Léon Bruys d'Ouilly

“ Le temps, l'éternité, l'ipfini sans rivage, La flamme de nos jours qui s'éteint dans l'orage, Notre âme du vrai Dieu rayon co-éternel, Qu'est-ce que tout cela pour un regard mortel ?
Fantômes, répondez. expliquez ce mystère ; Que le secret du ciel se révèle à la terre.
Ecoutons. Quel silence !. ici tout est repos.
Rien ne peut ranimer la cendre des tombeaux.
Ce terrible secret qui donc peut nous l'apprendre ?
La mort dans peu d'instans nous le fera comprendre.
Attendons et prions ; tout nous sera connu ; Au silence des morts un saint respect est dû. ”

“ Quel génie enchanteur soupirait dans cette âme Qui veille encor sous ces arceaux !
Combien fut doux pour elle, à cette heure suprême, De donner une forme aux rêves de son cœur, , D'épurer, ici-bas, l'amour comme au ciel même, Et de vivre par sa douleur !
Sous les traits de la mort c'est l'amour qui sommeille ; Emblème d'espérance et de fidélité, Sur le lit conjugal, son blanc lévrier veille Aux portes de l'Éternité ! ”

“ La veuve du premier fait un vœu dont sa belle-fille hérite ; et voilà que ces deux femmes n'auront plus dans le cœur qu'une seule pensée, et ne vivront plus que pour se bâtir un grand tombeau qui redeviendra leur couche nuptiale. Marguerite d'Autriche, le vrai type de la femme au moyen-âge, ne passera plus un jour sans broder et tisser ainsi le marbre de sa tombe, comme une fiancée prépare son voile et sa robe de noce. Il lui faut un abri de pierre pour les rêves de son cœûr ”

“ Sous ce marbre vivant abaissez vos regards * ; Voyez, c'est elle encor, ses cheveux sont épars.
Le feu du sentiment, qui dans l'âme réside, N'anime plus ses yeux; tout son corps est livide ; Comme une tendre fleur se fane loin du jour, Ses traits si gracieux sont flétris sans retour ; De l'être qui vécut, dépouille mortuaire, Elle a pour ornemens les longs plis d'un suaire ; Pour flatteur le silence, et la nuit pour flambeau ; Pour suivante la mort, et pour trône un tombeau ”

“ Et toi, mère du Christ, qui, dans ce val de pleurs, De l'humaine existence as senti les douleurs, Gracieuse Marie, où donc est ta chapelle ?
La voici. Près de toi tout ici nous appelle.
Doux séjour ! plus de deuil, plus de sombre regret ; Le cœur est soulagé du poids qui l'oppressait ; Je ne sais quel doux charme, éloignant là tristesse, Le remplit tout entier d'ineffable tendresse.
Le siècle du mystère à nos yeux est rendu; De surprise et d'extase on demeure éperdu En voyant sur l'autel ces blanches figurines Nous faisant assister à des scènes divines ”

“ C'est l'adieu de l'épouse à l'époux qui s'enfuit, L'éclair du sentiment dans une sombre nuit, Le langage muet d'une intime pensée, De celle qui du cœur n'est jamais effacée, Qui prête quelquefois son charme à la douleur, Et peut seule ici-bas ressembler au bonheur; C'est uw âme de femme, une âme inconsolée Comme un soupir d'amour sur ce marbre exhalée.
Mais voici d'un héros le funèbre appareil : C'est Philibert couché sur son lit sains xéveil.
De l'humaine beauté pur et brillant modèle , Dans ses traits doux et fiers son âme se révèle.
Sans peur et sans reproche à combattre il est prêt. ”

“ L'humanité, pendant mille ans, y sent couler sa sueur de sang dans son jardin des Oliviers ; ce sont les jours qu'elle passe dans son sépulcre ; et les siècles qui sont survenus plus tard ressemblent à des soldats qui veillent, loin de leur tente, sur la pierre du Calvaire. Veillons donc sans dormir autour de ce grand tombeau, jusqu'à ce que le sceau se brise, et que nous voyions surgir de nos propres ruines, une nouvelle vie, une nouvelle espérance, et un nouvel amour. ”

“ L'âme qui par moment, sur l'aile de la foi, S'élevant jusqu'au ciel abandonnait ce monde, Et retombait toujours sur notre plage immonde.
Des soupirs envieux, d'une fausse amitié Le mot qu'en souriant la bouche a bégayé, Un cœur prompt à la haine, une main qui fut lente A verser le bienfait dans la main suppliante, Une voix qui toujours se plaignait du destin, Des vœux illimités, le doute impie. enfin Où le crime n'est pas, sans crainte je l'atteste, L'erreur au genre humain souvent aussi funeste. ”

