Résumé

Portrait de Arthur Conan Doyle Arthur Conan Doyle Nouveaux Exploits de Sherlock Holmes

Holmes n’était pas homme à s’absenter sans un motif grave ; la pâleur de son visage, la lassitude qui se peignait sur ses traits m’indiquaient assez que ses nerfs étaient au paroxysme de leur tension. Il lut mon étonnement dans mes yeux ; joignant les doigts, il appuya ses coudes sur ses genoux et m’expliqua la situation.
— Vous n’avez sans doute jamais entendu parler du professeur Moriarty ? me dit-il.
— Non, jamais.
— Voilà précisément le côté merveilleux de l’affaire, s’écria-t-il. Cet homme remplit Londres de ses exploits sans que personne ne s’en doute.
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Ah çà ! mon brave, regardez-les, dit Holmes d’un ton sec.
Il est certain que jamais figures humaines n’avaient porté plus clairement l’empreinte du crime. Le plus âgé des deux hommes semblait pétrifié ; son visage sombre revêtait une expression de dureté peu commune ; le fils, lui, avait abandonné son ton gouailleur de tout à l’heure, et la férocité d’une vraie bête fauve brillait dans ses yeux, rendant méconnaissables les lignes jadis si pures de son visage. L’inspecteur ne dit pas un mot ; mais il s’avança vers la porte et siffla.
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Un éclair jaillit, le gilet de Woodley se teignit de sang ; il fit un tour sur lui-même en poussant un cri et tomba sur le dos. Son visage hideux et rouge devint d’une pâleur mortelle. Le vieillard encore revêtu de son surplis fit entendre les plus horribles jurons et tira son revolver, mais avant qu’il eût pu en faire usage, Holmes le mit en joue.
— Cela suffit, dit mon ami froidement ; jetez votre revolver. Ramassez-le, Watson, tenez-le près de sa tête ! Merci. Et vous, remettez-moi le vôtre. Voilà assez de violences !
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