Dont on a dit qu'il n'avait pas d'équivalent. ”

“ L'amour est en toi — je l'éveille, Je donne un objet à ta foi ;
Mais c'est ton coeur seul que tu vois Dans le miroir qui t'émerveille ;
Raisins — mais cueillis à la treille — Concerts — mais la lyre, c'est toi : L'amour est en toi — je l'éveille, Je donne un objet à ta foi ;
Et, pour ce que je suis l'abeille, Pensant que le miel vient de moi, Je suis l'adoré, tu me crois Une puissance nonpareille :
L'amour est en toi — je l'éveille.
Le charme d'un premier amour Ne vient pas de l'objet lui-même Qui peut être insipide et blême, Voire, parfois, un peu balourd ”

“ L'arrêté n'est qu'un mot, l'arrêté n'est qu'un mythe.
LE KIOSQUE A MUSIQUE
A l'union du second tiers et du dernier De la centrale allée, un kiosque à musique,
Pendant l'hiver, quand les arbres sont défeuillés :
Toit, colonnes, pourtour, que je vois tout entier ;
Mais que, dans le printemps — l'été, des marronniers Le feuillage touffu soustrait à mon optique —
De ma fenêtre alors, yeux sondeurs, je n'ai plus. Des marches et d'un peu de mur, qu'un aperçu —
Alors qu'il m'apparaît dans son intégrité —
A savoir : quand hélas ! c'en est fait de l'été. ”

“ Pareil à ces « babys » aux longs cheveux ;
Des rides, oui, des rides, — le chef blanc— Et pis encor, des respects odieux Qui de l'amour me tintent les adieux — Moi, vieux, déjà ! vieux, en si peu de temps : Mais c'est hier que j'étais un enfant.
L'amour est le don de soi,
Sans réserve, sans feintise. L'immolation exquise De son vouloir, de son « Moi » ;
A son pays, à sa foi,
A sa dame blonde ou bise, L'Amour est le don de soi,
Sans réserve, sans feintise ;
Insensé, qui le conçoit Comme un rapt, une mainmise, Regarde François d'Assise, Regarde le doux François : L'amour est le don de soi ”

“ Les fillettes dont l'âme est déjà maternelle,
Et qui sentent l'amour déjà vibrer en elles,
Opposant leurs : non ! — non ! — à des oeuvres cruelles.
Ainsi — masculin et féminin se décèlent —
Et chose plus subtile et plus magique encor,
Apparaît l'être vrai que nous masquait le corps —
Oh ! ces jeunes enfants pas plus haut qu'une botte,
Et qu'encore au logis une mère dorlote,
Pour de doux ingénus, bien à tort, on les cote.
De tous les maux instincts ne sont-ils pas la somme, Et pour qu'un nom idoine à leur être on leur donne, Il faudrait que méchants, que cruels, on les nomme. ”

“ Poète ! j'ai toujours tremblé devant ce nom Le plus beau, le plus haut qu'un mortel puisse élire ;
El cependant qu'on voit maints et maints myrmidons, Pour quelques vers boiteux, se clamer porte-lyre, Moi, je laisse à la blonde Erato, mon délire ! Le soin de décider si je le suis ou non :
Poète ! j'ai toujours tremblé devant ce nom.
L'Amour est comme le soleil, S'il meurt, c'est pour renaître mieux, Plus tendrement harmonieux,
Avec des reflets plus vermeils ;
Après des transports nonpareils, Après de déchirants adieux.
L'amour est comme le soleil, S'il meurt, c'est pour renaître mieux ”

“ De beaux gradins à droite, au fond : un vieux château.
Vu qu'Espéron n'a pas ses châteaux en Espagne —
En tous lieux, peints par lui, car ceux-là l'accompagnent
Et si, par aventure, il s'y fait un accroc,
Un coup de son pinceau le répare bientôt —
Le toit, cintré, déclive, en toile goudronnée Ne porte rien — donner issue à la fumée,
De la pluie et du vent garder la maisonnée,
Sans qu'on ait sur la tête un lac en raccourci,
C'est son office utilitaire et noble aussi —
Et c'est lui, lorsque va progressant la patache,
Qui lui donne l'aspect d'une maison qui marche. ”

