Ferdinand Lovio

“ L'amour-artiste est plus beau que le vrai, Prétendu tel, pour ce qu'il est psychique Et répond mieux au concept catholique Où le concret a fait place à l'abstrait ;
Du rut, du rêve, ayant le double attrait, Associant le rythme et la plastique, L'amour-artiste est plus beau que le vrai, Prétendu tel, pour ce qu'il est psychique ;
L'entrain, la grâce, en faisant tous les frais, Chez la « donna » pure danse gymnique, — Pour deux, trois, dix, déposant satunique — Sans leurre avant et sans larmes après : L'amour-artiste est plus beau que le vrai. ”

“ Une littérature qui, comme la tienne, serait saine de tout point, n'exciterait plus maintenant que l'ennui. Tu souris de ma naïveté, oui, l'ennui...
Il viendra des siècles où tes disciples passeront pour les disciples de l'ennui.
Le monde est plus grand que tu ne crois. Si tu avais vu les neiges du pôle et les mystères du ciel austral, ton front, ô déesse toujours calme, ne serait pas si serein, ta tête, plus large, embrasserait divers genres de beauté...
Les dieux passent comme les hommes et il ne serait pas bon qu'ils fussent éternels. La foi qu'on a eue ne doit jamais être une chaîne. ”

“ Luxure, après ton miel et ton cumin,
Après la joute et les nobles exploits, Redevenu le chevalier courtois,
L'adorateur du lis et du jasmin :
En les quittant, je leur baisai la main.
Les caresses du client,
Ce ne sont point des caresses : C'est du rut, c'est de l'ivresse Où l'on est le patient ;
Bien qu'on doive en souriant Subir le baiser qui blesse, Les caresses du client,
Ce ne sont point des caresses ;
Mais, des pauvre Lélians Dont nous sommes les maîtresses, Dans les bras tout de tendresse, Nous nous pâmons, oubliant Les caresses du client. ”

“ Pareil à ces « babys » aux longs cheveux ;
Des rides, oui, des rides, — le chef blanc— Et pis encor, des respects odieux Qui de l'amour me tintent les adieux — Moi, vieux, déjà ! vieux, en si peu de temps : Mais c'est hier que j'étais un enfant.
L'amour est le don de soi,
Sans réserve, sans feintise. L'immolation exquise De son vouloir, de son « Moi » ;
A son pays, à sa foi,
A sa dame blonde ou bise, L'Amour est le don de soi,
Sans réserve, sans feintise ;
Insensé, qui le conçoit Comme un rapt, une mainmise, Regarde François d'Assise, Regarde le doux François : L'amour est le don de soi ”

“ L'amour est en toi — je l'éveille, Je donne un objet à ta foi ;
Mais c'est ton coeur seul que tu vois Dans le miroir qui t'émerveille ;
Raisins — mais cueillis à la treille — Concerts — mais la lyre, c'est toi : L'amour est en toi — je l'éveille, Je donne un objet à ta foi ;
Et, pour ce que je suis l'abeille, Pensant que le miel vient de moi, Je suis l'adoré, tu me crois Une puissance nonpareille :
L'amour est en toi — je l'éveille.
Le charme d'un premier amour Ne vient pas de l'objet lui-même Qui peut être insipide et blême, Voire, parfois, un peu balourd ”

“ Elle me plaît, cette petite infante.
Amant d'abord, poète par surcroît, Des fins baisers pour adoucir l'attente, El pour montrer aux blondes Mélisandes A tous les jeux que tu sais être adroit ;
La poésie est le galon d'orfroi,
Mais l'amour, c'est la tunique éclatante : Amant d'abord, poète par surcroît, Des fins baisers pour adoucir l'attente ;
Ne porte pas ton luth comme une croix. Garde, avant tout, l'attitude élégante D'un que le Beau, d'un que Vénus incante, Et qui du sort sait braver les suroîts — Amant d'abord, poète par surcroît. ”

“ Poète ! j'ai toujours tremblé devant ce nom Le plus beau, le plus haut qu'un mortel puisse élire ;
El cependant qu'on voit maints et maints myrmidons, Pour quelques vers boiteux, se clamer porte-lyre, Moi, je laisse à la blonde Erato, mon délire ! Le soin de décider si je le suis ou non :
Poète ! j'ai toujours tremblé devant ce nom.
L'Amour est comme le soleil, S'il meurt, c'est pour renaître mieux, Plus tendrement harmonieux,
Avec des reflets plus vermeils ;
Après des transports nonpareils, Après de déchirants adieux.
L'amour est comme le soleil, S'il meurt, c'est pour renaître mieux ”

