Francis Tourte

“ Sa fille, en cet enfer oubliée, est un ange, La goutte d'eau du ciel tombée en cette fange.
Sa mère, qui mourut en lui donnant le jour, Ne l'a pas entourée et de soins et d'amour; Le linceul d'une morte était sa tavaïole; C'est un adieu qui fut sa première parole!.
Comme sur son front pâle on lit l'affliction, Elle a des droits sacrés à mon affection.
Aussi, souvent ensemble assis sous la tonnelle, Nous causons botanique, ou peinture, ou dentelle.
A ces élans donnés elle attache ses pas; L'oreilleentend des sons, mais le cœur n'entend pas. ”

“ Qu'importe Si le ciel est brumeux, si la houle t'emporte, Pourvu qu'en bravant les dangers Tu délivres tes passagers!.
J'attends la mort en face. Heureux si dans le gouffre Je rachète en tombant l'humanité qui souffre.
Qui m'a vu blasphémer le sort ?
Qui dira que devant la mort J'ai tremblé, j'ai pâli? Mais ici tout est juste; Notre siècle est clément, sa morale est auguste.
La loi fustige le mortel Qui n'adore pas son autel; Mais elle est conséquente; en suivant nos systèmes, Elle blesse, elle lue, et guérit par les mêmes. ”

“ Aussi son avenir promet avec largesse, Aussi son cœur est plein de sève, de jeunesse, Plein d'une autre Warens : mais cette déité, C'est l'amour de l'étude et de l'humanité!
Que l'esprit est fécond, que l'homme grandit vite Quand il s'est imposé la tâche du lévite !
Et la science aussi, les talents du docteur Sont un culte divin que l'on doit au Seigneur.
Et Remi, pénétré de sa tâche sublime, Sans avoir de l'obstacle approfondi l'abîme, Avide de savoir, le scalpel à la main, Pénètre les secrets, les maux du cœur humain ! ”

“ Ne me méprise pas! car, épée ou rapière, Tu serais une ingrate en reniant ton père : Acier! c'est moi marteau, c'est moi qui t'ai forgé!
Entends-tu bien, ami, c'est une confidence Qui de nos partisans exige le silence, C'est un secret d'état qu'en petit comité Nous avons dit bien bas , de peur d'être écoute.
Car, malheur a celui que la foule provoque, Malheur à l'écrivain qui brave son époque Sans espoir d'amnistie, exilé parmi nous, Toujours il doit passer seul au milieu de tous, Sans qu'un rayon du ciel, fécondant le génie, Console sur la terre une âme à l'agonie. ”

“ Qu'il rende l'équilibre à ce vieil hémisphère Qui penche, erre si loin de son ciel constellé.
Prophète, viendras-tu pour régner sur des tombes?
Veux-tu donc arracher nos fils aux hécatombes Quand tout leur sang aura coulé!
C'est un sauve-qui-peut; chacun dans la mêlée Veille sur son salut, et, le glaive à la main, Ouvre aux rangs ennemis la colonne ébranlée, Parmi les siens se fraie un horrible chemin.
C'est que, pour tous, la gloire est le fanal, la flamme Où, comme le frelon, va se brûler chaque âme!. ”

“ Quel tableau d'agonie, à la porte éventrée, Vient frapper de torpeur notre esprit éperdu !
Une vapeur de plomb, qui nous défend l'entrée, S'étend comme un linceul dans les airs suspendu.
Bravant cette atmosphère, en ce lugubre bouge Nous volons. Sur la dalle un cadavre crispé, Que la fournaise ardente éclaire d'un feu rouge, Aspire un dernier souffle à sa lèvre échappé, *
Lutte encor au milieu de ces ténèbres rousses
Avec la mort; vaincu, gisant, hors de combat, Quand ma main sous la voûte en ses rudes secousses Ouvre aux vents effrénés la vitre qui s'abat. ”

“ Remi, quoiqu'allaité d'un fiel héréditaire, N'avait pas dans le cœur les haines de son père; Trop plein des noms fameux dus à l'antiquité, Il rêvait sur la terre une sainte équité : Sublime illusion, beau songe d'un archange Quise croit dans les cieux, quand il dortdans la fange, Qui juge tous les cœurs nobles comme le sien, Espère l'âge d'or dans un siècle d'airain ! ”

“ Ne se croit-il pas du mérite, Ne se croit-il pas un bijou ?
Prétends-tu dire des merveilles Quand tu nous brises les oreilles?
Vrai Dieu! ton airain, pauvre fou, Bien plus grossier que le pain d'orge, Est tout au plus bon à la forge, Bon au plus à frapper un clou !.
LE MARTEAU.
Va, le temps à ta lame attachera la rouille; Bientôt tu céderas le pas a la quenouille: Un siècle de progrès chasse un siècle gueiriei !
La raison doit un jour tinter tes funérailles,
Et ton sépulcre est là, dans les vieilles ferrailles : Heureuse si toujours tu vaux ton poids d'acier ! ”

