Jean-François Destigny

“ Le crime qui triomphe a frappé de veuvage Dans son germe fécond la gloire de notre âge : C'est un autre condor précipité des cieux!.
- Sur le champ du combat, le traître audacieux Se grandit pour atteindre à la sublime tête ; La foudre qui s'allume au choc de la tempête Dévore le prestige, et tout est consommé !
Le glaive impitoyable a bientôt décimé Tous les riches fleurons de la grande couronne : Partout le crime fauche et l'intrigue moissonne L'épi déjà courbé dans le sillon du temps; C'est l'honneur qui s'effeuille au souffle des autans. ”

“ Des mille adolescents qu'appelle ici l'étude, La DÉBAUCHE engloutit l'espoir, Et souvent la mort naît d'une infâme habitude El les moissonne avant le soir.
La dépravation étouffe le génie, Paralyse les facultés, Fait de notre printemps une lente agonie, Et sème des calamités.
Que l'amour des arts lance un noble caractère Dans le tourbillon de Paris, Le plaisir s'en empare, et bientôt la Misère Le jette en pâture au mépris.
Qui n'a pas rencontré ces enfants du scandale, Chassés du toit de leurs parents, Et qu'une sale ivresse a couchés sur la dalle, Meurtris, demi-nus et mourants? ”

“ Cette hydre qu'oublia le torrent populaire N'aura, si vous brisez le prisme de l'erreur, Que l'infaillible don d'escompter la terreur.
L'ardente ambition dévore la poitrine De ces nains transformés en courtiers de doctrine ; Et la soif de l'argent, l'appétit du pouvoir, Changent le sanctuaire en sordide comptoir.
Un luxe oriental envahit la chapelle Où la foi cherche en vain un point qui la rappelle; On y méconnaît Dieu : le culte du regard Étouffe la prière en divinisant l'Art; Et l'or qui tombe à flots des lambris à la dalle, Fait de l'arche-modèle un temple de scandale ! ”

“ Mais s'il prête à ses traits le masque du mystère, S'il peut marcher de nuit, par des sentiers discrets, L'adultère n'a pas ralenti ses progrès.
Combien, dans les salons infectés d'Excellences, N'a-t-on pas vu de gens soumettre à leurs balances Leurs femmes et leurs dots, las qu'ils sont d'un hymen Dont ils passent échange après cet examen!.
C'est que le fléau peut de ses ailes sinistres Blesser un front de peuple et des fronts de ministres; C'est que la soif de l'or, plus forte que l'amour, Peut en vaincre l'ardeur et se frayer un jour Son accès clandestin jusqu'aux degrés du trône. ”

“ Son sein qui, calciné par une flamme intime, Absorbe le bien-être et boit des pleurs de sang, Dévore un chyle impur qui l'irrite en passant, Et fait de son ventre un abîme!
Jamais il n'est tombé de son œil caverneux, Devant le mal d'autrui, la moitié d'une larme' S'il est événement qui l'attriste ou le charme, Ce n'est que l'intérêt qui dirige ses vœux.
Son front, de l'honnête homme a quelquefois l'écorce; Mais, que le fard s'écaille! il apparaît à nu : C'est un monstre incarné sous un masque ingénu ; Ce n'est qu'un piège sous l'amorce. ”

“ Aujourd'hui que la Bourse est un étang de fange, Un cloaque, un repaire, un bouge de Truands; Aujourd'hui que tout antre, aux murs verts et gluants, A de l'air moins infect que le temple du Change; Le cœur, au mot AGENT, se soulève et bondit.
La sentine des Fonds révolte la pensée; Et l'on cherche comment une meute insensée Se vautre dans ce lieu maudit.
L'Égoïsme, au berceau, vient timbrer de sa ride • Les rejetons lépreux de ce monde d'argent ; L'avenir s'ouvre à nous souffreteux, indigent, Et couvert des lambeaux d'une époque putride. ”

“ Mais qu'au sommet des tours le tocsin se rendorme, Revienne un jour de paix détrôner l'uniforme, Le damné qu'épargna l'ouragan de boulets Va retomber d'un bond dans la cour des valets.
Sa brillante auréole, à cette heure flétrie, N'a pas même au vainqueur donné droit de patrie; Et dès demain, la loi que son bras défendit, Tracera, sans pudeur, au crâne du maudit Cet anathème ardent d'un vivace phosphore : LE VAGABOND D'HIER AUJOURD'HUI L'EST ENCORE.
Ses genoux ébréchés par un acier fatal, Trop faibles pour Paris, trop forts pour l'hôpital, Se dérobent au poids du soldat invalide!. ”