“ Que, dans l'amour l'homme soit un Jason El la femme une Alceste, une Alcyone,
Oui, vous avez raison, vingt fois raison,
Sublime amante aux doux yeux de madone ;
Mais que le coeur n'ait qu'une fleuraison,
Qu'ayant été l'Evante, la démone,
On doive après vivre comme une nonne,
Sur ce point là, puis-je dire, ô Lison ! Oui, vous avez raison, vingt fois raison.
Ton coeur pareil au ruisseau desséché Par les rayons d'un Phébus estival,
Et qui n'a plus que cailloux dans son val, D'aimer se croit à jamais empêché ”

“ Ne cherche pas une femme de rêve, Un idéal qui fuirait devant toi, Allasses-tu de Sikok au Crotoy,
Et du cap Horn jusqu'au cap de la Hève ;
Los outrageux — l'abstrait serait sa fève, Et la beauté que lu touches, le pois : Ne cherche pas une femme de rêve, Un idéal que fuirait devant toi ;
Florentine au profil grec, fine et brève ; Vénitienne, huile et braise à la fois ; Romaine, une déesse que tu vois —
Pour savourer tout l'amour, toute l'Eve, Ne cherche pas une femme de rêve.
Mars, au casque d'or, ne s'endormit point lorsqu'il vit le départ de Vulcain ”

“ Un amour, ce n'est pas l'Amour,
Me disait une blonde enfant,
Avec ce regard triomphant Qui fascina le dieu pastour ;
Aujourd'hui, le fin troubadour,
Demain, le sonneur d'olifant ;
Un amour, ce n'est pas l'Amour,
Me disait une blonde enfant ;
Une fleur en vos verts séjours,
Prés, ne vous rend pas éclatants,
Et pour affirmer le printemps,
Une aronde, c'est un peu court :
Un amour, ce n'est pas l'Amour.
De vos méfaits, n'accusez point l'Amour. Hommes, aux purs, aux vrais bonheurs, rebelles Et qui gâtez les choses les plus belles En les grevant d'ornements vains et lourds ”

“ L'âme a son parfum, c'est l'amour, Qu'elle exhale sous le ciel bleu, Qu'elle exhale subtil, nombreux : Tendresse, fougue, tour à tour ;
Nobles ou non soient ses entours, Un arome s'épand sur eux :
L'âme a son parfum — c'est l'amour Qu'elle exale sous le ciel bleu ;
Qu'un poète se penche pour L'adorer, le humer, pieux ;
Qu'un rustre en ail l'effluve heureux, Qu'il monte vers les hauts séjours : L'âme a son parfum, c'est l'amour.
Un son pur et qui se prolonge,
Telle est la vertu du cristal,
Dans un ravissement total — Ouïe, intellect — qui nous plonge ”

“ Ton coeur pareil an ruisseau desséché.
J'ai toujours eu le goût, le haut goût du mépris Qui me donne un frisson, si fin, de volupté, Qui m'isole et me rend à mon rêve enchanté, Dans l'honneur et l'orgueil de n'être pas compris ;
Avec les nobles coeurs, avec les grands esprits, Pour me faire une auguste et gente parenté, J'ai toujours eu le goût, le haut goût du mépris Qui me donne un frisson, si fin, de volupté ;
Le los, un dissident en ôte tout le prix ;
Par un sifflet, un seul, le triomphe est gâté ”

“ Grâce à toi, qui, si volontiers, Du Rondel m'enseigna le fin,
Grâce à toi, mon coeur, mon Dauphin, Dans ces treizains, dans ce psautier, Je me serai dit tout entier.
Pour tous les jours du mois, Voici le pain, le sel,
Voici, dans un Rondel, Le plus noble de moi ;
Cevenol, Vendomois, Ou vieil, ou jouvencel — Pour tous les jours du mois. Voici le pain, le sel ;
Echos de mon émoi,
— En ce païen missel Hautement sensuel —
Voici des voeux, des voix. Pour tous les jours du mois.
L'homme est injuste envers la femme, parce qu'au lieu de la considérer en soi, il la compare sans cesse à lui. ”

“ Si Vénus naquit de la mer Immense aux immenses alarmes ;
De l'ingénuité, seule arme.
Aux mortels, don de Déméter ;
Eloa naquit d'une larme,
D'un pleur tacite, doux-amer ;
0 poète ! tes plus beaux carmes,
Tes plus beaux hymnes à la chair, Ne braveront pas les hivers,
Sans la Pitié, suprême charme :
Eloa naquit d'une larme.
Le sol était en bonne poussière propre, pas en herbe nouvelle, qui, vivante, est déjà à moitié route de la mort, mais en poussière d'espoir qui renferme la semence de toute vie.
Ruydard KIPLING. Traduction de Louis Fabulet.
Ce qui est de la vie est déjà de la mort. ”