“ L'âme a son parfum, c'est l'amour, Qu'elle exhale sous le ciel bleu, Qu'elle exhale subtil, nombreux : Tendresse, fougue, tour à tour ;
Nobles ou non soient ses entours, Un arome s'épand sur eux :
L'âme a son parfum — c'est l'amour Qu'elle exale sous le ciel bleu ;
Qu'un poète se penche pour L'adorer, le humer, pieux ;
Qu'un rustre en ail l'effluve heureux, Qu'il monte vers les hauts séjours : L'âme a son parfum, c'est l'amour.
Un son pur et qui se prolonge,
Telle est la vertu du cristal,
Dans un ravissement total — Ouïe, intellect — qui nous plonge ”

“ Et d'en tenir pour celle-ci les occupants.
En l'assimilant au spectacle bocager D'oiseaux s'étant posés sur la même branchette — Par celui-ci sur moi ses reflets qui projette,
Exprimer j'ai voulu les doux émois que j'ai — En même temps que rendre un légitime hommage, Me le donnant, à mon gracieux voisinage
Jaune tente déclive et que termine en bas
Une bande frangée, au moindre vent qui tremble,
Où sont peintes en caractères gros et gras,
Les lettres du nom d'Averous — d'un piètre éclat,
Vu que déteintes par la pluie et les frimas,
A des lanternes sans lumière elles ressemblent. ”

“ L'amour-artiste est plus beau que le vrai, Prétendu tel, pour ce qu'il est psychique Et répond mieux au concept catholique Où le concret a fait place à l'abstrait ;
Du rut, du rêve, ayant le double attrait, Associant le rythme et la plastique, L'amour-artiste est plus beau que le vrai, Prétendu tel, pour ce qu'il est psychique ;
L'entrain, la grâce, en faisant tous les frais, Chez la « donna » pure danse gymnique, — Pour deux, trois, dix, déposant satunique — Sans leurre avant et sans larmes après : L'amour-artiste est plus beau que le vrai. ”

“ Si Vénus naquit de la mer Immense aux immenses alarmes ;
De l'ingénuité, seule arme.
Aux mortels, don de Déméter ;
Eloa naquit d'une larme,
D'un pleur tacite, doux-amer ;
0 poète ! tes plus beaux carmes,
Tes plus beaux hymnes à la chair, Ne braveront pas les hivers,
Sans la Pitié, suprême charme :
Eloa naquit d'une larme.
Le sol était en bonne poussière propre, pas en herbe nouvelle, qui, vivante, est déjà à moitié route de la mort, mais en poussière d'espoir qui renferme la semence de toute vie.
Ruydard KIPLING. Traduction de Louis Fabulet.
Ce qui est de la vie est déjà de la mort. ”

“ Qu'une autorité juste et ferme la refrène —
Sinon, les gens, les moeurs, à leur perte elle entraîne,
Fait du monde une fauve, une sanglante arène,
Où selon que le vent les porte, les abîme,
Les bourreaux à leur tour deviennent des victimes.
Mais quelle est la raison pour qu'il en aille ainsi —
Et qu'il en soit partout comme il en est ici —
Car le cas n'est pas propre à Cahors en Quercy,
Si lettres mortes sont les plus stricts arrêtés,
Et dont manifeste est pour tous l'utilité —
C'est que leurs prescripteurs ne les font respecter,
Savoir, par le procès-verbal et par l'amende. ”

“ Un amour, ce n'est pas l'Amour,
Me disait une blonde enfant,
Avec ce regard triomphant Qui fascina le dieu pastour ;
Aujourd'hui, le fin troubadour,
Demain, le sonneur d'olifant ;
Un amour, ce n'est pas l'Amour,
Me disait une blonde enfant ;
Une fleur en vos verts séjours,
Prés, ne vous rend pas éclatants,
Et pour affirmer le printemps,
Une aronde, c'est un peu court :
Un amour, ce n'est pas l'Amour.
De vos méfaits, n'accusez point l'Amour. Hommes, aux purs, aux vrais bonheurs, rebelles Et qui gâtez les choses les plus belles En les grevant d'ornements vains et lourds ”

“ MON BALCON
A la fois Belvédère et jardin suspendu,
O mon Balcon ! reçois l'hommage qui t'est dû,
Pour tes propres vertus aussi douce qu'inclytes,
Et pour celles à quoi, chaque jour, tu m'incites.
Mon balcon, face à l'est, quand leurs clartés renaissent, D'Aurore et de Phébus a les primes caresses — Sa balustrade à claire-voie, en fer forgé,
Passant de la grisaille au tendre ton rosé. ”

