Georges Boutelleau

“ Regarder vers la mer, c'est regarder la mort, Elle est la grande aveugle impassible d'où sort Le frisson d'inconnu qui monte du mystère.
C'est un linceul qui se déroule sur la terre Et couvre ce qui fut créé de son pli froid.
Elle déferle puis se retire, mais croît, Sa marche noie ; elle a submergé la montagne, Et le râle inéteint qui, sans fin, l'accompagne, Vient de tout ce qui meurt et qui n'apparaît plus, Lorsque les temps futurs seront tous révolus Et qu'elle aura sapé jusqu'au dernier refuge, Rien ne restera plus qu'un suprême déluge. ”

“ Mais la mer est fidèle, elle a, comme l'église, L'office pour les morts qui sont au fond des eaux, Et l'on entend les sons d'un orgue dans la brise, Comme un écho de requiem sur les tombeaux !
La gueuse
Le ciel tend sur les flots son grand parasol bleu ; La robe de la mer a des reflets de perle, Et l'écume des plis blancs se frange de feu Sur les bords où sa traîne, en bruissant, déferle.
Coquette elle s'orna de ses purs diamants ; Elle ondule, se joue, et sa large caresse De tous les horizons appelle les amants. ”

“ Je suis vieille et j'ai peur de tant de sang qui coule; Où puis-je aller pour ne pas voir tous ces combats ?
La lutte infiniynent s obstine et se déroule, Et chaque peuple n'a qu'un seul cri : Je me bats!
La mer couve la mort sous sa traîtresse houle, Les vaisseaux lourds ont des canons au pied des mâts, Et, dans le ciel, portant la toudre qui s'écroule, Les avions alliers sèment les attentats.
La terre, obscurément minée, est meurtrière, C'est un champ de carnage et c'est un cimetière, Et le gémissement de la douleur en sort. ”

“ De mon jardin au potager, Se croisent des ailes alertes, Toutes les branches du verger De boutons roses sont couvertes.
Sur l'enclos vert et le ciel bleu, Flamboie une ligne de feu Qui jamais ne meurt ni ne bouge.
Et j'ai devant moi, jour et nuit, , De la guerre qui se poursuit L'obsédante vision rouge.
Coq gaulois
Le coq gaulois de mon clocher Est un coq de la vieille race, Il a su si haut se percher Qu'il domine toute l'Alsace.
Rien ne peut le faire broncher, Il chante quand l'obus le chasse ; Tranquille, on croit qu'il fait sécher Ses ailes à ce feu qui passe. ”

“ Sur les froides plaines du Nord La lutte épique continue, Et la hampe du drapeau fort Par nos mains fermes est tenue.
L'obus de sa dent de jeu mord La tranchée ou la plaine nue, C'est l'incendie et c'est la mort, Au reflet rouge de la nue.
Tout chancelle, s'effondre et meurt, Dans l'épouvante de ce heurt Qui ressemble à la fin des choses, Tandis qu'ici, dans le verger, Les pêchers d'avril font neiger Les flocons de leurs neiges roses. ”

“ Au-dessus d'eux tout recommence De ce qui lui et qui sera, Sur l'éternité du silence L'aube, comme avant, hleuira.
Dans la tourmente de mitrailles, Ils n'ont pas eu de l'unérailles, Ni le suprême adieu tout bas.
Seuls, après la grande mêlée, Sous la nef du ciel ébranlée, Les obus ont sonné leurs glas !
Les yeux fermés
Vous qui combattez et vivez, Votre part est bonne entre toutes, Des beaux espoirs que vous rêvez Sont au bout des sanglantes routes.
Les souffrances vous les avez Sans défaillances et sans doutes, Et vos pas, sur les sols crevés, Ne connaissent pas les déroutes. ”

“ Je suis triste d'avoir trop regardé la mer, Quand le soir vient avec la brume au goût amer, D'avoir trop regardé vers la ligue perdue Qui s en va dans l'obscur recul de l'étendue, Et d'avoir vu s'éteindre, avec le ciel bruni, Les feux des paquebots qui vont vers l'infini. ”

“ Mais le gémissement vous hante De l'inoubliable tourmente Qui faucha vos rêves premiers.
C'est le souffle de la patrie, Plus divine d'être meurtrie, Qui passe à travers les lauriers.
Nos soldats
S'ils ne croisent pas tous leurs mains, Dans le grand feu de la tourmente, Ce n'est pas que leurs cœurs soient vains, Et que le passé pieux mente.
Ils ont, dans des appels soudains, Les dangers, que le piège augmente, Les obus criblent leurs chemins Et toute mêlée est démente.
Ils luttent sans fin corps à corps, Brisant les sauvages efforts D'une attaque en vain poursuivie. ”

“ Le soir, sous les pins de la dune, Où la brise a le goût amer, Quand le ciel est pâle de lune, J'entends le rouet de la mer.
Sans frère, au lointain, il ronronne, Infatigable et trépidant, Comme sur les feuilles d'automne Le vent rythme un râle obsédant. ”