“ Celle dont je voudrais être l'ami ;
L'une est sensible au charme de l'Hellade, Mais dans l'amour ne vibre qu'à demi ; L'autre, savante et dont la chair frémit, Se rit des luths et des pleurs de Hyades : Elle, serait Méonide et Méonade.
Si tu réserves ton corps, Ne parle pas d'amitié. D'un sentiment plus fruitier, Plus plein que l'amour encor :
De l'Hellénisme records Et de son sens châtié,
Si lu réserves ton corps, Ne parle pas d'amitié ;
Dans ce généreux transport Qui réclame l'Etre entier, Non son tiers, non sa moitié, Trop infime est ton apport, Si tu réserves ton corps. ”

“ D'avoir en tête, Vénus, les Cieux, On est gâteux.
Jouis de ce qu'une âme donne : Eclat, parfum, miel ou cumin, Elans vers l'art et vers l'hymen, Simplicité, tant douce et bonne ;
Sur ton rêve, sur la personne, Ne taille pas le coeur humain : Jouis de ce qu'une âme donne : Eclat, parfum, miel ou cumin ;
Accorde à la tendre Hermione De n'avoir pas un sang romain, Accorde à l'odorant jasmin De briller moins que l'anémone : Jouis de ce qu'une âme donne. ”

“ Pour ne pas profaner par de fausses antiennes, Mon agenouillement, Cypris, devant ta chair ;
Réjouis-toi, mon coeur, réjouis-toi ma chair ... Rythme, arome, clarté, voici la cyprienne !
Seul, le baiser m'est doux, seul, le baiser m'est cher — Fuyez, pensers chrétiens ! fuyez pudeurs chrétiennes !
Je vis, non pour l'honneur tardif du laurier vert, Mais pour vous savourer belles heures païennes, Où mon âme, Astarté, se fond avec la tienne,
Dans ta chair triomphante où s'abîme ma chair : Seul, le baiser m'est doux, seul, le baiser m'est cher. ”

“ Pour vaincre, beau jouvenceau, Un seul principe est utile :
Après l'approche, l'assaut !
Retiens bien cela, Pamphile ;
Oui, celui-là n'est qu'un sot — Eût-il talents mille et mille — Qui pour prendre femme ou ville, S'attarde auprès des faisceaux : Après l'approche, l'assaut !
Etre votre ami, c'est tout — Femme au coeur olympien, Qu'aucun donjon ne retient,
Qu'on possède — êtes-vous fous ?
Votre amant ou votre époux — Ce n'est rien, c'est moins que rien : Etre votre ami, c'est tout,
Femme, au coeur olympien ”

“ « Il faut avoir un Idéal » Me disiez-vous, mon cher Galippe, Car, si tant de soins vous agrippent, Le Beau reste votre régal ;
De l'art — sans quoi tout est brutal — Savant, vos travaux participent : « Il faut avoir un Idéal » Me disiez-vous, mon cher Galippe ;
Oui, pour que le deuil et le mal En rêve azuré se dissipent,
Avec Epictète ou Ménippe Ou sensuel ou lilial,
Il faut avoir un Idéal.
Je viens de voir une loque,
Un pauvre déchet humain Qui cache ses travers maints Sous un sourire équivoque ”

“ Ce Beau qu'une gaine retient, Il suffit que ta main la vanne Pour qu'il éclate, diaphane, Et digne des Olympiens : 0 poète ! n'invente rien.
Le tilleul argenté est infiniment gracieux... Il aune élégante régularité dans sa frondaison, son port est majestueux sans être solennel, il a de la noblesse autant que de la grâce... Dès les premiers jours du printemps, le tilleul argenté, dans nos climats aimables, se couvre de familles légères et dont les couleurs douces plaisent à tous les yeux. Elles sont vert tendre d'un côté, de l'autre elles sont blanc d'argent. ”

“ Amants, pendant vos baisers fins, Pendant vos transports enviés, Donner, c'est le geste divin,
C'est le geste de la Pitié ;
Toujours splendide et jamais vain — Encor pour rien qu'il soit compté, Qu'on n'en sente pas la beauté — Plaisir, soulas, le pain, le vin, Donner, est le geste divin !
Si La Fontaine a fait ses « Fables, » Il a fait ses « Contes » aussi. Chefs-d'oeuvre de beautés farcis Et riches en plaisants vocables ;
De tout artiste véritable,
L'Amour est le premier souci :
Si La Fontaine a fait ses « Fables », Il a fait ses « Contes » aussi ”