“ Allons! Lutèce, allons! c'est un dernier effort; Sur le sol nourricier un peuple libre est fort !
Dans l'horizon sanglant que le soleil qui monte N'éclaire pas, Lutèce, et leur gloire et ta honte!
Et, s'ils courbent les fronts que leur or soudoya, Qu'ils régnent sur des morts, sur une Pompeïa !
Avril 1814.
Pars et remonte aux cieux, pars, aigle impériale; Des lâches aux vautours livrent ta capitale!
Fuis, toi qui peux porter le front Par delà ce ciel noir, par delà ces ténèbres ”

“ L'autel, c'est un bûcher qui s'allume pour nous, Sa prêtresse, la mort, qui nous bénit époux.
Il donna sa parole, et sa parole est sainte.
Sentirai-je toujours cette cruelle étreinte, Qui m'étouffe, me tue? Ecouterai-j e, hélas!
La voix qui teinte là comme un sinistre glas?
Faut-il croire, mon Dieu! ce satanique oracle ?
Eh! faut-il adorer son hideux tabernacle?
Ou croire cette voix du cœur qui parle au cœur, Dans votre sombre nuit éveille une lueur; Qui ramène l'azur qu'un rayon fait renaître, Vous parle d'espérance, et qui vous dit: Peut-être! ”

“ Qu'ai-je donc fait à ces damnés Qui, dans leur étreinte, acharnés, Lèvent sur l'innocent la verge abominable Dont s'arme le bourreau pour frapper le coupable?
Pour qui ces fers, ces chevalets?
Pour qui ces tourmenteurs si laids Dont l'inquisition entoure la victime?
C'est pour un patient, un homme dont le crime Est la foi, l'amour du prochain.
Est-ce un rêve? pourtant ma main Suit dans l'obscurité la muraille qui sue; Ce fumier cache à peine une dalle moussue; Des chaînes meurtrissent mes os.
Le jour par d'étroits soupiraux
Projette un rayon terne. ”

“ Grubb est un saint vieillard de croyance animé, Un ministre pieux du culte réformé, Qui me trouva mourant près sa demeure sainte; Qui ne m'a pas chassé, mais qui m'ouvrit l'enceinte.
A lui j'ouvris mon cœur et ses replis sanglants; Le vieillard pour m'absoudre eut encor des accents.
Sans vomir à mon front la foudre ou l'anathème, Il pleura comme moi l'humanité qu'il aime. ”

“ Quel envier infernal, quel antre, quel cratère A pu vomir cet assassin?
Faune au rire moqueur, sombre archange du doute, Héponds, homme ou damné, qui l'a mis sur ma route?
Réponds! Que fais-tu là, bourreau!
Faut-il à tes bûchers ma chair en sacrifice?
Képonds! Sous les débris du croulant édifice Veux-tu que je trouve un tombeau?.
Ma palme la plus belle à sa tige est ravie; Tu m'emportes, vautour, plus qu'un souffle de vie, Bien plus qu'un avenir vendu! ”

“ Mais il manque au tableau le fini du talent ; Il manque plus encor; une perle à la châsse, Une fleur au buisson: c'est le soleil qui passe Et qui féconde tout ; c'est l'archange du ciel, La vierge que pour peindre il faut un Raphaël!.
Chaque jour miss Anna sous le toit de la crèche Nous paraît au réveil plus joyeuse et plus fraîche.
Son front, dont chaque aurore efface la pâleur, A perdu les sillons que creuse la douleur; Le souri re renaît. colore cette lèvre Où dans des nuits d'angoisse a palpité la fièvre. ”

“ Livrée aux aquilons, la trombe colossale Promène dans les airs sa liquide spirale, Triste hochet des éléments ; L'horizon n'a pas une étoile; Le phare, que la brume voile, Jette en vain ses regards mourants.
Les flots lancent aux cieux leurs laves écumantes; La foudre, avec fracas, sur les dunes croulantes Agite ses brandons en feu!.
Ne tremblez pas, ô jeune fille!
Anna, dans chaque éclair qui brille Voyez-vous un rayon de Dieu !
Cette sombre agonie où le sort nous convie , C'est la tempête, Anna!. ”

“ Mais n'oubliez-vous pas, forcenés, qu'un bourreau Dresse dans la cité son ignoble tréteau; Qu'il se lève un soleil pour une nouvelle ère; Que chacun de vos pas est un pas en arrière; Que cet astre de paix, planant sur un ciel bleu, Ne se montrera pas dans l'horizon en feu?
Que chaque embrasement qui rougira la nue Doit encore d'un siècle éloigner sa venue? ”

“ Justice, as-tu vendu ton fléau, tes balances, Pour faire argent de leur acier?
Ah! s'il en est ainsi, frère, viens de ta bouche Me verser la parole et le verbe de feu ; Et sept jours et sept nuits sur ma sinistre couche Viens gémir, Éliphaz, et me parler de Dieu!.
Eh! viens aussi, puissant, toi dont l'orgueil oublie Que nous sommes néant !. Toi qui, dans ta folie, Oses porter le front plus haut que le cimier, Viens, et jette à ton front la poudre de la route, Déchire ton manteau; viens, si ton âme doute, Contempler Job sur son fumier ! ”