“ Voyez à ses genoux la jeunesse folâtre Étaler le tribut d'un encens idolâtre : Ce culte mène au vice, et du vice au remords; Car, après la gaîté, vient l'office des morts!
Le seul diamant qu'eût l'enfant du prolétaire, Détaché de son front, tombe et se brise à terre; Et l'opulent amour qui s'est fait son écueil En foule les débris aux pieds de son orgueil.
• Pour éviter l'horreur d'une étroite détresse, On la verra descendre au rôle de maîtresse!
Car la pauvreté seule, en creusant son Enfer, Changea ses nœuds de fleurs en menottes de fer!. ”

“ L'éloge exagéré mène droit à l'intrigue, Et tombe au choc de la raison, Comme ces fruits bâtards qu'une branche prodigue Veut jaunir avant la saison.
Qu'au talent qui chancelle, une main secourable Daigne applanir les monts ardus ; Qu'elle trace aux aiglons la route inextricable Que faussent des chemins perdus!
Qu'aux ombres de l'Oubli le flambeau de la presse Oppose d'éternels rayons; Et que l'artiste prête, à l'artiste en détresse, L'appui divin de ses crayons!
Si la rouille s'attaque à toutes les couronnes, Que l'esprit fouette son ardeur ”

“ L'humanité résiste à d'infernales crises!
La gîrerre et ses marchés, la Bourse et les Assises, Les crimes, la misère et les gouvernements, Sont pour elle sujets d'affreux tiraillements.
Chaque incident ajoute à sa peine éternelle; Chaque siècle, en venant, apporte sous son aile Un tel ramas d'abus, de fange et de travers, Qu'un déluge nouveau menace l'Univers!
C'est à douter de Dieu, si ce doute effroyable Pouvait ancrer l'espoir dans un port plus croyable ; C'est à moudre le cœur qui s'attache au Progrès, Comme un grain de froment sous la meule de grès! ”

“ Calfeutré sous le toit de sa triste prison, Il fouille la science, étend son horizon, Prend essor, s'abandonne au vol de la pensée, Plonge dans les trésors de l'histoire passée, Pèse, éprouve, commente, et, riche de butin, Traverse les clameurs de son Quartier-Latin.
C'est l'ange du travail, c'est un aiglon céleste Qui suit l'éclair et vole où Dieu se manifeste, Car il sait qu'en lui seul est toute vérité; Mais son âme ne suit que la réalité; Sa raison se révolte à la foi d'un prodige Qui commande aux humains d'adorer le prestige. ”

“ Et l'indiscret, heureux de surprendre ses pleurs, S'empresse de glisser le poison dans les fleurs Qu'il effeuille en riant pour endormir sa peine.
Son amour dédaigné triomphe par la haine!
— La spéculation avait formé des nœuds Qu'une vivace intrigue a su rompre à ses vœux ; C'est le crime-principe enfantant d'autres crimes.
L'appétit de l'argent nous creuse plus d'abimes Que deux siècles d'efforts ne pourront en combler; Mais, qu'importe?.. Luttons!. Qui se laisse accabler Sans tenter en mourant un choc qui le délivre, N'est pas digne qu'un Dieu lui permette de vivre. ”

“ Ce torrent, qui bondit de sa digue rompue, Ne doit jamais trouver un obstacle puissant !
L'homme, atteint d'une soif que tout breuvage altère.
Promène à tort l'acier de sa veine à l'artère ; Le jeu boirait des mers de sang!
Le fou qui veut éteindre une ardente fournaise A force de verser de l'huile sur la braise, Verrait plutôt la fin couronner ses efforts, Que l'acharné JOUEUR qui poursuit une chance; Car l'infortuné bat, dans son aveugle instance, Des flots sans fanaux et sans ports.
Son cœur est comme un gouffre où tombe une cascade, Il s'offre tout béant au coup qui le dégrade ”

“ La Bourse a de nos jours une effrayante histoire ; L'imprudent dont le pied ose en franchir le seuil, Amarre son esquif aux pointes d'un écueil ; Le moindre coup le brise et la vague l'emporte.
Quand le négociant n'a point fermé sa porte Au dangereux appât des chances du pari ; Quand l'attrayante prime à ses yeux a souri, Comme un rayon perfide éclos avant l'orage, L'abîme est là béant où brille le mirage!
Dans cet antre pompeux, ce Louvre des tripots, Où l'intrigue et le vol prélèvent leurs impôts, Que fait le fabricant dont l'oreille assidue Vient s'ouvrir aux clameurs d'une foule éperdue? ”

“ Tout cela, quand l'esprit, chaud du feu qu'il recèle, Demande assistance au trépas, Et voit jaillir enfin sa dernière étincelle, Que la pitié ne l'entend pas!
L'ARGENT !. Faute d'un grain de ce métal blanchâtre, L'artiste meurt sur son clavier, GILBEBT à l'hôpital, et Jacques MALFILATRE Sur la paille d'un créancier!
Les griffes de la faim étouffent le génie Prêt à prendre un sublime essor, Quand on l'eût arraché des bras de l'agonie Avec une parcelle d'or !
Des hommes de nos jours l'égoïsme est extrême, Ils ne connaissent que leurs droits ”