“ On peut affirmer , en effet, qu'en aucun lieu, l'architecture ne s'est plus individualisée. Elle a réussi à traduire la langue des sonnets de Pétrarque et de Camoëns, et à donner un vêtement de pierre à la partie la plus mélodieuse de l'amour au moyen-âge. Ce n'est plus le symbole austère du catholicisme au 15e siècle, ni le Dieu jaloux des cathédrales de Cologne, de Strasbourg, et de Rheims. L'individualité triomphante des modernes s'est divinisée, et a gravé ses chiffres, ses sermens., ses lacs et sa devise, sur la pierre de l'éternité. ”

“ Quand leurs froides paupières se soulèvent, ils voient les arceaux sur leurs têtes, et la lumière transfigurée des vitraux, et la Vierge et les Saints immobiles à leurs places ; et ils pensent en eux-mêmes : c'est ici l'Eternité.
Ils n'entendent pas l'orage qui ébranle audehors la foi sur son pilier ; et ils se reprennent à rêver, sur leurs durs chevets, de duché , de vassaux, de blasons qui rayonnent, de marguerites de marbre qu'ils effeuillent dans leurs mains de marbre ”

“ Dans ces groupes divers de reflets éclatans, Ces poses, ces contours, ces voiles transparens, Ce calme solennel, pieuse rêverie, Tout repose le cœur, tout est grâce, harmonie ; Une Vierge divine en a banni l'effroi; On lit dans ses regards une plus douce loi, Et lorsque vers les cieux on la voit qui s'élance, Son sourire nous dit : Espérance, espérance.
Que j'aime l'oratoire, abri silencieux, Où le jour jette à peine un rayon lumineux,
Mais où l'antique foi qu'anime la prière Inonde le chrétien de sa douce lumière ! ”

“ Ces lueurs colorées, Comme des feux follets au hasard égarées, Ces fantômes de marbre et leur sombre repos, Cet air humide et froid qui nous vient des tombeaux, Et le bruit sourd des pas qui, sous la voûte obscure, Comme une longue plainte à l'oreille murmure.; Tout ici, se couvrant des emblèmes du deuil, Dit que d'un autre monde on a touché le seuil.
Au milieu de ces morts, ombres expiatoires, Qui comprennent enfin le néant de leurs gloires, Tout de l'éternité préoccupe le cœur ”

“ Dans ces contours légers, libres, aventureux, Sans effort se groupant sur un fond vaporeux, D'un esprit créateur la puissance est tracée : Tout parle, et chaque pierre exprime une pensée.
De l'inspiration c'est un essor pieux, La matière élancée en jets harmonieux, Un poétique rêve, une œuvre aérienne, Emblême doux et pur de notre foi chrétienne.
* Cette flèche n'existe plus ; mais comme un jour elle peut être rétablie, j'ai cru pouvoir la faire figurer dans cette esquisse poétique.
Hâtons-ijous ; pénétrons sous ce dôme sacr Des rois ensevelis asile révéré. ”

“ Qui déliera la langue de ses Sybilles avant que leurs livres tombent en poussière ? Le monde est assis depuis trois siècles à son festin de Balthasar; et c'est la main de Michel-Ange qui, en face du convive, écrit sur la muraille, les lettres gigantesques de l'avenir.
De son côté, Raphaël en résumant dans son génie épique tout le moyen-âge, servait aussi à l'abolir. Depuis les fresques du 13c siècle jusqu'à lui, les formes étaient arrivées par degrés insensibles à leur perfection idéale. ”

“ On pouvait alors tailler longtemps d'avance son tombeau, et y mettre près de soi son mort bien-aimé ; les morts veillaient et ils se relevaient, en souriant, sur leur séant à votre approche. Aujourd'hui le genre humain marche comme le peuple hébreu dans le désert ; et il ne jette que sable et poussière sur sa propre poussière. Ses regrets, ses espérances lassées restent en arrière sans abri, et sont dévorés, chaque jour, sur le chemin par les lions. Celui qui met des portes de bronze à son sépulcre en est chassé avant que les portes soient closes ”

“ Elle réchauffe de ses larmes tièdes l'art expirant du moyen-âge. Elle amollit comme un voile trempé de pleurs la statuaire du 15e siècle. Elle plie les anciennes formes consacrées de la cathédrale à tous les mouvemens de sa douleur et de son âme de femme. ”

“ Que le siècle ait tort ou raison, malheur à qui ne marche pas avec lui et chemine dans l'ornière d'une vieille école! Il paraîtra bien pâle avec ses demi-teintes, son antique simplicité et ses images plus naturelles qu'éblouissantes. Vainement, dira-t-il, mais je suis quelquefois élégant, quelquefois expressif, presque toujours correct. Qu'importe, lui répondra-t-on, ces qualités, qui autrefois comptaient pour quelque chose, aujourd'hui ne suffisent plus. La Poésie a jeté loin d'elle sa blanche tunique ”

“ Elle dédaigne la terre ; elle plane dans les nuages, gronde avec la foudre, brille avec les météores, ou rêve à la pâle clarté des étoiles.
Celui qui ne peut pas suivre son vol doit replier ses courtes ailes et suivre les humbles sentiers de la prose.
Tout cela est juste. Je l'ai si bien senti, que la pensée m'était venue de refaire mon poème sur un nouveau plan, et d'invoquer la muse du 19" siècle, muse fantastique, aventureuse et qui a bien son charme, si on n'abuse pas
de ses inspirations parfois déréglées. ”