“ Avec ton rythme pur, merveilleux Féminin, M'appliquant, qui qu'en grogne, à me mettre en accord, Je garde pour les beaux combats mes flèches d'or.
Les histoires d'amour finissent toujours mal — Elles s'achèvent dans les larmes, dans le sang, Après le long discord, le conflit incessant De deux coeurs en qui, seul, l'égoïsme est égal ;
Parlez-moi du déduit bellement animal,
De la palestre grecque et du sofa persan : Les histoires d'amour finissent toujours mal,
Elles s'achèvent dans les larmes, dans le sang ;
Le mariage... oui, mais c'est le saut fatal... Son port, c'est l'amitié ”

“ Le seul contraste est remède à l'ennui — Qui fait l'ermite, il veut faire le faune... Ton idéal est là-bas, sous les aulnes, 0 toi qui vis dans le soir, dans le bruit ;
Saint Augustin était brave au déduit, Premier qu'il fût chaste évêque d'Hippone : Le seul contraste est remède à l'ennui — Qui fait l'ermite, il veut faire le faune :
Un jour est fait du jour et de la nuit, La plante exhale oxygène et carbone, El, noirs et fiers les chênes de Dodone, Imitaient Pan et vibraient comme lui : Le seul contraste est remède à l'ennui. ”

“ Pour camper son héros : déesse, éphèbe, athlète, Trouver le mouvement, la ligne et les valeurs ;
Avant de procéder au long et vain labeur Vers la noble harmonie et la forme parfaite,
Quand je fais un Rondel, je ressemble au Sculpteur Qui de l'oeuvre future établit la maquette :
Le refrain — c'est l'effet : amour, pitié, terreur; Le premier quatrain, c'est, fine et fière, la tête ; Le second, le « pectus » aux vigueurs qui se prête, Et lequintil, le ventre et ses piliers vainqueurs ! Quand je fais un Rondel, je ressemble au Sculpteur
« Le goût de durer ». ”

“ Avec tout l'Amour, tout l'Humain — L'arbre et l'herbette du chemin, La bête ailée ou dans son trou ;
Est-ce pas ta chair, ce caillou ?
Cette stelle, est-ce pas ton sein ? Vivre c'est vibrer avec tout,
Avec tout l'Amour, tout l'Humain ;
Si, pour les choses et pour nous, Si, pour l'universel destin, A la grand'pitié tu n'atteins, Tu végéteras veule et flou :
Vivre, c'est vibrer avec tout.
Ce lut lui (Linus) qui enseigna la musique à Hercule ; mais le disciple, ayant été un jour réprimandé trop sévèrement, fendit la tête de son maître avec sa lyre. ”

“ Galiléen de coeur et par la chair, Hellène,
Tantôt le bouc païen, tantôt l'agneau pascal — Chûtes et repentirs, n'est-ce pas tout Verlaine ! Avec le sens du délicat, du musical !
Mais, grâces à ceci qu'il fut sylphe et silène, Nous avons eu le rare et le double régal D'un chant où le péan répond au madrigal, Le sistre à vos soupirs, Thérèse, Madeleine : Chûtes et repentirs, n'est-ce pas tout Verlaine !
« Il n'y a au monde que l'amour qui soit quelque chose. » ”

“ Tout Paris Est, dûment Son chéri, Mot qui meut ;
Mais pour Lui Seulement Son amant, Ce vrai cri : « Mon chéri ! »
Blonde, il lui faut des caresses, Et Brune, elle en veut donner — D'où ce manège ordonné Comme entre amant et maîtresse ;
Parfois, pour la même ivresse, Voici leurs corps combinés : Blonde, il lui faut des caresses, Et Brune, elle en veut donner ;
« Elle est force et morbidesse, « Elle a des yeux veloutés, « De grands yeux de volupté » Dit Berthe de sa princesse : Blonde, il lui faut des caresses. ”

“ Le poète est un voyeur d'âmes.
Du sentiment, oui — mais, pas trop, Myrtale — Un zéphire doux, caressant et frais,
Non pas un auster dont champs et forêts Craignent, à bon droit, la ferveur fatale ;
Anchise et Vénus, Aurore et Céphale,
Avant de s'aimer, font-ils tant d'apprêts ? Du sentiment, oui — mais pas trop Myrtale. — Un zéphire doux, caressant et frais ;
Quand donc aimez-vous, bavarde cigales ? Pourquoi des serments qu'on ne tient jamais ? Lamour ne veut pas tant de si, de mais — Qui trop en disserte, en perd la fringale : Du sentiment, oui — mais, pas trop Myrtale. ”

“ Le poète est un fin cristal Qui vibre quand le Beau l'effleure, Tout le Beau — celui qui demeure, Celui qu'abat le temps brutal ;
Coeur dont l'amour est l'air vital, Esprit, toujours qu'un rêve leurre : Le poète est un fin cristal Qui vibre quand le Beau l'effleure ”