Arthur Conan Doyle,
Les Réfugiés
“ Mais la fureur de Mme de Montespan était à son comble. Elle lui barra le passage, la figure en feu, trépignant de rage. — Vous êtes pressé, Sire ! Elle vous attend sans doute ! — Laissez-moi passer, madame. — Mais vous avez été désappointé cette nuit, n’est-ce pas, mon pauvre Sire ! Et pour la gouvernante, quel mécompte ! Grand Dieu ! quel mécompte ! Pas d’archevêque ! pas de mariage ! Tout le joli petit plan à vau-l’eau ! Bien cruel, n’est-ce pas ? Louis regardait avec étonnement ce beau visage en furie, et l’idée lui traversa l’esprit que le chagrin lui avait tourné la tête. ”

