André Chevrillon,
Revue des Deux Mondes
“ Cà et là un homme, à l’arrière, tandis que les autres nagent, laisse tomber, allonge, brasse à brasse, le bleu filet où va se mailler la sardine. Ou bien, à larges coups, il jette la rogue : exactement le geste du semeur. La sardine monte. On voit l’eau qui grésille. Onze heures et demie : L’Ile, dont on ne percevait, au départ, que le point pâle du phare à sept milles de distance, se lève devant nous sur son socle de récifs. Ils grandissent, se détachent, commencent à nous entourer, toutes leurs pointes blanchies de fientes d’oiseaux. Quelle solitude ! — et vieille comme le globe. ”
