A. Togno

“ Août voit les dernières roses, Demain l'oiseau partira !
LA NUIT.
Le ciel est d'un azur profond qui fait songer Étrangement et laisse aux sens tout leur vertige.
Dans le gouffre du bleu le regard peut plonger, De nuée et de vent pas le moindre vestige.
A travers le bois morne où dorment les oiseaux
Nul souffle frais et doux ne fait vibrer les arbres ; Bien qu'on sente l'amour sourdre de leurs rameaux, Tous, sous le vaste éther, ont la roideur des marbres. ”

“ Le printemps de ses fleurs a paré la verdure ; L'été , de ses rayons embrasant la nature, A lui splendide dans l'éther ; L'automne a de ses fruits répandu l'urne pleine ; Mais maintenant les cieux sont gris, grise est la plaine : Voici l'hiver, voici l'hiver ! ”

“ L'insecte , l'arbrisseau , le brin d'herbe , l'atome Formaient en harmonie un doux susurrement ; Tout avait une voix , un parfum , un arôme , Et nous faisait, émus , comme un enivrement !
Nous suivions , entraînés, l'immortelle cadence , Précisant les effets, saisissant chaque son ; Et bientôt, se mêlant à ce concert immense , Nos deux cœurs , en vibrant, donnaient cette chanson.
Dans les bois et sous la feuillée, Dans la nuit ou l'ardeur du jour , Partout la nature éveillée Éclate en un long chant d'amour. ”

“ Quand la nature est endormie, Puisque l'homme seul peut aimer, Le soir , à la veillée amie , Courez vite vous enfermer.
Dans la mansarde et sous le chaume
Attendez venir un beau jour ; La fête éternelle qu'on chôme Seule est la fête de l'amour !
L'ÉTÉ DE LA SAINT-MARTIN.
J'avais le cœur plein d'un amour suave Lorsque le printemps aux fleurs a souri.
Maintenant, mon Dieu ! je vais triste et hâve ; L'amour d'une femme est vite tari !
J'ai froid dans les os et j'ai froid dans l'âme.
Mon rêve est brisé ; mon soleil éteint ”

“ Voici que le soleil a recouvré sa force ; La nature s'anime à ses rayons nouveaux.
Des germes enfouis sa lumière est l'amorce, Ils se pressent confus , cessant leur long repos.
Et les esprits des fleurs s'éveillent sous l'écorce, La sève, sang de l'arbre , afflue aux bruns rameaux,
Il court de doux frissons sur la ramure torse , L'herbe revient aux prés, l'amour naît aux oiseaux. ”

“ Quand tu resplendis , ô soleil, Quand la nature ruisselante Est toute or, azur et vermeil ; Tu dis assez quel est ton rôle Et que tu dois sur chaque pôle Verser ta vie avec ton feu , Et, dans ton radieux orbite , Réchauffer l'éther sans limite , L'oeuvre insaisissable de Dieu. ”

“ Dans une promenade aux champs , Excursion folle et bien douce
Où l'on va les pieds dans la mousse , Les rires succédant aux chants.
C'est le mois où les mûres
Dans les ronces sont mûres ; Ne crains pas de rougir Tes mains divines
A leurs épines : Viens les cueillir.
Des petites routes herbues Les pleurs par le soleil sont bues, Les pleurs que verse le matin.
La brise a pompé la rosée ; Suivons, dans l'aurore rosée , Les sentiers parfumés de thym.
C'est le mois où les mûres
Dans les ronces sont mûres ”

“ Le vulgaire , lui, dit : la nature sommeille , Quand il ne la voit plus animée et vermeille , Quand sous un voile gris elle cache l'éther Et que d'un linceul blanc tout le sol est couvert ; Mais, vous le savez bien , ce n'est qu'une apparence , La nature travaille aussi dans le silence ; C'est un laboratoire en mouvement toujours Qui prépare sans cesse et les ans et les jours, Où germes , sèves , tout lentement s'élabore , Où l'hiver n'est qu'un mot, où le repos s'ignore ! ”

“ Et bien souvent, alors, quand de notes naïves S'emplissent les buissons , Ses bruyantes clameurs des linots et des grives Font taire les chansons !
Le virtuose ailé , le chanteur à voix douce , Le divin rossignol, Entre deux touffes d'herbe , avec deux brins de mousse, Fait son nid près du sol.
Modeste, il cherche l'ombre, et c'est dans les nuits blanches, Quand la nature dort, Quand au fond de l'azur, et derrière les branches , Glisse la lune d'or ,
Qu'il fait de ses accents , suave mélodie , Les échos palpiter. ”

“ Dans les sapins ou sous le lierre, L'oisillon est plus agité ; La grive a repris, la première, Le gazouillis de la gaîté.
Le vent qui s'élève à la brune Est moins frais, l'éther moins brumeux , Et l'on peut, au clair de la lune, S'attarder, couples amoureux !
LA VIOLETTE.
Rêveurs à l'âme pure, Qui cherchez la nature , Oh ! vous connaissez bien
La fleurette légère Qui fleurit la première , Quand Février revient,
L'humble et discrète Fleur du sentier, La violette De Février! ”

