Jules Lefèvre-Deumier,
Confidences
“ Combien de fois le sein du poète inspiré N’est qu’un autel qui souffre, un temple délabré, Où veille, pâle et seul, le chagrin qui le ronge, Et le regret d’un Dieu, qui ne fut qu’un mensonge ! Don Pèdre fut aimé ; mais lui, quand l’aime —t-on ? On joue avec ses pleurs, pour flétrir sa raison, Et, quand son cœur n’est plus qu’un sépulcre qui sombre, Le spectre qu’il renferme est vivant : c’est une ombre, Qui, pour mieux l’insulter, y fait rire sa voix. ”