“ Ces soldats de la foi, les vrais, les seuls guerriers Dont la main du Très-Haut bénira les lauriers, Toujours à l'avant-garde, on les voit sans relâche Remplir en éclaireurs une sublime tache ; Toujours prêts au combat, toujours au premier rang, Ils montrent le chemin qu'ils tracent de leur sang, Et, frappés dans la nuit, ils meurent pour l'armée Qui combattra demain, grande de renommée !. ”

“ C'est un autre soleil qui semble sur la terre Prodiguer à son gré la vie et la lumière.
Sir William, c'est un fou, c'est un de ces dandys Que notre monde encense, et que moi je maudis; Qui sème la débauche et l'or sur son passage , De son père vivant dissipe l'héritage.
Lovelace nouveau ! qui, vieillard à vingt ans, Dit: Quand le temps nous tue, il faut tuer le temps.
Qu'il est loin de sa sœur! Ce démon, cet archange, Furent-ils donc pétris, faits de la même fange ? ”

“ Là, dans mes yeux hagards, S'abreuvant du transport qui luit dans ses regards, Les poisons que mon souffle aspire sur sa bouche Amènent chaque jour l'agonie à sa couche.
Elle souffre, et mon cœur a gangréné son sein !
Elle meurt, et c'est moi qui suis son assassin.
Elle meurt! elle meurt, et moi, dans ma démence, J'invoque le Seigneur, j'invoque la science.
La science est muette, et dans tout mon savoir, Oui, je ne trouve plus que deuil, que désespoir! ”

“ Siècle fourbe, est-ce la ce progrès que tu cites, Que chantent dans leurs vers nos bardes hypocrites?
Dans l'ère du progrès, l'héritier d'un porcher Laisse au rustre à remplir la tâche journalière, , Et cherche, dans l'intrigue ou le vol, un salaire Que l'infamie y va cacher.
De ces contagions si mon âme se navre , C'est que j'ai vu la plaie et l'ulcère profond; C'est que j'ai mis à nu le cœur de ce cadavre, Et que j'ai vu partout fiel et gangrène au fond !. ”

“ Chaque peuple, à l'envi, veut admettre en son sein Le filou blasonné , bandit plus assassin Que le forban qui va, la dague sous la gorge, Mendier vos ducats dans une sombre gorge; Et le haut bandoulier, dans Bruxelle, à Berlin , Prodigue, jette au vent la dot de l'orphelin, Le denier de la veuve, et l'or de cent familles Où la misère étend son manteau de guenilles; Sans qu'un remords rongeur s'acharne sur ses pas, Sous ce ciel où la loi ne le frappera pas ! ”

“ Crois-tu sincèrement que de son existence Un homme soit l'arbitre? En se frappant le sein, Exerce-t-il un droit? Voyons, dans ta croyance, Dis si c'est un martyr, si c'est un assassin?
La vie est-elle donc un impur alliage Que chacun a le droit de retirer du cours?
Est-ce l'or précieux dont l'échange est le gage Du commerce loyal qui doit lier nos jours?
Ce n'est pas un jeton, pas une pièce fausse; La vie est un trésor que Dieu mit dans nos mains.
Fuir, vois-tu, le cacher dans le fond d'une fosse, C'est un vol, c'est rav ir ce trésor aux humains! ”

“ On mois s'est écoulé dans ces soins assidus; Non pas ces soins payés, ces dévouements vendus, L'espoir de rendre un jour cet archange à sa mère Fait mon ambition, sera tout mon salaire !.
Ainsi que le faneur chaque matin s'en va Contempler les progrès du cep qu'il releva; Etudiant sans cesse un sourire, une peine, J'admire la verdeur que chaque aube ramène; Je suis dans ces beaux yeux le rayon fécondant Qui vient rendre la sève à ce pampre mourant!. ”

“ Je suis un insensé; lui seul est juste, est bon!.
Comment! la fièvre, Anna, de son ardent charbon Soufflait dans votre sein la flamme meurtrière, Et je n'étais pas là!. Puissances de la terre, Pourrez-vous un seul jour assujettir mes pas, Quand je vole arracher ce fantôme au trépas!
Loin de moi ces pensers, ce présage sinistrél Ne veillait-il pas, lui, le bon, le saint ministre?
Il la sauva. Merci, Incrci; vieillard humain !
Va, j'embrasse tes pieds; va, j'embrasse ta main>
La poudre que tes pas foulèrent sur la voie!. ”

“ Le platane, la verte nappe Dont tu rafraîchis la verdeur, Pour le pèlerin sont l'étape Qu'a mise le Seigneur.
Le barde te doit sa ballade, La génisse te doit son lait; La jeune fille, la grenade Qui brille à son corset.
Et la mésange qui butine, Qui fuit l'ombre de nos jardins, Trouve en ta vague cristalline L'onde de ses festins.
Et moi, qui fuis la folle troupe Qui passe sans fixer le ciel, Ami, j'ai puisé dans ta coupe Bien des gouttes de miel !
Tu ne réfléchis pas la nue , Toi qui roules parmi les joncs, Qui te dérobes à la vue Pour répandre tes dons. ”