“ Le jour qui tombe est plein de cloches Qui sonnent à travers les pins ; Sur la falaise, au long des roches, Tintent des échos cristallins.
A ces musicales approches Qui bercent les calmes déclins, Les roses des espaliers proches S'effeuillent sur les murs voisins.
Leurs par fums passent dans la brise Et meurent, à cette heure grise, Avec le son des angélus.
Toi, dans ce soir paisible et tendre, Sous le feu, tu ne peux entendre Que le carillon des obus. ”

“ Laissez vos yeux dormir grands ouverts sur l'espace, Ecoutez votre cœur dans ce silence clair, Où rien ne bouge, au ras des dunes, ni ne passe, Hors le soupir profond qui soulève la mer.
Ecoutez votre cœur dans cette solitude ; Ce confident discret a peur du trop grand jour, C'est une fleur pour qui le soleil est trop rude, Et le souvenir veut la nuit, comme Vautour. ”

“ Sur les pavés rougis les morts sont étendus Pendant, qu'éperdûment, roulent des bruits d'enclume Et que les fugitifs, sur les chemins perdus, Tournent leurs yeux d'l'rranls vers la ville qui fume.
Ici c'est le repos des provinces de paix, La prospère beauté des cités que jamais Ni mitraille n'atteint ni misère n'accable.
Notre France ressemble au blessé dont le front Saigne, mais que nos mains soigneuses guériront, Puisqu'elle garde au cœur la vie inépuisable. ”

“ Cette clef ne te dira pas Toute la peine inexprimée Qui suivit la porte fermée.
Après la bataille
Lutte effroyable. — Sur la plaine, Les morts et mourants sont couchés, Le soir, on les distingue à peine, Sur les sillons qu'ils ont jonchés.
Ils sont une moisson humaine, Par la balle ou l'obus fauchés, Et gémissant leur plainte vaine, Epars dans l'ombre ou rapprochés.
Nul secours auprès d'eux n'arrive Pour panser la blessure vive Ou les consoler de souffrir.
Le ciel est obscurci de voiles, Et les yeux fermés des étoiles Ne les voient même pas mourir ! ”

“ D'autres, ainsi qu'on Se dressent menaçant s, enfles de houle prompte, Et les marins ont peur des embruns plus épais, Et, sur le ciel bruni, du nuage qui monte.
Pourtant la barque peut braver les flots hautains, Leur flux et leur reflux et la mort qui s'y mêle ; Victorieuse, elle est la même, aux lendemains, Quand les jours de la vie usent notre corps frêle.
La musique des pins
La musique des pins de la forêt mouvante M'a bercé longuement près des eaux de la mer, Et je la réentends plus profonde et vivante Chaque fois qu'apparaît, la plage au sable amer. ”

“ Pour que la France fût la France, Les héros anciens qui sont morts Ont, comme un germe d'espérance, Laissé de leur âme en leurs corps.
La terre en reçut la semence, Rien ne la disperse au dehors, C'est notre sol dans son essence, L'argile d'où naissent les forts. ”

“ Mirage en mer
Le ciel est pourpre, il nait des roses ras le ciel, L'étendue, au couchant, en est tout couverte ; Une odeur de bouquets erre, mêlée au miel Des ajoncs sur les bords de la mer qui fut l'l'l'le. ”

“ Au fond des prisons d'Allemagne, Mon drap de capote est souillé Par la terre qui m'accompagne Du pays natal mitraillé.
Terre de France que l'on gagne Dans la tranchée au sol fouillé, En la rude et sainte campagne Où l'on combat agenouillé. ”

“ C'est en fermant les yeux que je rois mieux la mer, Et mon âme est la plage C'?/, sur un sable clair, Elle monte, s'étend, infime et sonore.
Elle n'est pas farouche, un soleil blond la dore, Frangeant de ses clartés les noiles qui s'en vont. ”

“ La patrie est le territoire Où nous avons ouvert les yeux, Où, page à paye, notre histoire Fut écrite par les aïeux.
Elle est le travail et la gloire Qui nous font un passé pieux, Elle est ce qu'on garde en mémoire Sur les tombeaux silencieux. ”

“ Comment trouver la pais d'un cher et sûr asile Où je puisse avec joie ouvrir mon évangile Sans qu'y réponde, au loin, le canon de la mort ?
Réfugiés
Pauvres oiseaux frileux du Nord, Venus des forêts mitraillées, Ils fendaient l'air avec effort De leurs ailes toutes souillées. ”

“ Ce vent du Nord de France est lugubre ce soir, On dirait une /'oi,/' humaine dans le noir, Une dolente voir plus triste que farouche.
Serait-ce le soupir de ceux couchés là-bas A qui, sur les obscurs et les terreux grabats, Des doigts religieux n'ont pas fermé la bouche ?
Inquiétude de mère
Il fait froid, et je vois la glace Qui rend tous les membres transis ; Il pleut, la tempête qui passe, Mouille capotes et képis.
Il neige, et ton pied gourd se lasse, Le long des sillons épaissis ; Il dégèle, la boue est grasse, La tranchée a ses trous grossis. ”