“ Ne cherche pas une femme de rêve, Un idéal qui fuirait devant toi, Allasses-tu de Sikok au Crotoy,
Et du cap Horn jusqu'au cap de la Hève ;
Los outrageux — l'abstrait serait sa fève, Et la beauté que lu touches, le pois : Ne cherche pas une femme de rêve, Un idéal que fuirait devant toi ;
Florentine au profil grec, fine et brève ; Vénitienne, huile et braise à la fois ; Romaine, une déesse que tu vois —
Pour savourer tout l'amour, toute l'Eve, Ne cherche pas une femme de rêve.
Mars, au casque d'or, ne s'endormit point lorsqu'il vit le départ de Vulcain ”

“ Dont la place serait chez les bergeronnettes De qui les amoureux n'ont que flammes discrètes, Avec de celles-ci pipeaux pour interprètes — Cependant que de fleurs ayant fait la cueillette, Ils en ornent, Chloés ! vos fronts et vos houlettes.
Elle ne lit que des romans sentimentaux Où l'on aime, sans plus, du coeur et du cerveau, Où se passe le temps à languir, où les lits — Les âmes n'en ayant besoin — sont abolis.
Lui répugnant, voire jetant à « la poubelle » (1) D'art, d'élégance aussi, fussent-ils des modèles, Les livres complaisants pour les choses charnelles. ”

“ Ton coeur pareil an ruisseau desséché.
J'ai toujours eu le goût, le haut goût du mépris Qui me donne un frisson, si fin, de volupté, Qui m'isole et me rend à mon rêve enchanté, Dans l'honneur et l'orgueil de n'être pas compris ;
Avec les nobles coeurs, avec les grands esprits, Pour me faire une auguste et gente parenté, J'ai toujours eu le goût, le haut goût du mépris Qui me donne un frisson, si fin, de volupté ;
Le los, un dissident en ôte tout le prix ;
Par un sifflet, un seul, le triomphe est gâté ”

“ De jour, de nuit, pour ses galantes promenades, De bocage ombragé n'aura plus la dryade.
N'oublions que celui qui, malgré ses prières,
Coupe l'arbre où l'hamadryade a son repaire — Des dieux, ses protecteurs, suscite la colère.
Le Boulevard n'est plus le Boulevard — sans joie,
Morne plutôt, dorénavant, c'est une voie.
Ses platanes tronqués, réduits à l'étisie.
Le Boulevard n'est plus qu'une ostéologie.
Lamentez-vous, amants, artistes et poètes,
A la beauté vous tous insensibles qui n'êtes,
Et pour qui les couleurs, les lignes, sont des fêtes. ”

“ Luxure, après ton miel et ton cumin,
Après la joute et les nobles exploits, Redevenu le chevalier courtois,
L'adorateur du lis et du jasmin :
En les quittant, je leur baisai la main.
Les caresses du client,
Ce ne sont point des caresses : C'est du rut, c'est de l'ivresse Où l'on est le patient ;
Bien qu'on doive en souriant Subir le baiser qui blesse, Les caresses du client,
Ce ne sont point des caresses ;
Mais, des pauvre Lélians Dont nous sommes les maîtresses, Dans les bras tout de tendresse, Nous nous pâmons, oubliant Les caresses du client. ”

“ Tandis que sur ses nerfs il promenait l'archet — Réciter et chanter leurs vers dont la matière Où dolent ou joyeux était toujours l'amour, Représenter tendre et comique tour à tour,
Se faisant sous la toque ou sous les oripeaux,
Pour le porter partout, les messagers du Beau.
Hélas ! le paladin du théâtre ambulant,
Rêve de n'être plus qu'un « barnum » opulent.
Quand, Espéron, épris de luxe et de confort,
Veut de son chariot antique faire un char, Transformer sa roulotte : objet rare, objet d'art, En véhicule riche et banal — il a tort. ”

“ Une littérature qui, comme la tienne, serait saine de tout point, n'exciterait plus maintenant que l'ennui. Tu souris de ma naïveté, oui, l'ennui...
Il viendra des siècles où tes disciples passeront pour les disciples de l'ennui.
Le monde est plus grand que tu ne crois. Si tu avais vu les neiges du pôle et les mystères du ciel austral, ton front, ô déesse toujours calme, ne serait pas si serein, ta tête, plus large, embrasserait divers genres de beauté...
Les dieux passent comme les hommes et il ne serait pas bon qu'ils fussent éternels. La foi qu'on a eue ne doit jamais être une chaîne. ”