“ Mais le crime acharné dont l'impudique ardeur Poursuit de ses lacs d'or tout ange de candeur, Cet être aux jeux mondains qui l'amorce et le tue, Commande les efforts d'une ardente battue.
Sa main creuse l'abîme où la vierge sans pain Viendra prostituer sa misère et sa faim ; Jaloux que la Vertu n'évite pas sa tombe, Il la masque de fleurs, et la crédule y tombe!.
Ces hommes dépravés dont se peuple Paris, Ont un levain d'opprobre entre leurs doigts flétris, Et leur contact imprime, en froissant l'innocence, Un éternel cachet de leur cynique essence. ”

“ La disette et la faim sont pour eux sans détresse; Ils boivent à longs traits le fleuve de leurs jours, Et cette onde limpide alimente son cours De tous les trésors de l'ivresse.
Le Suicide n'a rien du sublime transport Que l'on voit mépriser la douleur et la plainte ; Plus vain qu'un sot orgueil, plus lâche que la crainte, Il cherche son repos dans les bras de la Mort.
C'est un acte de fou; dans l'accès du délire, Le malade, effrayé de longs tiraillements, Pour voir dans son trépas la fin de ses tourments, Se fait bourreau de son martyre. ”

“ Mais celle qui naguère éveilla des échos Est lasse de traîner la chaîne du repos : NÉMÉSIS bondit éperdue!
C'est le tigre affamé qui brise ses barreaux, L'aiglon impatient de dévorer l'espace, Le plomb qui vole au but, l'éclair qui brille et passe!
C'est la foudre qui tonne et crache ses carreaux !
Voyez-la se rouler en frémissante lave, Et jaillir à pleins bords du cratère béant !
Un siècle ardent et lihre en eût fait un géant, L'arbitraire en fait un esclave!
Ëh ! que peut une digue, ô fille de l'Enfer, Pour enchaîner le cours de ce torrent qui gronde ? ”

“ Chacun doit à la Faim l'impôt de ses deniers.
— Le Malheur, sans abri, que ma Muse protège, Ne se mêla jamais à l'infame cortége A qui souvent le crime emprunte ses renforts : Je n'ai point défendu ces vagabonds des ports Que chaque nuit qui tombe ameute dans la ville, Ces forçats dont le bras porte un stylet servile, Ces tigres en haillons, hydrophobes errants, Qui n'ont ni Dieu, ni frein, ni pays, ni parents.
Mais des hommes brisés sur le seuil de la vie, Des hommes dont la tête à la glèbe asservie Garde le désespoir du baptême au cercueil ”

“ Ces troupeaux de lépreux qui grouillent chaque soir N'ont pas dans l'univers un caillou pour s'asseoir; Nés dans un saleégout, bercés dans les ténèbres, C'est pour eux que la Morgue a des couches funèbres.
La Cité, du rebut de vingt peuples divers, Se gangrène les flancs au retour des hivers : La fange à pleins canaux arrive à la sentine; L'Europe y vient du bagne engraisser la tontine!
Ignoble réceptacle, école de fripons, Où l'intrigue et la fraude émettent leurs coupons, Le commerce énervé, qui lentement succombe, Aura-t-il dans ton gouffre une éternelle tombe ? ”

“ Mais surtout flétrissons d'un sévère mépris Ces êtres nés d'hier, qui, sans avoir appris Le moindre des secrets de l'humaine nature, Provoquent le trépas et s'en font la pâture!.
Quiconque de ses jours renverse le flambeau, Mérite que le nom gravé sur son tombeau Soit empreint pour jamais du sceau de l'anathème : L'opprobre qu'il amasse est un second baptême Qui doit survivre à l'homme et rester en tout lieu, Brûlant comme le soufre, éternel comme Dieu ; C'est l'égal du tourment de bitume et de flammes Où nos prédicateurs précipitent les âmes! ”

“ L'Artiste qui tarit la coupe du malheur Épuise, en végétant, les phases de l'Usure.
Chaque instant de ses jours déchire la blessure Que la misère a faite aux fibres de son cœur.
Il s'énerve à chercher le remède vainqueur Qui doit porter le baume au foyer de son âme, Et l'éternelle peste étend sa lèpre infâme Dans les replis secrets de son malheureux sein.
Le fléau destructeur n'a ni trêve ni frein; L'intérêt s'accumule, et ces riches merveilles, Qu'on paya si longtemps de travaux et de veilles, Ces chefs-d'œuvre que l'art a tirés du néant, Serviront de pâture au grugeur fainéant!. ”