“ Parfois, en écoutant la mer, ,- J'ai cru que j'écoutais la vie ; Elle recouvre un cœur amer Dont la plainte est longue et suivie.
Cette plainte roule en ses flots, En leurs clameurs désespérées, Et de lourds et d'humains sanglots La soulèvent dans les marées.
Elle garde, en d'obscurs dessous, Le mystère des destinées, Les âmes des noyés dissous Ne nous sont jamais redonnées.
Et, toujours, comme ce qui dort Au fond de la terre nivante, L'éternelle énigme de mort Y demeure et nous épouvante!
Soir d'adieu
Avant de. ”

“ Mais les plus tristes, les plus las, Sur la route, on ne les voit pas, Car des voiles sombres les couvrent.
Glas!
Ils dorment dans la plaine immense, Personne ne les connaîtra, Obscure et sanglante semence D'où la vie en fleur sortira. ”

“ Très vieille, quand les ans feront tes doigts perclus, Avec le geste lent et gauche de l'aïeule, Auprès de la veilleuse assise, triste, seule, Sur le livre rouvert, d'un regard incertain, Tu liras notre amour, comme un conte lointain. ”

“ Je n'aurais pas cru que jamais La solitude que m'apporte Cette chambre en sa grande paix Pût faire ainsi la maison morte.
Dans les jours qui vont pas à pas, Ce n'est pourtant que du silence, Mais il est lourd de ton absence. ”

“ Les choses ne sauront déchoir ni se flétir, Car c'est un vent de mort que le vent de la terre ; J'aurai brisé la porte épaisse du mystère, Et mes espoirs semés, je les verrai fleurir!.
Regarde vers le ciel, en enroulant tes voiles, Le soir, près de la mer où la terre prend fin, El j'écrirai pour loi quelLa croix
C'était dans un étroit cimetière breton, Où les buis sr mêlaient aux roses éphémères ; On devinait la mer au bord de V horizon, Par la brume bleuâtre et les brises arnères. ”

“ L'art qui fouille la pierre et brosse le tableau Est fait pour les fer cent s de la forme du beau Et son but idéal est d'être symbolique.
C'est dans l'âme de tous que nos hauts faits vivront ; Au cours des temps, les fils eux fils lointains diront Ce que la France fut, comme un récit biblique. ”

“ Lorsque lu pris la mer sur la barque, à l'avant, Tu tellflis, à pleins bras, les œillets et les menthes ; Les rheeeu.r di'J/oués, en eoile blonde au vent, Superbe, tu régnais sur les vagues clémentes.
Ta tunique était blanche et comme un pli jeté, Les eaux, réverbérant les frondaisons de terre, Caressaient de reflets printaniers ta beauté ; Et ton sourire avait le divin du mystère.
Tu partis ; mais d'où vient, qu'à présent je te vois Sombre, le ciel éteint sur ton chemin de gloire ; Les flots sont soulevés, tes bras vides en croix, Et les œillets flétris sur ta tunique noire. ”

“ De la falaise
Lentement, comme avec des douceurs de caresse, L'ombre descend, s'allonge, enveloppe la rnel', Et, seul, près de la côte où le môle se dresse, L'œil d'un phare lointain jette son regard clair.
Et dans cette ombre vonl des voiles invisibles, Les unes vers le large et d'autres vers le port ; Rien ne parait troublé des espaces paisibles, Car le silence obscur est semblable à la mort.
Mon âme est une mer f/l¡'nnplit le crêpusulc.
Où passe aussi la voile ouverte au vent du soir.
Sur les bords assom bris aucun fanal ne brûle, Et la voile se perd dans de l'infini noir. ”

“ J'ai rêvé (¡tif: ton âme était une mer bleue, Et notre amour, la roile blanche qui s'en va Ou ne sait où loin de notre calme banlieue, El ce rêve dyun peu de brise s'avisa.
Mais cette brise est si traîtresse que je n'ose Penser à ce qui peut en venir le danger ; Une barque sur l'eau, c'est la fragile chose Qu'un seul flot soulevé suffit à naufrager.
Ah ! si ton à/ne bleue était la mer d'orage, Si la coite, n'ayant d'ancre que mon baiser, '\f) jtouvait pas lutter contre le cent sauvage Où le pot menaçant trop lent à s'apaiser !. ”

“ La nn'r que je connais est calme, maternelle ; J'ai peur de trop grands mois lorsque je parle d'elle ; C'est une mer d'été eue en mes premiers ans, Irer, dans ses flots cerfs5 un reste de printemps.
Son écume semait, de fleurs diamantées s Les sables enliseurs d'épaces rejetées ; Telle elle m''apparaît, la même, chaque fois.
Aussi, quand vient rété, lorsque je la revois, Mes mots ne s'enflent pas plus que n'enflent ses cagues ; Je lui tiens des propos mêlés aus remous vagues, Effusion d'instincts, au fond de moi dormants ; Et ses réponses sont de frais chuchotements. ”

“ Il l'oit où nos jteiu ne l'oielll plus, Dans les replis de Vombre morle ; Mais, au noir des confins perdus, C'est un peu d'âme qiril apporte.
Uhomme est derrière ce qui luit, Veilleur fidèle de la côte, Qui semble, au-dessus de la //?/, Tendre la torche claire et haute. ”