Alexis Ponson du Terrail, Au village, notes d'amour (1888)
“ A leurs pieds chancelants traînent des tas d'ordures, Mais sur leur front, criblé de profondes blessures, La nature pourtant fait pousser une fleur. Là quelque liseron, sans aucune pudeur, Plonge son clair regard dans la gorge sévère D'une blanche verveine ou d'une primevère ; Et souvent des bleuets, pâmés sous le soleil, Frissonnent au baiser d'un papillon vermeil. Moi, j'ai toujours aimé l'ombre de ces murailles; Je vais, examinant le fond de leurs entrailles, Touchant leur sang d'argile et leur chair de cailloux. L'air passe à goût de fleurs, le soleil est très doux. ”