“ Le ciel prend des teintes plombées, L'horizon devient terne et gris ; Les feuilles des bois sont tombées , Les arbres semblent rabougris.
Sous un soleil aux rayons pâles La plaine est sans enchantement ;
Le vent d'est souffle par rafales, Il fouette l'air lugubrement.
Dans les nuits mornes la rosée , Pleurs qu'en été l'aurore boit, En couche blanche est déposée Sur les champs par le matin froid. ”

“ L'amour est la forte soudure
De la chaine qui de tout lieu , Sortant de toi, conduit à Dieu , Douce et grande nature !
LA LUZERNE.
Les filles de campagne ont repris leur faucilles : Sous un ciel ruisselant de reflets empourprés, Elles vont, au matin , couper l'herbe des prés.
Un bas grossier , trop court, laisse à nu leurs chevilles : Leurs pieds calleux et durs , tannés par les cailloux, Et leurs mollets noircis , qu'a déchirés le houx,
Daignent dans la rosée et le gazon humide. ”

“ A courir l'Océan quand on s'est fatigué , Qu'on a sur un beau brick longuement navigué , C'est une chose triste , et navrante , et cruelle , De se voir, si petit, sur une barque frêle , Avec les flots changeants pour mouvante prison, Sans qu'on puisse de haut embrasser l'horizon , De n'aller plus jamais dans les mâts, à leur cime, De se sentir toujours au niveau de l'abîme ,
Et, comme un alcyon par la mort aveuglé , De ramper sur la vague , après avoir volé ! ”

“ Si le printemps dernier en ranimant les roses, En faisant reverdir les arbres sur les nids , N'a pas pu faire en vous battre les ailes roses Des désirs , chœurs indéfinis ;
Et si ce soir encor, ce soir où Vénus brille , Ce beau soir de Septembre est pour vous sans attraits, S'il vous laisse insensible , ô brune jeune fille , Certes , vous n'aimerez jamais !
LA CHANSON DE VENDANGE.
A peine luit l'aube vermeille !
L'étoile du jour brille encor.
Le vendangeur , qui se réveille , Fait lever les siens tout d'abord !
Le soleil, face rouge et pleine , Teint le sol de rayons épars ”

“ Voyez comme , en fusée , en gerbe, Éclatent leur rire et leurs chants !
Pêle-mêle , dinent sur l'herbe Filles des villes et des champs.
Le bambin de moût se barbouille
Et tend la joue à vos baisers.
Autour des ceps que l'on dépouille Combien d'amours sont attisés.
Ainsi l'on va , jusqu'à la brune ; Et puis , dans la fraîcheur du soir, Aux lueurs douces de la lune , On chemine vers le pressoir.
Ah ! Dieu ! quand le pressoir ruisselle, C'est un spectacle éblouissant.
Flot qui bruit, brille , étincelle , C'est comme une source de sang ! ”

“ Et quand viendront les jours d'éclat et de soleil , Quand , aube du printemps , Avril à son réveil Inondera les bois de lumière sereine , Quand l'éther s'emplira d'une féconde haleine, Que la vie en longs jets s'échappant des rameaux , Les forêts verdiront et les petits oiseaux Reprendront amoureux leurs cantilènes douces, Que les filles encore iront fouler les mousses, Et les pauvres, enfin sortant de leurs taudis , Ranimer à l'air chaud leurs membres engourdis ”

“ Celui qui n'a l'inquiétude Ni du froid noir ni de la faim , Que lui fait que l'hiver soit rude ?
11 a du bois, il a du pain.
Il a les soirs où devant l'atre, Joyeux , en cercle on est assis, Au coin du feu , calme théâtre De la veillée aux doux récits.
Oh ! la veillée est une fête
Qui, tout le temps de la saison, Renaît quand l'ombre atteint le faîte Des toîts aigus de la maison !
Mais voici que les jours s'allongent ; Le soleil n'est plus si pâlot.
Moins obliques ses rayons plongent Dans l'Océan, au sein du flot.
Allons ! éteignez votre lampe ; Laissez crouler l'ardent tison. ”

“ Réveil embaumé de l'aurore , Astres de l'infini des cieux ,
Flots des mers que le couchant dore , Chants naïfs des oiseaux joyeux , Voix de la terre !
Voix du tonnerre , Grondant terrible au sein des airs troublés, Pieuses plaintes Des vierges saintes, Aigre cri-cri du grillon dans les blés,
Ruisseau qui serpente et murmure , Ame qui se replie en soi, De toi tout vient, et tout est toi, 0 splendide nature ! ”

“ Le sable , qu'au soleil la chaleur rend mouvant, Rafraîchi par la nuit, résiste encore au vent.
Le temps n'est pas venu de la moisson aride , Alors que les oiseaux font craqueter leurs becs De soif, et que l'on broie au sol les rameaux secs. ”

“ Puis , quand l'hiver venant a soufflé sur les cîmes , Vous êtes, les bras pleins de vos moissons sublimes , Et le front rayonnant ainsi qu'un clair matin , Rentrés à vos foyers , riches d'un tel butin !
Maintenant, n'allez pas, comme font les avares , Conserver pour vous seuls vos trésors ; les fleurs rares , Que vous avez été ravir sur les hauts lieux, Laissez-en respirer le parfum précieux. ”