“ Il s'apprêtait à disperser en éclats, comme les écailles d'une cuirasse, les rêves, les souvenirs et les croyances de tout un monde. Car le 16e siècle approchait et montait les degrés du seuil. Ses pas pesans résonnaient; il frappait à la porte : il allait, comme
un fossoyeur, prendre le mort sur son lit de parade. ”

“ C'est la barque en péril vouée à Notre-Dame, Le vœu du matelot sur le brisant des mers ; Près-du lit d'un époux c'est un soupir de femme Qui s'éternise dans les airs !
D'un divin sentiment c'est l'éclatant emblème, Au chevet d'un chrétien c'est l'eau sainte et le fiel, C'est un songe de deuil, c'est un chant de poème Qui doit s'achever dans le ciel ! ”

“ JI n'y a plus d'urnes seulement pour recueillir nos larmes; la pluie tombe goutte à goutte sur notre âme, et il n'y a ni au loin ni auprès un toit sur notre tête. Désormais il faut vivre avec nos souvenirs comme le berger avec ses troupeaux qu'il n'abrite ni jour ni nuit. Des sentimens qui ont rongé nos âmes, pas un geul ne laissera une empreinte sur le sable ou sur l'argile. ”

“ Au commencement du printemps cette nature désolée fait un effort pour sourire. Mille plantes des eaux fleurissent. C'est le temps où les nénufars éclosent comme de petits cygnes qui secouent leurs duvets sur les marais. Ce pays a alors un grand charme.
L'air qui était humide et pesant se charge inopinément de volupté et de langueur : c'est comme le soupir de la Pia du Dante dans sa tour des Maremmes. Les vieux donjons ein-
bourbes dans la vase peuplent leurs salles désertes de rossignols de mésanges, de pinsons de montagnes. ”

“ C'est là, parmi ces harmonies gémissantes, que le moyen-âge est venu s'abriter. pour la dernière fois dans l'église de Brou, Tout sent en effet, dans cette architecture, la lassitude et l'affaissement. L'ogive qui s'élançait si légère encore un siècle auparavant, retombe sous son propre poids, comme une fleur des marais" que l'été a fanée. Elle fléchit de toutes parts et s'arrondit en arceaux. La pierre même défaille.
Sur chacune de ces voùtes pèse une société qui croule ; et le fardeau du vieux monde écrase le porche sur ses piliers. ”

“ J'en fais hommage à mes concitoyens, parce qu'ils me sauront gré sans doute d'avoir jeté quelques fleurs indigènes sur le monument qu'ils sont fiers
de posséder. J'ose compter sur leur indulgence. Ils la doivent peut-être à un homme qui ne les a jamais quittés pour courir après un vain fantôme de renommée, et qui dans l'art d'écrire n'a reçu ni leçons, ni conseils, ni encouragemens. ”

“ Tu jouis de la paix dans le sein de ton Dieu, Et nous, comme un forçat qui fatigue ses rames Pour vaincre de la mer les orageuses lames, Menacés de la foudre et battus par les vents, Sans cesse nous luttons contre les flots mouvans. ”

“ Ses formes peu prononcées et bien rouillées par le temps feront triste figure à côté de celles
que l'art moule aujourd'hui, et qui sablantes, anguleuses, étonnent par la hardiesse de leurs contours, ou cédant à une fantaisie toute contraire, deviennent insaisissables, tant elles sont fluides et vaporeuses. ”

“ Dans le ravissement d'un artiste poète, Il semble mesurer et la base et le faîte ; lise signe en passant devant la sainte croix ; Il contemple, il admire et sourit quelquefois ; Mais lorsqu'il voit du temps l'outrage irréparable, Sa bouche dans les airs pousse un cri lamentable. ”

“ Chacun se fait sa fosse isolée comme il se fait sa vie. S'il y a une douceur à mêler ses cendres, c'est celle que nous ne connaîtrons pas. Notre amour sera semé au vent, partie sur le mont, partie dans la plaine, si bien qu'il aura peine à se réunir. Génération du désert, notre nom ne sera pas écrit sur notre tombe ; et au lieu des ornemens des morts, nous n'emporterons avec nous rien que la phtie de notre cœur.
Le moyen-âge, tout entier, au contraire, pst le culte de la mort. C'est le temps de la ”

“ Magdeleine, ce long suaire de marbre où, sans le savoir, elle ensevelissait un monde. Ce n'était pas non plus, comme à Strasbourg , à Cantorbéry, au sein des une grande ville et du bruit de la foule q vait s'élever la dernière flèche gothique ; comme un cerf blessé dans une chasse féodale, le vieux siècle devait mourir à l'écart au milieu d'une forêt, et choir sur le seuil d'un anachorète. ”