“ « Vers un gouffre béant tout prêt à l'engloutir, Pourquoi précipiter cette onde où je m'abreuve ?
Ne saurais-tu baigner ma tige sans la fuir ? »
D'écume encor blanchi, le Sable du rivage Dit au Flot qui partait : « Pourquoi quitter ma plage ?
Pourquoi t'aller briser sur les rocs anguleux, Braver la haute mer et les vents furieux ? »
Tout chagrin du départ des douces hirondelles, Un Enfant leur criait : « Pourquoi, petits oiseaux , Au toit hospitalier ne pas rester tidèles ?
Pourquoi vous envoler vers des climats nouveaux ? » ”

“ Chantant l'attrait qui règle l'univers , Et, don opime , L'amour sublime, Que Dieu répand comme un pollen des airs, L'amour, ta plus belle parure , Rayon du cœur de l'Éternel, Mis à ton front universel, Opulente nature ! ”

“ Aux champs, aux prés, au bord des routes , Parsemez vos saphirs, votre or|;
Le poète vous aime toutes, Vous dont chacune est un trésor , Fleurs simples, douces et rustiques, Qui plaisez au cœur des petits , Marguerites et véroniques , Verveines et myosotis !
LA MOISSON.
Aux champs que la lumière inonde La nature douce a souri ; Sur les sillons la moisson blonde Aux feux du soleil a mûri.
Dès que l'horizon se colore Des lueurs naissantes du jour ,
Aux plaines que baigne l'aurore Le paysan joyeux accourt. ”

“ La faim , spectre hagard, s'offre à ses yeux en pleurs, Pendant que, de la rue, un bruit constant de fête , Sanglant sarcasme, emplit son oreille inquiète.
Son âme est un terrain préparé pleinement Pour que le Mal, ivraie , y pousse abondamment, Et le Semeur maudit, qui veut sa moisson belle, Peut venir ! Il arrive , et son œil étincelle ”

“ Le soleil caressait les épis, tout-à-l'heure, Et nos champs de rayons étaient resplendissants ; Comme un enfant qu'un rien contrarie, et qui pleure , Les cieux se sont fâchés : l'es voilà ruisselants !
A peine avons-nous pu gagner notre demeure ; Ce temps , du reste, est bon pour nous , les paysans : Il rafraîchit les blés ! Et puis, dans moins d'une heure , Le soleil nous rendra ses feux éblouissants ! ”

“ Sous l'éther transparent la brise est engourdie ; Il n'a pour l'écouter Que des rêveurs tardifs, des amoureux timides Marchant silencieux, Et, dardant jusqu'à lui leurs regards tout humides , Les étoiles des cieux !
On peut voir , parmi nous, quelque chose de triste Autant que de bouffon : D'esprits jaloux et nuls un sot troupeau persiste A se faire un renom ”

“ Aux pâles légions de pauvres dans les villes, Au peuple, se ruant aux discordes civiles Pour un but qu'il n'atteint jamais ; Aux vierges que l'amour convie, et qu'on immole A l'intérêt, au lucre , à l'ambition folle , A l'or, aux appétits mauvais. ”

“ La chaleur est moins lourde et l'aurore est plus fraîche Quand les filles des champs vont, comme des essaims, Abattre, en riant, l'herbe aux parfums doux et sains
Il
Qui garnira , l'hiver, les barreaux de la crèche.
Bien souvent, le poète a chanté les blés mûrs, Les sillons tout couverts d'épis jaunes et durs,
Et même aussi , parfois , la mousse des montagnes, Et les chaudes senteurs qui s'exhalent des foins ; Mais il a rarement cru digne de ses soins
La luzerne , qui pousse aux sables des campagnes. ”

“ Et tes sœurs, paresseuses, Pour fleurir, les frileuses, Attendent le printemps.
Humble et discrète, Fleur du sentier, Nais, violette , En Février.
Au pied des aubépines, Des buissons d'églantines, Aime à te bien cacher; Là , sous les branches frêles,
Vont les amours fidèles Et les oiseaux nicher. ”

“ Alors , là commençait son travail ténébreux , Là , ses forces recueillies A le transfigurer tendaient avec ardeur.
Tant il est vrai qu'enfin , à toute œuvre sublime, Création du corps , de l'esprit ou du cœur, Il faut la solitude et la retraite intime !
De sa propre substance intrépide ouvrier, L'insecte en sut tirer miraculeuse toile -
Des fils , menus, soyeux , qui firent comme un voile Dont le frêle tissu l'entoura tout entier.
Et puis, s'épaississant, les fils accrus en nombre Lui donnèrent encor plus de mystère et d'ombre :
Tombeau momentané, son cocon l'enferma. ”

“ Alors, ta puissance elle-même , Se mesurant à leur grandeur, Nous révèle un nouveau problème Dont nous sondons la profondeur ; Et, les dotant de la substance, D'astres possédant ton essence Nous parsemons les cieux vermeils. ”